Les viscères
En tailleur
Dans leur cage de verre,
Chauds boudins
Pris dans un cube trop froid.
Pas franchement glaçon.
Pas vraiment ennemi.
Les viscères
Réunis,
Séance exceptionnelle,
S’en frottent le menton
D’
Hésitation.
Tout ce temps
Et
La question de
La cage de
Verre
Toujours pas
Ne se tranche.
Elle demeure
Immuable.
Et les viscères
Tout aussi immobiles dans
Leur
Agitation
Fébrile.
Les neurones s’activent
Furieusement.
Ils brûlent.
Mais la boîte est toujours
Trop froide.
Et puis dure comme
Du bois.
Alors du verre ou du bois ?
Faudrait quand même savoir !
Mais même les
Sages viscères en
Perdent leur
Latin.
La tradition leur
Echappe.
Les coups n’ont rien donné.
A peine fissurée
Et
Rebelotte
Comme en 40.
Les viscères
Pensent
De conserve
Dans leur cube.
Hermétique le salaud !
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