Morte vivante

Plus jamais tu ne me

connaîtras

ni ne me

regarderas

jour après jour

tout doucement.

Plus jamais tu ne me

relèveras

ni ne me

berceras

les soirs et dimanches

angoissés.

Plus jamais tu ne me

souriras

ni ne m’a-

douciras

de mes colères

et duretés.

Cette fois-ci,

je dois

dire

plus jamais

jamais plus.

Quelque chose est mort.

Le roi est mort, vive le roi !

Sauf que dans nos

univers

intimes,

tout le monde est

irremplaçable

Une chose est morte

mais tu n’es pas morte,

je suis vivante aussi.

C’est une chose qui est morte.

Elle aussi animée

mais sans cœur.

C’est une chose à manivelle.

pas de circulation spontanée

et de coup

ou de foudre

C’est une chose

qu’on tient très fort à deux

dans nos creux

et rides

de mains.

On serre fort le poing

quand ça va mal

et qu’on y tient

plus qu’à tout.

On lâche et étend

les doigts

quand on en a soupé

et qu’on perd courage.

On pompe comme

la prise de sang

quand on y puise

son carburant.

On baisse les bras

et la chose s’évapore avant

de retomber

à terre

parce que bras ballants

ou mains en l’air,

elle n’est plus rien.

La chose est morte

mais tu es vivante

et je ne suis pas morte non plus.

La blessure saignera,

chaque fois qu’on y repensera,

toi et moi.

Et non !

ni toi ni moi

n’oublierons.

On s’arrêtera de rire

à se rappeler

au beau milieu

d’une conversation

la mort de la chose

Une crampe au cœur

qui suspend tout,

le temps dit-on,

l’espace aussi,

le corps et sa vérité,

les sons et les images,

tous les autres

et leur vie.

Notre chose est morte,

nous sommes vivantes.

N’oublie pas qui tu es

N’oublie pas ta valeur.

N’oublie jamais,

et je peux et dois dire jamais,

qui nous étions

et notre chose.