Entre deux feux

Depuis la tendre

et plus tendre

des enfances

jamais tendre,

il est entre deux feux,

entre deux guerres.

Je suis un champ de bataille

se dit-il à mi-voix

dans son lit

avant de.

Je suis une terre promise

ou perdue,

un no man’s land

ou un champ de mines.

Mines possibles de n’importe quoi.

Il ne sait toujours pas,

après toutes ces années,

pour qui donc se ranger.

Pas pour un sou

hésitant balanceur

voltigeur.

Même si les altitudes le hantent.

Il ne saisit pas clair

pourquoi embrasser l’un et

crever l’autre.

Il n’est patriote que des chiffres

et des raisons.

Je suis un champ de bataille

se dit-il à mi-voix

dans son lit

avant de.

Un champ de bataille

un peu extraordinaire.

Un vertical

à queue et tête.

L’irrespirable éternité me happe

comme

les racines m’engluent

savoureusement.

Un grand échalas

une grande échelle

entre ce qui tient et retient

l’érigé fier,

et les nuages dans lesquels on se baigne

pour faire cuire tout cela.

L’échelle pensante

réfléchissante

de marche en marche

et

long en long.

La nature a écouté

pour en faire un immense

monsieur.

Les deux faces de l’être

complices comme jamais.

Il aurait pu

a voulu

défier sa hauteur

et celles du monde.

Pour voir si les pieds se perdent ?

Pour provoquer l’élastique invisible ?

Pour prouver qu’il n’y a presque pas de limites ?

Pour perdre tous ses congénères et jouir enfin seul au monde ?

Pour que l’hybris parfois se fasse rabattre le caquet ?

Pour ne pas se croire invincible ?

Pour ressentir l’épreuve ?

Pour s’asphyxier et purifier l’orgueil ?

Pour faire fleurir les idées trop pensées ?

le froid et la hauteur éclosent

les âmes et

les poumons.

Peut-être que tout là-haut,

il n’est plus un champ de bataille,

un interstice, il est forcé de n’être qu’un,

absolument compact.

Et qu’il ne prendra pas le

risque

tu

bâillonné

soigneusement

de descendre vers le fond.

Quand il est tout là-haut,

il souffle dit tout au haut :

je suis une Tour Eiffel

enfin.

Femme râpée

Petit et plat, il lui fallait un corps tellement normal qu'on l'oublierait. Que même ses propres monstres l'oublieraient. Un tronc fondu dans n'importe quel paysage. La surface plate la plus insipide inattirante possible.
Pas pour ou contre les autres.
Pour et contre elle-même et les voix du coeur.
Du coeur malade jusqu'à la fin.
Elle acceptait d'été fille. La longueur d'un membre en opus entre les jambes à éradiquer l'aurait sans aucun doute horriblement gênée. Les seins, les seules vraies accidents de son pieds à tête. Le reste se creusait à merci. Toujours plus s'il le fallait. Les jours où il était nécessaire d'exister moins, voire plus. Elle avait peu d'armes à sa disposition. Très  peu d'armes d'autant qu'elle était à tâtons quatre pattes dans la vie. Les yeux peureux à se cloîtrer et le dos d'os sans muscles pour articuler.
Petit et plat, riquiqui, à sa mesure. Elle n'avait jamais honte d'être minuscule. Elle avait honte de tout ce qui passait. Et espérait dans tout ce qui s'abrasait. Elle aurait pris le grand couteau de bouchère pour raser les mamelons. Si. Encore si. N'étant définitivement pas une amazone moderne, elle ne s'approcha même jamais du tiroir concerné. Elle ne regarda pas, pas plus cela que les autres. Elle aimait ces femmes décriées, méprisées, au corps de petit gars. La rectitude verticale du torse, sous tous les angles, sans vagues, sans choix. Elle aimait en secret ces filles sans symptômes de leur état fertile. Elle aimait ces filles sèches. Elle les trouvait parfaites. La géométrie calme de l'asexué. Elle n'avait, elle, que ce moyen pas vraiment réfléchi, d'user du dedans, travail à étapes, les voltiges de son corps exposé. Elle rameutait vers l'intérieur les morceaux de corps et leurs velléités à fleurir aux yeux de tous. Les yeux tournés sur l'invisible, blancs en-dehors, perçants dedans. Chefs officiels de chantier.
Tout cela, elle n'en laissait paraître une once : elle était une fille sage, correcte. Mais, tout cela, elle-même n'en savait rien. Elle n'en comprenait rien. Elle ne cherchait pas à saisir. Tout le monde la prenait pour une fille, une future mère. Tout le monde y voyait ce qu'il voulait y voir. Elle rêvait en silence, au fond de son lit les filles fortes aux muscles détergents, sans souvenir au lever. Nuits blanches.
Jusqu'au jour où elle se vit rabougrir en flèche. C'était là un soulagement que d'avoir enfin le droit de se recroqueviller. C'est en vieillesse qu'elle se trouva enfin protégée, toute belle recroquevillée. Elle ne fut pas plus heureuse mais assurément plus spontanée. Le vrai mouvement de son corps en spirales concentriques eut enfin droit de cité. Chacun autour d'elle s'en attrista, y voyant la fin de ses efforts pour lutter dignement. Elle sentit en son for intérieur une part de son véritable être s'épanouir caché au creux des tourbillons de sa coquille.

