Transperce le livre jusque pays imaginaires.

Poésie

Poésie drape
Rêve
Ronde
Porte
Ouvre
Vole
Vrille
Frappe
Cogne
En poussières d’or
L’esprit et sa raison.

Poésie
Colore
Eclôt
Explore
Explose
Plaisire
Déploie
Sculpte
Rythme
Lance
À pleines mains
La tête à son corps.

9 mai : Le livre qui s'escalade, Aragon, Les Beaux Quartiers

Page après page
Consciencieusement
L’un des grands noms
Se lit,
Une nouvelle pierre à l’édifice.
Sérieuse
Déterminée
Je ne lâche pas ma prise.
Je poursuis l’oeuvre.
Je garde foi.
Je ne peu le nier,
L’ennui m’a envahie
Et je marche lourdement mot après mot.
L’heure égrène son petit tas de lignes,
Un peu ridicule.
Je m’accroche pourtant
Escalade cette pente ardue.
Je pense à la prochaine étape.
Elle ouvrira la déferlante.
Je pourrai m’y plonger
Sans ramer contre vent.
Une nouvelle ère u livre rocailleux
Mais rien ne meut.
Je m’essouffle.
La raison dure comme fer.
Tu iras jusqu’au bout.
Un point d’honneur.
Un peu idiot n’est-il pas ?
Je m’efforce de penser.
Les grands classiques surgissent.
Je les ai sentis mais ils frappent à tous les
Tournants.
Flaubert et Stendhal s’entrecroisent.
Et pourquoi donc ce nouveau roman
Qui aurait presque l’air
Copié ?
Pourquoi pourquoi ?
Un peu risible cette réplique.
Lui qui sait si fort emporter son lecteur.
Quelle mouche l’a piquée ?
Écrit de jeunesse et lourdeurs d’ingénu ?
Les pas pèsent.
Et puis,
L’intuition que
Quelque chose s’inscrit.
Qu’il vaut la peine.
Qu’il en restera la marque
En moi,
Peu importe le prix.
De ces livres qu’on ne peut pas dire
Sans mensonge éhonté
Qu’on les a aimés.
Qui n’ont rien envolé.
Mais qui demeurent
Jusqu’à ce qu'on en comprenne
Parfois si tard
Le pourquoi lancinant.

15 mars : salon de livres

Toute minuscule souris

Bondir de livre en livre, trampolines

Se faufiler sous la couverture juste entrouverte.

3 mars : Lire

Le livre se referme

Emmené par le poids de la myriade de

Pages.

Je le laisse

Doucement 

Ploc

S’achever ;

L’ordre des choses.

Je peux le rouvrir

Bien sûr

Et replonger.

Pourtant,

La première fois

Est close.

Le livre

Lourd comme une brique

Se rangera sous peu

Aux côtés de ses

Pairs.

A jamais vivant

Certes.

Plein univers

M’habitera 

De ses mille et une couleurs.

Avant de m’endormir,

A l’heure où les diables sortent du bois,

J’invoquerai

La ronde de ce monde-là.

Et en paix,

Je sourirai

En m’évaporant 

Dans l’inconscient.

Glisserai

Sans fracas

Là où

Funambule est la loi.

Le livre se referme

Et moi

Nourrie d’un nouveau

Rêve.

23 février : littérature fantasy

S’ouvre 

A triple druple quintre 

Myre 

Battants

La porte du 

Livre-monde.

Non pas 

Un petit coin

D’univers

Au microscope,

Une parcelle de 

Réel

Embaumé

De beaux mots.

Non non !

Un pays entier

Comme déjà

Là

Qu’une noble

Âme

Nous révèle.

Par la main,

Nous intronise 

Page après page 

Dans

Cet imaginaire

Flamboyant,

Bien avant 

Nous,

Bien plus 

Puissant

Que simple

Verbe.

Atterris sur une

Nouvelle

Planète

Où tout éveille

Et colore

Sans 

Inquiétant.

