Trouée d'idées

L'idée revient et repart
m'agrippe et
s'enfonce.
Elle a sorti
les griffes
depuis le début.
Je n'ai pas été
dupe
une
seconde
mais je pensais
qu'elle décolérerait.
C'est vrai,
je me suis
étonnée
de la voir si
peu
insistante
les premiers jours,
si
peu
guerrière.
Elle se préparait,
elle s'échauffait,
creusait son trou.
J'ai un trou
son trou
dans la tête
et le cœur.
L'idée
a
fait
pris
(Non pas un exercice de conjugaison, les médisants !)
étendu
son trou.
Elle est devenue
son énorme
trou.
Une idée
bien
tenace
lancinante
javelot
boomerang
qui se lové
douillettement
dans son trou
de malheur.

L'idée
trouante
que tu
serres les dents
pour avancer
et vivre.
L'idée éviscérante
de ton visage
sourcils froncés
pour interdire les
larmes.
L'idée sanguinolente
de tes insomnies
exaspérées
désespérantes
où
tu me maudis.
L'idée
que j'aurais fait
des même.
L'idée écœurante
que tu me
détestes
pour la vie.
Qu'au mieux
tu ne me penseras
plus.
L'idée inacceptable
que je ne te
parlerai
plus,
que tu n'accepteras
plus
un seul signe.
L'idée imaginée
que tu voudrais
jamais
ne m'avoir
rencontrée,
que tout
absolument
tu le regrettes.
L'idée poignarde
que
sans aucun doute
je suis
l'instigatrice
de ton
calvaire.

L'idée me troue,
elle te venge
et me punit.
Oui je
pourrais
dire
"C'est la vie, et après ?"
L'idée rit
sans cape
à gorge déployée
de mes ridicules
stratagèmes.
L'idée me troue,
je ne la hais
pas.
Moins de là !
Je me préfère
trouée
coupable
douloureuse
qu'insouciante
entière
mais
sans âme.
Je me haïrais
moi.
L'idée m'ampute
mais me relève.

L'idée tout contre moi.

Boom et paf

L’homme et

sa femme

sont des boomerangs

en puissance.

Pour peu

qu’on les

déclenche !

Je tu il nous vous elles

restent calmes

jusqu’à ce que

le bouton

le bon

le on/off

soit poussé.

Et c’est la course

comme si on était

tous

chacun

dans les starting blocks

permanents.

Ben oui hein !

On est tous toujours hein !

Parce que tu en sais

quelque chose

toi ?

Pfff…

Toi, tu es un boomerang

qui jamais

ne cesse

de rebondir.

Plus de sens,

tu perds ton et tes sens.

Tu te cognes

dans tous les coins

et même sur tous les plats.

Même sans poussage

tirage

ou déclenchement,

tu es déjà parti

à taper

dans tout ce qui existe.

Une poule entre quatre

vitres.

Le boomerang

c’est très simple.

Si tu n’as jamais joué,

tu conçois le retour de l’objet

comme

un presque tour de magie.

La bouche est bée,

en général.

Tu vérifies

que non !

pas un coup de chance.

Il reviendra

encore.

C’est contre

notre cohérence,

celle que l’on croit avoir.

Au bien contraire,

c’est pure réalité

de la femme

et son homme.

Les choses se jettent

et reviennent.

Pour frapper,

pour étonner

pour tonner

pour rassurer

pour attirer

vers l’avenir,

en va-et-vient comme

les chiens éclaireurs.

L’homme

et sa femme

et leur boomerang.

La femme

et son homme

en boomerang.

On est et on a.

On prend des baffes

et

ça claque au visage.

On n’en sort pas indemnes.

Et on claque

à son tour.

Pas toujours à ceux qui

ont fait boom.

Mais ce n’est plus

la première

donc on sait

que ça revient toujours,

les choses,

le temps,

les gens,

soi-même.

Ca disparaît au fond du ciel

et ça resurgit

après une ellipse

improbable.

Dans le jour

ou

après des décennies.

Rien n’est mort

pour toujours,

comme on voudrait

parfois

ou qu’on ne voudrait pas.

Ou alors tout est

un énorme

boomerang,

vivant et mort

dans l’instant

ressuscité

et

affolant.

