Coupe-coupe dans la merde

Coupable de.

Tout en est l'objet tran-

chant.

Tout est susceptible de

tomber sous

sa coupe.

L'enflure de culpabilité

qui transperce,

qui égorge,

qui guillotine.

La respiration a de quoi

se couper.

Tout coupe,

tout cisaille.

Alors,

devant la glace,

droit dans les yeux,

ce n'est pas soi qu'on regarde

quand

on taille les bras,

les jambes,

le ventre,

toutes les chairs

possibles.

Ce n'est pas soi.

C'est elle.

On ne voit qu'elle.

Et elle se fait plus

fantomatique alors.

Mais la présence

toujours

est

acérée.

Elle se tapit.

Rien de mieux.

Parce qu'elle coupe mais aussi ellecolle.

Ellecolleàlapeau

quand elle ne peut plus

castrer.

Elle recule quand on ose

de front

cisailler aussi,

aussi fort qu'elle,

quand on accepte le duel,

qu'on n'hésite pas à en

sanguinoler.

Elle s'étonne

et sourit

narquoise.

Elle s'étonne,

elle admire,

en bonne perverse,

en bonne manipulatrice,

joueuse de marionnettes.

Elle applaudit

les couilles

d'entrer dans l'arène.

Mais c'est la sienne

cette arène.

Seule la mise à mort n'est

jamais

sienne.

Alors quelles armes

contre ce diable en costume de nonne ?

Au beau milieu de l'arène,

j'avance

et je la fixe.

Je plonge mes yeux noirs

dans les siens bleus et pourtant mauvais.

Je plonge dans son monde.

Je plonge sans retenue

et je hurle :

« Lâchez toute la merde ! »

Et un déferlement d'immondices envahit l'arène

aseptisé

de la nonne déconfite.

Elle ouvre les yeux grands

comme des soucoupes.

Elle n'est plus politiquement correcte.

Le costume est ridicule.

Elle ne peut plus s'effacer en fantôme

alors qu'elle en a tant envie,

comme moi si souvent

aussi

face à cette faucheuse prude.

« Lâchez tout ! »

la merde,

toutes les merdes,

les plus obscènes fécalons

et l'arène se décolore.

Arrivent les éboueurs

mes amis

et l'espace est immense

et la mort à des milliards d'années.

Toute la Terre

toutes ses bêtes sont là,

vivantes

et justement cruelles.

Plus d'ennemi surnaturel.