Rêve à l'état pur

Pâte habile

Douce boulangère

Érudite 

Pleine de morceaux de

Nous.

Contrées 

Langues

Couleurs 

Et vies

Pas inconnues

Mais 

Jamais vues.

Songées

Sans doute

Aussitôt oubliées

Effacées 

Par le plancher des

Vaches.

Le livre-monde

Promène et vole

Là où

Les règles du 

Jeu

Stoppent nos

Velléités 

Délireuses et

Désordonneuses.

Traversée d’un

Au-delà

Rond comme

L’être 

Tout entier.

La poésie s'en va-t'en-guerre

Le grand show bat son plein, french cancan en froufrous
Lueurs colorieuses et les yeux pleins d'étoiles
Les êtres pimentés piquetés qui s’étalent
Ouverts à tous les vents, brillants héros en proue.

Ils s’admirent et se noient dans leurs pupilles, trous
Noirs fascinants et le bel esprit met les voiles ;
En orbite autour de leur nombril, ils ravalent
Goulûment leurs voix intérieures qui s’enrouent.

Les miroirs eux aussi surveillés sous écrous,
Conscience courroucée furieuse détale
Escampette emporte ses arts et mort dans l’âme.

Alors jetez livres et lettres, en torrents fous,
Que pleuve poésie en mille ivres pétales :
Plongeons les mots en main et retissons leur toile.

Crack de livres

L'ami
l'aimant
me sourit et
joyeux
montre du doigt
qui la petite boutique,
qui l'énorme librairie,
qui le simple rayon.
Joyeux
et moi les yeux cois,
car il elle se contrecarre
ou se fout gentiment
des livres ;
pas de vocation
pas de caprice biblique
en vue ;
mais elle il est si
gaigai
car sait
que mes mains vont
claper
que mes mires vont
briller.
Il ne m'en faut pas plus
pour que la rage
me prenne.
Le manque monte
mine
creuse
craque
tout
et lutte comme
une camée
stade quatre
pour conjurer le
cinq et
contrarier
l'addiction.
Je respire,
je ferme les yeux,
je passe sans un mot,
le cou bien recte.
Mais
des images de
saccages
de
pillages
de brassées
illégales de
livres
accumulées,
de
carnages livresques,
cruelle et carnassière,
j'éjecte le premier qui
m'empêche
avec la force des
vrais accrocs.
Je catapulte
tous les jolis comptoirs
bien alignés.
Je crée une
mer de livres
dans laquelle je
m'écrase
sans fracas,
ils sont tous là sous
à côté
devant
derrière,
et caquète
comme une folle
en plein trip.
En vrai,
je modère mes
ardeurs
et me contente d'un
"Vaut mieux pas, je vais tout acheter."
Un dernier flash
me traverse :
les crocs luisants,
je sucerai le sang
de ces livres
la nuit venue.

Toutes les vies rêvées

Tout vivre,
Tout essayer,
Tout être,
Tout devenir,
Tout tout tout,
Une femme,
Un homme,
Bébé,
Vieillard,
Chien,
Elephant,
Ici,
Ailleurs,
La lune,
Richissime,
Crève-la-faim,
Grand esprit,
Demeuré,
Sans ami,
Adulé,
Choyé
Lapidé,
Futuriste,
Préhistorique,
Tout voir
Tout entendre,
Toutes les langues,
Toutes les vies.

Rêve,
Oui rêve
De toutes les couleurs
De l’arc-en-ciel.

Et ruminer ses rêves ?
Ne vivre qu’une vie ?
Pourquoi si l'on peut...
Etre tous ceux qu’on veut
Tout ce,
Tout tout.
Alors vas-y !
Ecris toutes leurs histoires !
Toutes tes histoires !
Sois tout et tous,
Les rêves trop grands pour le
Strict terrien
Mais ne !
Ne se résignent pas.
Raconte-les !
Saisis tes mots et
Toutes tes vies.
Secoue et
Trace les lignes
Jour après jour
Pour faire mille pierres
D'un coup.
Pas à la recherche du chef
D’oeuvre.
Pas à la recherche du nombre
D’or.
A la recherche du temps
Indu.
Volé ,
Gagné,
Duper
La niche humaine,
A coups de contes et
D’odyssées
Incontournables.
Écoute et lis,
Ecris écris et crie !
Tourne la terre
Dans tous tes
Sens.
Tu trouveras tes
Vies.