Les hommes

et

femmes

jouent

se balancent

jettent

se retirent

se retournent

laissent en chemin

et inévitablement

sont

rattrapés

rapiécés

rattachés

rapprochés

par le fatal boom-

-e

-rang.

On se montre

sérieux

professionnel

reponsable

respectable.

On est tous des

joueurs

invétérés

avec leur

bout de bois

magique

qu’on sait plus

dans quel sens.

Tu n'existeras plus

L’orgueil,

et son intransigeance

arrêtent tout

et font trembler les murs.

les yeux palpitent

et tout le monde

a envie de crier.

De dire toutes ces choses

tellement

pensées

et jamais dites,

en bon animal

social

et respectueux.

Toujours repentant

de ces idées

qui le détrône

de sa bienveillance.

La sublime

et pitoyable

illusion

de la bienveillance.

Je la nourrirai

encore

et toujours.

Sans elle, je finis

aux miettes,

en minuscules morceaux,

transparente,

sans faim

ni pain.

Elle reviendra dans une

ou deux

ou trois

semaines.

En attendant,

l’orgueil

la laisse sur le bord de la

route

et prend les rênes.

Il tape du poing

et donne des ordres.

L’état d’urgence

est déclaré.

Il est le maître

incontestable

de la gestion de crise,

le coach

irréductible

en ca d’hémorragie.

Et il se dresse

pour protéger le flots

d’imprécations qui

se déverse

et qui a enfin

le droit.

Ce qu’on n’a jamais dit,

par civilité,

on le crache

et les viscères avec.

            La bêtise abrutie

            La lenteur bovine

            La laideur clownesque

            Le mépris cinglant

            L’antipathie monumentale

            Le dégoût nauséeux, parfois.

Toutes ces choses qu’on cache

et qu’on serre

bien

tendrement

tout au fond du

cœur.

Parce que j’ai beau

les retenir,

ne pas les trouver belles,

elles me confortent,

me bercent.

Je sais qu’elles seront là

pour me dire ma valeur

le jour venu,

le jour d’être blessée.

Ce jour est arrivé,

les vieilles cicatrices

se rouvrent

mais jamais comme ce fut

la première fois,

cette immonde

déchirure

de l’existence.

            Où il ne reste plus rien.

            Où on aspire au vide et sa douceur.

Où on est une poupée entre des mains qui jouent.

Ce jour est arrivé,

mais comme les dernières fois,

l’orgueil

et sa cohorte

ont pris les armes.

Les valeureux

et sûrs

guerriers.

Qui se battent

pour la peine.

Jamais

sans raison.

Un jour,

demain,

ou plus tard.

Un jour

sans faute !

j’arrêterai de sourire,

je cesserai le manège.

Je planterai les deux yeux

dans ceux qui

ne

regardent

rien.

Ils ne pourront pas s’échapper.

Ils devront soutenir

ma rage

et mon mépris.

S’ils essayaient,

ces yeux fuyards

et lâches,

de se baisser

pour caresser

leurs pieds,

je les forcerai

à revenir

à moi,

aux miens

et à attendre la fin

quand je l’ai décidée.

Pour un moment,

je serai leur tyran,

et à l’âme friable

et insipide

qui les porte.

Tu me verras

sans remords

et sans merci,

sans

aucune forme

de pitié.

Ta vexation,

ta brutalité,

ta liquéfaction,

ou même tes larmes,

me seront

tout à fait

égales.

Tu ne seras

plus

que

mon adversaire ;

Celui

ou celle

qu’on a protégé

qu’on a pris

avec précaution

qu’on a prévenu

et qui griffe

en plein visage

en pleine dignité

en se croyant

toujours innocent.

te faire sentir

ta malveillance

et la fin

parfaitement

définitive

de toute once

de confiance.

Tu n’existeras plus

que comme un corps

auquel

j’appliquerai machinale,

les règles

de la société.

Tu n’existes plus

d’ores et déjà.

Tu n’es celui

et celle

qui ne compte pas

qui ne compte rien.

Le zéro

tout entier.

Miroirs de nombril

Le gros ventre en avant,
il honore l'assemblée.
Presque il se tiendrait
les reins
comme une femme enceinte
exhibant
sa fière bedaine.
Parce que tout
ce qu'il touche est d'or,
les bourlets pendouilleurs
y compris.
Ce prélat auto-proclamé
craindrait-il
la tête la première ?
Oh non que non !
Péché de lèse-majesté.
Tu ne seras absous,
impudent !
que si !
tu écoutes
consciencieusement
l'immense et luxuriant
discours
vespéral.