Couillu de trop

Une fille

Un bébé insipide.

Qui n’a presque pas d’âme.

Et qui lui tranche la gorge.

Elle a souffert le martyre.

Elle s’est agenouillée.

De dos ;

De face.

Dans tous les sens.

Pour que la semence prenne.

Pour que Dieu soit son Père.

Elle a accepté tout.

Parce qu’elle espérait tout.

Faire comme il faut.

Etre comme les autres.  

Même si, au fond,

On sait n’être qu’un leurre.

Une princesse de carton.

Une fausse dame.

Toujours la minuscule princesse,

Fée de sa grande forêt

Et de son grand papa.

Et puis surtout,

Hors bienséance,

Hors chemins tous ensemble,

Se libérer,

Se soulager enfin

De l’autre être

Qui tanne.

Qui toque.

Tous les jours.

Aux entrailles et aux trous.

Puisque étrons et

Injures

Ne l’ont pas arraché,

L’autre être qui habite,

Le pousser avec le

Suivant

Qui grossit.

Faire germer

Le bébé,

Le deuxième,

Lofficiel

Qui claquera

Dehors

Le premier.

Installé.

Elle travaille

Toutes les nuits,

Six ans de dur

Labeur.

Rien de grave,

Si la libération

Lui vent.

Rien de grave

Si le couillu s’extirpe.

Alors,

Oui c’est idiot

Mais elle supplie

Le ciel

Qu’un petit gars

Shootera le

Premier.

Une fille ne sait pas

Donner les vrais coups de

Main.

Elle caresse et

Voltige.

Elle sait bien être

Une fille.

Ce premier jamais né,

N’est pas méchant.

Il ne demande que ça,

Se sauver,

Trouver un logis

Accueillant.

Mais il es coincé là.

Ils sont ensemble

Coincés là et ils ne s’imbriquent pas.

Ni dedans

N dehors,

Elle ne sait s’imbriquer.

Elle est une belle tordue.

Tordue.

Très belle.

Epoustouflante.

Sans doute l’un va dans l’autre.

Deux choses adéquates

Et elle les enchaine

Avec brio.

Le brio,

Le brillant,

Elle est experte.

Qui est expert ?

L’inspontané ;

C’est une nature.

Elle n’a pas d’ailes.

Elle n’a pas d’yeux.

Elle se triture

Les tripes

Pour pouvoir s’éveiller,

Enfin seule.

Enfin libre

Du fléau membré.

La première fille advient.

Le coup l’abat.

Elle ne peut faire

Moins

Que

De la négliger.

Au moins, il n’y aura pas de mal.

Sans doute dans l’invisible

Si !

Elle se débat

Déjà

Avec son invisible.

Elle ne pourra

Rien faire

Avec la deuxième folle,

Fille,

Pardonnez la fourchette de

Langue.