Héroïne en naissance : tu seras mon trésor

Elle est floue loin
A l’horizon,
Elle va et vient
Sur une plage
Exotique,
Une plage qui me fait
Rêver,
Qui me fait
Plaisir
Rien qu’à l’imaginer,
Pas le paradis pur,
Mais une forme de mon
Paradis.
Toute ma liberté
S'y niche.
Elle se rapproche,
Elle se dessine.
Elle ne prend pas encore
Vraie vie.
Mais elles rend
Forme.
Un esprit
D’abord
Puis
Un corps qui vient
L’envelopper.
Le corps
Est encore
En travail,
Portrait robot
Modifiable
Jamais fini
Même.
Elle sera
Ce que  j’écrirai.
Elle ne sera que
Mes mots
Mes lubies,
Apparemment.

Mais elle s’envolera
Chuchoter
À des mille et des cent
Mon univers de rêve.
Car elle est un
Être de
Papier
Crayon
Issus de toutes
Et tous,
Juste retour des
Rencontres et
Des amours
Et haine.
Personnage de mots
En voyage
Tout autour de la
Terre.

Les jours sans livre

Les jours sans livre,

sans feuille

sans plume,

sans bille,

sans tip tap

du clavier,

sont des jours

le nez dans

le guidon,

la truffe dans

le bitume,

le pif pas

en l'air,

le pif en plein

boum,

les mains dans

le cambouis,

la tête au

carré,

règles du réel,

face contre

terre.

Les jours sans livre,

sans feuille

sans plume,

sans bille,

sans tip tap

du clavier

sont des jours

sans espace,

sans envol,

sans élan,

sans avance,

vlan ! le plancher

des vaches.

Quand réapparaissent

livres,

feuilles,

plumes,

billes,

tip tap

des claviers,

les ailes s'ouvrent

et les pieds poussent

le sol trop solide

pour

s'éventer,

s'évader,

s'évanouir,

s'évaporer même,

et mieux re-

venir

le nez,

la truffe,

le pif,

purs

et prêts à

flairer

tenter

tâter

frapper

le pavé du réel.

Le livre, irréductible agitateur

Lecture tranquille,
Presque un peu ennuyée,
À se demander si on poursuit,
Même si rien de méchant
Mais rien de vibrant non plus.
Un peu lointain.
Un peu trop loin.
Et puis,
Virage à 180°
Et je sens que quelque chose vient vers moi,
Que j’y vais,
Que deux univers vont
Peut-être
Sans doute,
Ces intuitions-là trompent peu...,
Se rejoindre.
Je suis surprise.
Le thème oui,
Un peu plus morbide,
Un peu plus moi,
Soyons honnêtes.
La forme :
Une présence.
Une vraie présence,
Celle que j’attendais en secret ?
Et voilà que se déroulent
De ces pages
Qui
Vous font battre le coeur
Plus fort,
Complètement concon et complètement very vrai,
Ces pages qui happent
Et l’énorme coup de tonnerre.
Lecture tranquille
Devient tonitruante.
Les mots sont ceux qui
Me révèlent
Un morceau de moi,
Comme un immense bout de banquise
Se détacherait pour enfin prendre
Son envol.
Détaché exactement découpé
Selon les pointillés
Sans aucune rature
Ni trucage.
Les phrases
L’histoire
Sont les miennes
Mais que jamais osées
Penser si clair.
Cancéreuse de la vie,
La maladie qui sauve
Parce qu’enfin elle dit
Les déchirures
Depuis les origines,
La maladie qui fait prendre sens
A la maladie de l’existence.
Le livre offre les mots,
Saute le pas
Et aide à avoir moins peur de
Penser et
Sentir.
Car qu’y a-t-il de plus effrayant que
Cela ?
Penser et sentir sont toujours politiquement
Incorrects.