Bien.
Reprenons cette entrée
majestueuse.

La bedaine
impérieuse.

Tout le monde se tait,
n'en pense pas moins.

Quelques minutes ou
la petite heure
pour ranger
le personnage
décidément
dans les maniaques
du nombril.
C'est confirmé
bel et bien !
L'écoeurant prétentieux
est de la fête.

Apres l abdomen vantard,
les bras se sont vite
mis en marche.
Les moulinets,
non Ô mon Dieu !
Pardonnez !
les arabesques
élégantes
ou fermes,
selon contexte et argumentation.

La soirée passe
autour
et sur tous les côtés
de ce ventre
et ses mystères.
C'est lui
encore et toujours lui
que les bras
célèbrent
et dansent.

La soirée passe
et peu à peu ,
alors qu'on s'était tu
devant l'éléphantesque
ego,
chacun se remet
en route
en contournant
le gros bide.
Plus de déférence
pour le gros lourd
gros lard
qui perd
ses pieds
à ne plus être loué.
Il parvient
à la force
des entrailles
à happer
toujours
au moins un interlocuteur
sauvé par son conjoint
au bout de quelque temps
avec l'anthropophage.
Un ou une autre
prendra sa place,
sacrifice momentané,
parenthèse concédée
au cochon affamé.

Il est au Jardin d'Acclimatation
de son enfance.
Il n'en est jamais ressorti.
Le premier jeu,
le labyrinthe de miroirs,
il s'y est abymé.
Sous toutes les coutures,
il se fascine.
Il n'en décollera plus.
Jusqu'à l'atroce douleur
au bout d'une corde
ou le cancer fatal.
Son monde
est un cristal réfléchissant,
décoloré,
lissé à la perfection.
Pour la soirée,
il n'a pas omis
les lunettes
du soleil
posées bien sagement
sur son ventre
ébloui
et béat.

Monsieur Gros Bide
tout en nombrils.

De tsunami en moulinets

Le tsunami enfantin
oublié
qui réveille
le moulin
endormi.

Moulin inquiet
Moulin pédale
Moulin et moulinets.

Les mous et remous
haut la vague
haut le cœur
cœur battant
à craquer.

Moulin inquiet
Moulin avale
Moulin et moulinets.

Respirer.
Ne rien dire.
Patientez
la prochaine fois.
Vomir.

Moulin inquiet
Moulin pédale
Moulin et moulinets.

Tsunami remisé
de l'enfance
dans le placard
à sorcières
jamais mortes.

Moulin inquiet
Moulin avale
Moulin et moulinets.

Le moulin
agite la vague
et tous les vents
la semoule
et la boue.

Moulin inquiet
Moulin pédale
Moulin et moulinets.

Ses ailes
perdent le nord
se démantèlent
et on retient
les larmes.


Moulin inquiet
Moulin avale
Moulin et moulinets.

Le moulin
s'enraye
s'arrête
s'enrage
s'arrache.

Moulin à tsunami d'eau douce
Moulin perdu dans l'eau salée des yeux.
Moulin pédale jusqu'aux larmes.
Moulin ravale.
Courageux moulin de haute mer.
Marin d'eau douce.
Mon moulin
Mon beau moulin.
Tu attends la fin des catastrophes
naturelles
et les mots qui les épuisent.

La montagne insensible

Les actions passées
tournent
et retournent
dans leur tombe.
Finies
achevées
apparemment remplacées.
Elles sous terrainent
encore et toujours
à la mesure des mots
et des pensées
qu'on leur accorde.
J'en parle peu.
Plutôt pas.
Je les palpe
de haut en bas
dans leurs recoins.
Les autres m'en parlent.
Toi tu m'accuses,
les autres effacent.
Nos mots et mes pensées
ressuscitent
les mortes.

Il y a
les actions
devant lesquelles
on a reculé
détourné
le regard,
peur et honte
paralysie.
Et parfois,
pas si rarement,
elles se fondent
et s'accordent.
Parfois comme prévu,
elles coincent
et ça fait
enrager.

