Je crois, tu crois, il croit

Croire que là dehors,
Le monde est hostile,
Prêt à en découdre.
Ou croire que là bientôt,
derrière la porte,
La chaleur t'enveloppera.

Croire que la jungle,
Ses prédateurs
Te mangeront cru
Au premier regard.
Ou croire que ce beau jardin
T'accueillera
Comme quelqu'un
Qui a le droit.

Croire que tu seras
Chassé, méprisé, écrasé,
A peine sorti de l'œuf
Et du lit.
Ou croire que tu seras
Attendu, respecté, aimé
Comme presque tous les jours
Que Dieu fait.

Croire que tu seras
mis à mort
Pour une broutille,
Prétexte,
Ébouillanté de douleur.
Ou croire que tu seras
Le plus vivant
Et que tu te battras
Pour toujours mieux.

Croire que presque tout
est impossible
Et que,
Quoi que tu fasses...
Ou croire que tu choisis
Parmi une infinité
D'horizons
Interrogateurs.

Je crois, je ne sais pas
Tu crois, tu ne sais pas
Il croit, il ne sait pas
Nous croyons, nous ne savons pas
Vous croyez, vous ne savez pas
Elles croient, elles ne savent pas.

La jungle des croire.

La mise à mort (2)

Le Nouveau Monde

interdit

les faiblesses passées.

Le Nouveau Monde

interdit

les hontes d'enfant.

Le Nouveau Monde,

est sans pitié.

Tu lèveras la tête.

Tu regarderas droit dans les yeux.

Tu soutiendras les regards.

Tu n'auras peur d'aucun.

Tu n'auras plus peur.

Tu auras droit.

Tu prendras droit.

Tu défieras

si nécessaire.

Tu te révolteras

si nécessaire.

Tu brandiras les armes

haut par-dessus ta tête.

Tu sera fière.

Tu souriras aux provocations.

Tu resteras narquoise

et tu te vengeras.

De la plus petite blessure.

Tu vengeras ceux que tu aimes.

Tu haïras les lâches.

Tu seras courageuse

jusqu'à mourir.

Tu ne cèderas

sous aucun prétexte.

Tu gagneras

tous les bras de fer.

Tu ne te vanteras pas.

Tu seras fière de toi,

en silence.

Tu te tairas,

le plus possible.

Tu laisseras les autres

parler pour ne rien dire.

Tu riras de leur temps

perdu.

Tu riras de leur malaise

face à ton silence

sans pitié,

ni pour eux

ni pour toi.

Tu te regarderas toi aussi

aussi droit dans la glace

qu'eux dans les yeux.

Tu ne te détourneras pas.

Tu penseras mieux que

tous

mais !

tu n'hésiteras pas.

Tu tueras

s'il le faut.

Dans le Nouveau Monde,

la vie est la jungle

sans apparât

ni faux-semblant.

Dans le Nouveau Monde,

on sait que la vie est survie.

La mise à mort (1)

Un jour,

un éclair,

et le tonnerre qui

l'accompagne.

Le fracas

qu'on espérait

jamais venu.

Un immense fracas

intestin

silencieux

mais l'horizon s'est ouvert

d'un coup.

Finalement,

on ne l'avait jamais vu

l'horizon.

Alors,

obligé de sourire.

Le bout du monde...

Un autre bout,

Un autre monde.

Enfin,

Les vannes sont libérées,

le verrou sauté.

Un sentiment de jamais vu,

jamais venu

jamais sauvée.

Le sentiment de prise.

Je la tiens,

je la retiens,

je la barre,

dès aujourd'hui,

je la vire,

ma vie.

L'infirmité ne s'est pas envolée.

La boiterie,

la douleur

sont tenaces

et voraces.

Réalisme

dans l'espoir

brutal,

pour l'instant.

Mais

vous allez voir ce que vous allez voir !

Dans la voiture,

regardant passer

l'habituel,

un orage s'est réveillé,

sourd,

il sera aveugle,

il sera fou,

sans pitié,

mais il sera vivant

et solide.

Bienvenue dans le Nouveau Monde.

Moi moi moi je te hais

Il y a ces gens

vous savez bien ces gens-là

qui jamais.

Vous croyez que ça n'existe pas.