Le livre continue de
Remuer
le monde.

La bible intérieure

Bible,

immense livre,

mégalomane,

idéaliste.

A la recherche du

tout.

Rien de perdu.

Peut-être rien de trouvé.

Un pot-au-feu

de tous les autres.

Omnivore.

Omnibus.

Omnipraticien.

Mange et parle à tous les

râteliers.

Certainement pas

omni-

scient ni potent,

qu'on ne fasse pas dire ce qui

n'est pas !

La grande recette fourre-tout,

ambitieuse oui,

sans prétention,

comédie propre humaine,

la bible intestine.

Tous les livres

lus

relus

pas lus

dans la même marmite

géante.

Et tout le monde

farandole.

Se penchant sur le grand

fait-tout,

on y trouve

un vampire en pleine discussion avec

un imbécile heureux

et un vieux fou,

la fée Clochette main au menton les yeux plissés

au milieu d'une sombre scène

de crime,

noire et rouge,

curieux, détonant

point vert dans ce magma

sanguinolent.

Un policier tête brûlée

apprenant sagement

l'amour courtois aux côtés de son nouveau

poto

Godefroy.

Platon à la fête foraine,

sur la grande roue des Tuileries,

gueulant comme un gosse,

un veau aussi.

La maison close débordée

d'absinthe

jouxte les sublimes collines vert fluo

des Hobbits et des elfes ,

aussi les barricades révoltées

et la minuscule chambre du

malade agonisant.

Le blanc psychanalyste invité d'honneur de la méga-rave

du soir,

pétard aux lèvres,

le cancer n'a pas tout gagné,

mais le médecin de la reine

le suit pas à pas,

par précaution,

« Quelle belle détente cette petite sauterie ! »

tout le monde dans sa langue

et

tout le monde polyglotte,

dialogue sino-suédois,

luso-perse,

saxo-sanscrit.

Grand intello décryptant les

silences du

prématuré fracassé.

Tous les mondes

non se touchent

mais se tissent,

et se textent.

La galaxie intérieure

En plein milieu d'une journée,

au tout petit matin,

les yeux collés,

moment de solitude,

trouée dans la multitude d'échanges

du jour,

un homme se dresse

son livre haut les mains

à tout vent,

libre accès,

je peux lire,

non c'est un peu loin

dans toutes les dimensions qu'on

veuille,

plonger

d'un coup,

ça oui !

dans l'univers reconnu.

Pourquoi ce livre-là ?

Pourquoi ici là ?

L'inconscient ou même le

préconscient

pas si lointain lui,

jouent avec la galaxie de

livres qui brillent en

moi.

Sûr que l'IRM

exploserait.

Dans cet instant

singulier

du jour,

un livre s'ouvre,

un Proust

un Balzac,

bien souvent ces messieurs,

et immersion furtive

dans l'univers qu'ils m'ont

offert,

chacun.

Mais aussi tous les autres,

ceux-là sont

les stars,

on parle trop des stars

d'ailleurs,

tous les autres,

les deuxièmes violons,

sans lesquels,

les premiers ne peuvent

briller

et qui, eux aussi,

surgissent

parfois

au beau milieu de la vie,

invisible cadeau d'une seconde,

qui

fait sourire

tout seul.

Et les vraies gens ne voient

pas

qu'en ce point-là,

l'on est tout sauf

seul.