Il y a
aussi
celles
qui sont passées
inaperçues
dans le flux
d'une journée
ou de toutes les journées.
Moi
si craintive
à imprimer ma marque
sur mon chemin
comme sur
celui des autres,
je franchis
parfois
une immense montagne
sans chaud ni froid.
C'est que
je ne l'ai pas vue
les yeux fermés.
Je répugne
à admettre
que j'ai pu
être aveugle ;
disons pour apaiser
mon orgueil
d'illuminée
que j'avais les yeux
autre part.
Pas là où il fallait
mais quelque part
quand même.
Et l'exercice commence :
active remémoration
pour percevoir
le loupé.
J'abaisse
sciemment
les paupières
cette fois.
Je tire sur tous les muscles
derrière mes orbites
jusqu'au sage occiput.
La montagne ne pousse pas.
Je n'ai qu'une tendre et courte
plaine,
sans intérêt.
Jour après jour,
je ne peux m'empêcher
de chercher la montagne
derrière mon
insouciance
passée.
Je creuse
et perce
peut-être
pour exhumer
cette inaccessible
élévation.

Vaine et inutile
tâche.
Mon action
a été énorme
grosse comme une montagne
mais ce n'est pas la mienne.
Je ne vois pas,
je ne sens pas,
je ne souffre pas
cette montagne.
C'est ta montagne
et mon action.  
Si tu me permettais
de regarder avec toi,
je verrais sans
aucun
doute
cette montagne.
Je crois
aussi
que j'en baisserais la tête
et que j'essaierais
de l'éroder
ensemble.
Mais tu gardes
jalousement
ta douleur
et mon action
déchireuse.
Je ne peux que
m'avouer
impuissante.
Et aussi
malgré mes réticences
responsable
de cette souffrante
équipée
que tu as vécu
seule.

L'histoire et un bout d'âme

L'histoire
dérive.
Chacun
son cours
sa course
source
et trophée.
Chacun
retourne
ou varie.
Toutes les histoires
sont réversibles.
Toutes les histoires
sont infinies.
Autant
qu'il y aura
de corps
et de douleur
pour les revivre.
Je croyais
cette histoire
droite
et claire.
Tu la repasses
et la déchires
la cribles
et la salis.
Je ne te déteste pas.
Je déteste
ton histoire
ta nouvelle
sens dessus dessous.
Je te pardonnerai tout
sauf ton histoire
amère
et
détournée.
Pas de la vérité.
Détournée de la mienne.
Je dois
tenir
contre cette tornade
spectaculaire
aussi
tentaculaire
mon histoire
et mes sens.
Ta version
tes ratures
pourraient bien
malheureusement
avoir raison
de moi.
Contaminer
mon conte
ma belle
et triste.
Je dois
lutter
et méchamment
pour échapper
à ton thriller
morbide.
Je reste
pour l'instant
le seul témoin
de notre douceur.
Je ne dois
pas
jamais
céder
et assombrir
par ma colère
ou mon dégoût,
par lassitude.
Je ne dois
pas
jamais
lâcher
l'histoire
que personne
ne connaît
sinon
toi
ou
moi,
chacune dans
notre
langue.
Je me sentirai
seule.
On m'a déjà
proposé
d'oublier
d'avancer
d'enrager
et de frapper
à mon tour.
Je peux
mais ne veux.
Je ne laissera
pas
couler
l'histoire
qu'aujourd'hui
tu gribouilles.
Elle est striée
de traits haineux
noirs et oranges.
On n'y voit plus
la trame
ni la vague.
Je la connais
par cœur.
Je n'ai besoin
de rien
pour savoir
qui nous étions
et notre marche.
Je ne serai
ni
lâche
ni
égoïste.
Je garderai
sans aide
et sans serrure
ce que tu vomis
aujourd'hui.
Je protégerai
de tes acides
l'histoire
celle qui en vaut
la peine
l'énorme peine
ta monstrueuse douleur.
Je répèterai
mille et milliers de fois
que tu n'es pas
vampire
qui se nourrit
du sang
de la blessure
et des cris.
Je répèterai
que tu étais
et restera
une de ceux qui
sauvent.
Une de ceux
auxquels
sans doute
on envoie un bout d'âme
quand il est temps
de tout éteindre
et mourir.
Une de ceux
sans lesquels
on n'aurait pas
vécu.