Mais si,

jamais ils ne.

Jamais rien ne.

Toujours vous vous.

En silence.

Bien sûr.

Parce que tout cela ne sert à rien.

Parce que vous ne voulez pas faire de scandale.

Mais vous avez envie de.

Oui de,

et fort.

Vous vous en gardez.

Ce serait mal vu.

Et toujours,

ça ne servirait à rien.

Vous enragez.

Vous avez vraiment envie de.

Et ça s'arrête même avant de dépasser les lèvres.

Même vous n'en dites rien,

parce que ça non plus,

ça ne sert à rien.

Vous avez dit et redit.

Vous avez crié.

Vous avez maudit.

Vous avez haï.

Et ça n'a servi à rien.

Rien n'a changé.

Les mêmes erreurs,

le même rouage face à vous

toujours

quoi que la vie prépare,

quoi que la vie répare,

quoi que.

Le même rouage

qui ne cessera qu'avec la mort.

Que peut-être on espère pour

qu'enfin

la colère s'arrête aussi.

Cette colère

que vous ne maîtrisez

décidemment

pas,

qui reprend toute la place

qui vous dit que

Putain, c'est pas possible !

Mais qui n'accepte pas

que si,

tout cela demeure,

et demeurera.

Certaines choses restent

inchangés.

Certaines personnes

jamais

ne changeront.

Egoïstes,

moi moi moi

jusqu'au bout de la vie.

J'écris

J'écris

des heures.

J'écris

Je me remplis.

J'écris

je suis vivante.

J'écris

je suis quelqu'un.

J'écris

sans avoir.

J'écris

je comprends.

J'écris

j'apprends.

J'écris

toujours une autre.

J'écris

encore plus loin.

J'écris

je plonge.

J'écris

je n'ai plus peur.

J'écris

et j'ai le droit.

J'écris

mes pieds se posent.

J'écris

mon souffle s'apaise.

J'écris

et j'ai confiance.

J'écris

voilà ma chance

J'écris,

j'avance.

Sur la cîme, sans un pli

L'arête,

tout en haut,

sans un pli ;

la cîme,

pointue

aiguë.

Elle est là,

sous nos pieds.

Elle est sans politesse,

sans pitié.

On est au cirque,

sur un fil,

pas tant que ça quand même !

Mais pas loin.

Bouger sera choisir.

Pas de demi-tour,

pas d'arabesques,

aucune danse

d'aucune sorte,

pas de Mmmmmh attendez,

avec force gigotage.

Tout ça est terminé.

Sur ce sommet,

on ne tourne pas en rond

ni en aucun autre sens.

On ne tourne plus.

On ne voltige plus.

On ne s'amuse plus.

On ne gâche plus.

On ne tergiverse plus.

On ne procrastine plus.

On est face à soi-même.

Et on n'échappe pas.

On peut redescendre à reculons.

Avec tous les prouesses techniques

imposées

par cette figure,

à travers les pierres imprévisibles,

à l'aveugle.

On peut.

On peut toujours,

même le plus improbable.

L'humain est doué de ressources

insolites et extraordinaires.

On peut aussi descendre de l'autre côté.

En face.

Paraît plus facile ?

De loin,

sans aucun doute.

Paraît plus logique ?

Bien sûr,

avec juste la tête.

Trop fastoche avec juste la tête.

Sur l'arête

tout là-haut,

la tête n'est que la moitié,

peut-être même moins.

N'est-ce pas à souhaiter d'ailleurs ?

On peut descendre

mais,

on ne l'a pas dit,

il fait un immense

brouillard.

Vous savez

ce doux et frais brouillard

qui monte qui monte qui monte !

Ce brouillard dans lequel

on aurait envie

de

se lover.

Il est beau

mais l'esthétique n'est pas de mise

à cette altitude.

On joue sa vie.

Bien sûr qu'on joue sa vie !

Ne pas exagérer ?

Certainement pas !

On joue sa vie,

son avenir

tout son être.

Aujourd'hui,

je ne reculerai pas.

Je suis,

sans vraiment le comprendre,

arrivée sur la cîme.

Surprise,

je suis restée immobile.

J'ai attendu de

mesurer

l'ampleur de l'événement.

Puis,

j'ai souri,

fière.