Lire ou mourir

Quand on lit, souvent, beaucoup, nécessairement, autant qu'on lit on entend ceci : « Super de lire comme ça ! J'aimerais y arriver aussi mais je n'ai pas le temps. »

ou plus responsable : « Je ne prends pas le temps. » ou parfaitement honnête : « Je n'aime pas lire mais (oui il y a ces drôles de désirs indésirés, propres à notre drôle d'espèce) j'aimerais aimer ça. » Que répondre à ces réflexions ? Sourire est encore ce que j'ai trouvé de mieux. Non par condescendance, il n'en est pas question ici, chacun lit ou non comme il veut, mais il est question de bien plus que de lire et l'on ne s'étend pas ainsi sur le sujet en société, hors intimes. Ce que j'aimerais répondre mais que, bien entendu, je m'interdis car les tripes sur la table en plein boulot ou au café du coin, ça ne se fait pas. Maman a dit et heureusement encore ! Seulement, souvent, pour les interlocuteurs, ce n'est pas un sujet si brûlant. Ils n'ont pas fourré toutes leurs entrailles là-dedans. Alors ils s'étonnent du silence de ce qu'on appelle le grand lecteur. Mais c'est simple pudeur. Aussi savoir-vivre et respect du gentil code social,

Ne parle que de ce qui ne te touche pas vraiment !

Donne ton avis mais pas ton sentiment !

Ta vie n'intéresse personne alors réfléchis et dis on !

Ne dégueule pas ton cœur en public !

On a tous bien appris la leçon. On dit on, comme ça, zou ! On est tranquille. Il mériterait un livre ce On. L'encyclopédie du On. Tout un programme... Bref, quand on écrit, quand j'écris avec un Je, mais je ne suis pas sûre d'être seule dans ce cas, m'est avis, comme disent les plus âgés (le bonheur des expressions ringardes, désuètes, bondies des temps anciens, une seconde et retour à l'actuel, à l'immédiat que l'on aime tant, qui nous rassure parce qu'il nous fait croire vivant alors qu'il est le plus instable des déséquilibrés de ce monde (attention il ne faut plus dire « fou », remarquez, j'aime autant car le fou est un artiste de la vie, sportif de l'extrême, le vrai héros méconnu, alors « le fou » comme « le débile, non merci ! Autant le laisser au placard, oui et se rabattre scrupuleusement sur « le déséquilibré ».), que , donc, l'on dit ce que l'on pense au fond des intestins. Et je peux par conséquent avouer sans crainte de négliger une sacro-sainte règle sociale, que lire n'est pas un « j'aimerais », « comme il serait... !», un vœu pieux. Ce n'est pas davantage un travail, une torture si l'on s'en remet au sens latin du terme. Non, certainement pas. Le travail l'est peut-être, parfois, souvent pour certains, même si l'on y cherche le plaisir, rêveurs. Lire est un besoin, une nécessité, vitale, j'ose le mot. Il n'est pas question de loisir ou de bonne conduite, de bonne éducation ou de plaisir, simple. Lire peut être cette nécessité absolument tripale, totem indétrônable, repère quand l'être se perd. Un énorme livre autour duquel pousse ma vie. Pas parce que je l'ai choisi. Certainement pas. Ou alors, je le découvrirai bien plus tard, une fois sage. Mais un énorme livre auquel une artère aussi fémorale ou jugulaire que les autres qui mène au palpitant. C'est une image bien sûr ! C'est pour faire comprendre. Une métaphore comme on dit. Oui mais non ! Le livre peut sauver une vie, la préserver, même fragile, la tenir à bout de bras contre la vraie mort, pas la métaphore de la mort. La vraie mort qui ne respire plus.

Alors non, je ne peux pas parler du lire sur un bout de table ou de trottoir. Autant me foutre à poil et danser sur le bitume et les voitures comme une folle !

Oyez oyez, Dames et Sieurs les éditeurs !

Oyez oyez

chers Gens de livres,

toute gens

du livre

et des mots !

Oyez oyez

Dames et Sieurs

scribes modernes,

imprimeurs d'aujourd'hui,

le cœur en chasse !

Oyez oyez

vous Vifs de lettres,

l'appel de l'amoureuse illustre

inconnue

des mots et leur génie !

L'amie d'antan a dit un jour :

« Je sais tu écriras

et des livres,

je sais tu seras écrivain. »

On a ri de sa naïveté,

de son rêve altruiste.

On a dit :

« Mais oui bien sûr ! »

en riant.

