La toute petite main

Parfois,

pas si rarement,

cette image,

ce mot,

ce geste,

qui reviennent.

Comme des flashs

traumas

gangréneurs.

Mais des flashs

traumas

nourrisseurs.

L'image,

le mot,

le geste,

marqués en moi,

tatoués.

Bien plus profondément

que ceux qui se dessinent

sur la peau.

Tatoués dans mes organes,

dans mes entrailles,

jusqu'au noyau

infrangible.

Ce geste

par exemple,

dans son extrême douceur,

presque insupportable,

d'un inconnu

ou presque,

d'une douceur ineffable,

deux minuscules secondes

qui ne s'effacera jamais,

je le sais.

Parce que

ce jour-là,

dans ce tout petit geste,

il a donné

son être.

Sans le vouloir

sans doute.

Sans le savoir,

sûrement.

Un geste sans importance,

sans conséquences,

oublié de tous,

sauf de moi-même,

parce qu'il était

parfaitement

entier,

parfaitement

vrai,

sans aucun artefact,

plein d'une infinie tendresse

qui ne m'était pas

adressée,

qui devait se donner

au premier venu

quel qu'il soit,

pour survivre ;

j'étais sur le passage.

Plein aussi d'une douleur

meurtrière,

sans bouclier,

qui devait se donner,

sortir de cette main

pour ne pas tuer

de l'intérieur.

Inoffensive pour moi,

mais dotée de ce pouvoir

d'ouvrir n'importe quel cœur

digne de ce nom.

N'importe qui aurait senti ?

Je n'en sais rien,

je ne suis que moi.

Mais ce jour-là,

pendant deux secondes,

il s'est introduit,

sans rien violer,

dans mes profondeurs.

Sans le savoir,

sans le vouloir,

il a tout dit,

tout vomi,

d'un coup,

sous ses airs de

conquistador.

Il était ce tout petit

mains ouvertes,

juste les yeux pour

appeler.

Dans ce corps d'adulte,

sûr de lui,

sans complexe et sans peur,

a surgi

toute l'histoire de l'enfant

crevant de solitude.

J'ai eu envie,

un désir puissant

de le prendre dans mes bras.

J'ai cru au désir

sensuel,

celui auquel il croit

lui-même.

C'était bien autre chose.

C'était tout à la fois.

C'était ne plus jamais

le laisser

souffrir,

seul.

C'était le rattraper

et hurler contre

son déguisement

parfait lui aussi.

Rôdé.

Sur mesure.

Exaspérant de charme.

De charme sans fond.

De charme fatal.

Il n'en sait

ni n'en saura jamais

rien.

Peut-être ne le

reverrai-je jamais

d'ailleurs.

Là n'est pas la

question.

Mais moi je sais

que j'emmènerai dans ma tombe

cette main anodine,

passée nonchalamment

dans mon dos

pour m'écarter.

Et

sans doute,

bêtement peut-être,

je prierai pour lui

et pour qu'il

enfin

trouve

celui ou celle

avec qui

il pourra

mettre à bas

son masque trop magique.