Fière de mon ascension

parfois insupportable.

Et sans un pli,

je m'apprête à choisir.

Je bouge mon premier pied

et m'embarque sur cette

nouvelle pente.

Je glisserai sans aucun doute.

Mais le brouillard me consolera.

Je pourrai rire de mes

zouip le pingouin.

Et je me serai fidèle.

La traîtresse à elle-même

s'éteindra peu à peu,

avec la peur et la rage.

Patate impitoyable

Sans pitié seulement quand elle était seule et invisible. Bien vivante, plus vivante que jamais mais indéchiffrable. Elle n'osait pas penser quand elle était en présence de tous les autres. N 'importe lesquels. Elle n'osait pas penser ce qu'elle avait envie de penser. Ca, elle ne se rendait pas compte, mais c'était ça qui la tuait à petits feux et qui lui faisait croire qu'elle exploserait un jour en milliers de morceaux de verre tranchants pour se reformer ou plutôt se former enfin vraiment. Être une vraie, pas une hybride sans.

Dans sa tête, elle retenait ses pensées.

Dans sa tête, elle était un horrible maton.

Dans sa tête, c'était elle la sadique.

Dans sa tête, elle ne supportait aucun

pas le moindre

petit

écart.

Dans sa tête, Patate était un tyran.

Elle croyait qu'on l'entendrait penser.

Elle croyait que cela sauterait forcément aux yeux.

Que même son odeur la trahirait.

Surtout son odeur.

Elle croyait dur comme fer à tout cela.

Tellement dur qu'elle ne savait pas qu'elle y croyait.

Mais elle sentait qu'elle ne pourrait pas toujours vivre ainsi et qu'un jour dans sa tête, les plombs sauteraient, qu'il y aurait le court-circuit du siècle. Peut-être en l'an 2000. Peut-être avant, 1999 c'était bien aussi. Il y aura un miracle ou une tragédie ou les deux à la fois. Elle le savait. Et elle avait en cela tout à fait raison.

Arriva ce jour, un 24 août. Bien sûr c'est un grand saut en avant que nous faisons là. Bien sûr ce sont des années plus tard. Mais c'est important, c'est essentiel parce que tout prend sens. Parce que Patate prend sens. Parce que Carotte et Petite Poisse, Piment et toutes les autres volent en éclats avec elle et elle, en plein vol, inhumaine, à nouveau embryonnaire ou alors enfin née, tire à vue sur tout ce qui bouge, et se retourne sur ces années. Patate virevolte, salto multipliés, de toute façon, elle ne retombe pas tout de suite, et elle bombarde le passé. Elle extermine tout ce qui a eu lieu, elle troue la poitrine de tous ces êtres qu'elle déteste alors ouvertement. Elle épargne Piment. Ce n'est pas la même chose. Elle déchire les autres et elle se déchire elle-même en tout premier lieu pour être sûre de ne plus rien craindre, de n'avoir aucune représailles. Elle se ravage déjà donc plus besoin de rien faire de ce côté-là. Mais les autres, Patate l'observera au cours des mois suivants ce 24 août, ne se vengent pas. Les autres sont bien moins puissants que ce qu'elle pensait. Elle s'est complètement trompée. Ils restent bouche bée, terrifiés et désolés aussi et la regardent sans bouger. Au début du moins.

Ce jour-là, elle dit : « Plus jamais je ne serai ce que j'ai été. Plus jamais vous, vous tous ne pourrez me mépriser et m'enterrer comme vous l'avez fait jusqu'à présent. A partir d'aujourd'hui, je vous imposerai le respect et vous demeurerez loin de moi pour ne pas vous blesser. Non pas pour ne pas vous salir, comme avant. Mais parce que vous aurez peur. Enfin, à votre tour vous aurez peur de moi et je cesserai de vous craindre jusque dans mes rêves. A partir d'aujourd'hui, je suis Patate-ninja. Tous les sacrifices, je les accepte, même celui de ma vie, pour exister enfin correctement. Vous n'aurez plus jamais le droit. Plus jamais. »

Et elle avait réussi son pari. Son pari, c'est ce qu'on dit de l'extérieur. Sa survie, sa renaissance, c'est que Patate vous dirait. Mais à quel prix ?