Quand même,

jamais on a oublié cette

phrase,

une seule fois,

durant presque

vingt ans.

Merci vieille amie.

Cadeau divin dit bien ton nom.

Peut-être plus

bien plus

qu'on ne

le crut

alors.

L'amie d'antan avait raison sur

un :

écrire écrire écrire,

elle avait vu que

là était la raison

d'être et

de boxer

tous les jours que

Dieu ou un autre,

une autre même de préférence,

prodigue.

L'amie avait vu ce que l'on n'a pu

soi-même

comprendre

si tôt.

Gens du livre !

Appel à vous !

Ecoutez-moi,

déchiffrez-moi,

regardez là,

juste ici là,

plongez-vous

même juste une minute

dans mon océan

de papiers gribouillés

jour après jour,

sans exception,

de mots d'amour

de rage aussi

et d'aventure.

Oyez oyez

Dames et Sieurs

la barbouilleuse

en quête !

Et adoubez

ou

répugnez.

Mais une sentence

doit

s'écrier.

La petite mort littéraire

Je le lis encore.

Ça ne fait que trois petites fois.

Trois petites fées.

Qui attendent leurs p'tites sœurs.

Parce que j'en dois encore faire flamber trois.

Au moins.

Parce que je lis n'a pas fini.

Il est mi-.

Tronqué.

En haleine.

Il y retournera et le feu follet de nouveau

s'embrasera.

Dans les flammes, une petite fée dansera sur elle-même,

comme un vieux jouet chanteur,

comme une poterie sur tour,

modelée à grands coups de lèche brûlante.

Je le lis,

et

j'ai presque peur de remettre la main

dessus.

Comme sur une Bible trop sacrée,

gênante de solennité

gênante d'impudeur

tant les réponses sont hurlées haut et fort.

Je le lis,

il est petit ce livre !

Tout petit !

Aussi petit qu'un livre-lutin

Ce bébé-bible à fées de feu.

Un bibelot me dira-ton.

Et tu en fais tout ce pataquès ?!

Ah ces gens qui lisent...

Un petit livre parmi des centaines d'autres déjà lus et à lire.

A en tourner la tête.

Mais celui-là est un vrai chamboule-tout.

Se déroulent sous mes yeux les mots

que

j'aimerais écrire.

Pas leur sens, pas l'histoire, pas le sujet visible à l’œil nu.

Le vrai sujet, celui que certains croient objet.

Le trésor est toujours caché dans l'emballage.

Le vrai sujet : la poésie.

J'hésite à le lire

à nouveau,

de peur de me perdre de plaisir.

Une petite mort assurée

mais

j'ai encore mille livres à

écrire.

La petite mort n'est pas la grande.

La petite mort vers la grande vie.

Rêve à vivre

Le même rêve

qui

tourne,

bouclettes,

de plus en plus

crépues.

Bientôt,

il ne poussera plus.

Longtemps, je me suis réveillée sans y croire.

Un rêve nocturne

et diurne,

amphibie,

polyglotte.

Il commence à tourner

trop vite,

comme le moulin

qu'on ne soigne pas comme

il faut.

Il tourne,

se bat contre le vent,

parce que rien d'autre sous

la dent.

Parce qu'il reste dans

les limbes.

A moitié né,

mi-vivant,

aujourd'hui enfin

vraiment désiré.

Le rêve c'est

lire,

écrire,

et vivre de.

Le rêve dit et redit,

d'abord tu et retu.

Impensé.

Ri.

Désormais,

le rêve s'impatiente

et s'enroule toujours plus

serré.

Lire,

lire,

jamais ne cesser de lire ;

et nourrie jusqu'à la moelle,

presque gavée,

et

ensuite,

prendre les mots à pleines mains ;

les modeler,

les colorier,

les déguiser,

écrire tous les spectacles,

toutes les vies

traversées

et

imaginées,

observées

et

enviées

désirées,

loin des yeux près du cœur

puis qui

s'attrapent

inopinément,

dit-on.

Mais pas de hasard.

Tous les esprits,

corps,

âges,

et leur insuffler

les mots,

partagés avec le monde

entier,

ensemble,

sans se connaître

mais,

écrits-lus,

de conserve.

Et le rêve s'achève pour

devenir une des

vies

qu'on n'aura pas

à écrire.

Marcel Proust ne meurt jamais

Quand vient Noël,

Réapparaît Marcel.

Aussi loin que je sente

le sapin la neige les lutins,

sans un bruit,

sans aucun bruit,

se réveille Marcel.

Il dort l'été.

Il dort pour mon été.

Cela ne vaut que pour

mon espèce.

Je ne parle qu'en mon

nom.

Les plages et le grand soleil brûlant

l'assomme en moi.

Le froid piquant,

les écharpes bonnets et gants,

les lumières dans les rues,

les Papa Noël qui clignotent,

le font sortir

d'hibernation.

Les saisons à l'envers pour lui.

Il n'est pas comme tout le monde.

Marcel qui ?

C'est quoi ce mec ?

Mais Proust les amis !

Le Marcel,

l'unique et seul Marcel.

Plus facile de le dire aujourd'hui

qu''il y a...

Les Marcel ne courent pas les rues.

Toujours est-il,

que,

à contre-temps,

à son habitude,

mon Marcel,

notre Marcel,

je dois l'admettre et le partager,

pointe son nez

de hérisson,

inoffensif épineux,

lui aussi.

Sapin hérisson et tous ceux qui s'y

retrouvent.

Proust renaît comme un cadeau

quand Noël sonne

même au loin,

novembre,

pas quand même tout bientôt.

Il sort la tête de l'eau.

Pourtant je n'ai jamais voulu le noyer.

Je le cache à l'intérieur

toute l'année,

il pionce comme l'

asthmatique hypocondriaque

qu'on sait.

Et puis, il arrive,

toujours me surprenant,

et rouvre son livre,

son immense histoire.

Série non-télévisée avant l'heure.

Il est là et il y restera le temps

de cet hiver-là.

Je le regarde,

toujours adoratrice,

toujours stupidement émue,

il ne meurt jamais

et s'offre

encore et encore

comme mon Jésus

à moi.

Je le chéris,

le berce,

et le relis.

Le plus grand cadeau de

ma vie.

Ecrire

Réinventer le cours

de la vie,

reconstruire son

passé,

redorer ses

souvenirs,

être celle que j'aurais

rêvée de

sentir battre en moi.

Donner vie à toutes

celles

qui auraient pu,

qui auraient dû (quand la colère bout),

toutes celles qui étaient

là,

à attendre

et qui finirent

sans doute par s'endormir,

de désespoir,

de rancœur.

Elles qui n'attendaient que

de

se montrer,

prouver,

spectacle,

vie au grand jour,

amis,

fêtes,

danser.

Dans le kaléidoscope de mes

êtres potentiels,

faire jaillir les plus

folles,

les plus

osées,

les plus

entêtées.

Celles qui auraient couru

à toutes jambes,

ou crié gueulé beuglé

libérées,

ou même dansé comme des déesses

sans honte,

sans peur,

sans lunettes de taupe

maladroite

et grossière.

Dans ce kaléidoscope,

les trois quarts qui ont

dû

finalement

se résigner,

malgré leur fougue

et

leur feu,

qui m'ont brûlée de l'intérieur,

non par vengeance,

parce qu'elles sont

telles

et que je ne les ai pas

laissés

s'écouler,

traverser la paroi du

secret.

Je les ai laissés

périr,

du moins se flétrir

mais je cours à la recherche

du temps

perdu.

Faire vivre enfin

ces morceaux de moi

omis,

réprimés,

emprisonnés

sans jugement

et annoncé

« ad vitam eternam ».

Mais elles sont là

toutes ces filles et femmes

en geôle,

elle respirent à peine

mais jamais elles ne sont

mortes.

Les réveiller et les faire danser

sous mes doigts

écrivains.