Elle ne l’admettra pas.

Elle lui enseignera

A être le p’tit gars.

Et puis le grand bonhomme.

Exorciser son autre,

L’intrus du fond du

Ventre.

Elle choisit

Sans savoir

De cracher son intime couillu

Sur cette deuxième enfant

Fendue.

Fendue

En belle femelle.

Elle regrettera

Toutes ses années

D’être vide du pantalon.

Elle a récupéré

La minuscule

Qui, pour ider sa mère,

Vomit et revomit

Pour extraire le garçon.

Pour en finir enfin.

Dès le départ,

Elle connaît sa mission.

Les bébés savent avant.

Et les enfants oublient.

Les adultes ignorent.

La toute petite

Donc

A dû porter une boule

De l’ovni maternel.

Elle a senti aimé

Ce petit garçon-là.

Mais rien n’a jamais

Poussé

Là

A l’endroit amputé.

Elle l’a pris pour

Parfois,

Une fermeture éclair

Qui aurait perdu

Sa tirette.

C’étaient les jours heureux.

Et elle,

Princesse, couillue cachée,

La mère de deux enfants,

A vu

Malédiction

Se rejouer

En miroir.

Ou bien à l’identique.

Il n’y a plus ni

Queue ni

Tête

Quand

Jamais

On n’est seule

Avec ses chauds organes.

Seigneur !

Pourquoi as-tu laissé ce gars me harceler impunément ?

Pourquoi m’as-tu privée d’un footballeur en herbe ?

Le football et pfffft ! vers la sortie !

Par un trou ou un autre !

C’eût été bien égal !

La belle tordue

Que je dois être encore

Jusqu’à la fin du monde.

 

Stérile

L’enfant sera ma mort.

Sans lui

ni elle,

je reste bien

et belle vivante.

Dès qu’il pointera

son nez

translucide

têtardesque

adoré de tous les humaine

en norme,

je succomberai.

Je ne ferai pas de bruit.

Je retournerai à l’enfant sage

trois décennies plus tôt

qu’on oublie sous la table

dans son livre,

idiote

pleurnicheuse

surtout honteuse de n’être pas autre.

Hommes et femmes

dans un chaos de réjouissances,

un chaos qui les envole

et me réduit

en poussière.

Mon accouchement sera ma mort.

Tout comme

certains mots tuent

face à certains visages.

Les faciès se fissurent.

Mon corps s’ouvrira pour

laisser vivre mon enfant

mais se déchirera jusqu’au sommet crânien.

Le jour de sa naissance,

je serais morte en deux.

Il ne doit pas savoir.

elle ne doit pas porter.

Mieux vaut restée fermée.

Et je ferme les jambes.

Je serre les cuisses.

Je croise les pieds

et les orteils pour toutes les chances

de mon côté.

J’enroule en quatre les

membres bas.

Le pied en serrure sûre

de coffre-fort.

Ou alors,

gigoteuses aliénées

instoppables

en qui-vive,

prêtes au kick.

Le jour où germera

l’enfant

en perfidie,

celui qui aura décrypté

le labyrinthe

blindé de pièges

et méchantes énigmes,

mon noyau vif débutera

sa descente.

Mon étoile intérieure commencera de mourir.

Mes mains seront vidées

de tout ce que je suis

de tout ce que j’ai été.

Je serai dépossédée

de tout

et même de rien.

Je serai un néant

en voie d’étrécissement.

Décélération brutale,

sortie d’autoroute

en épingle à cheveux,

sans autre issue.

Et le surplace

jusqu’à l’espace

raccourci sur lui-même.

Fermeture éclair d’une vie.

Ne t’aventure donc pas,

petit humain,

dans ce ventre

malfamé,

qui déjà te maltraite,

avant même

que

tu ne te hisses des limbes.

Mon corps sera ta tombe.

Tu n’auras pas mon cœur.

Ou bien, tout au contraire,

tu l’auras entièrement.

C’est toi qui me le mangeras.

Mon cœur sera le tien.

Je ne vivrai donc plus.

S’il te venait l’idée,

saugrenue et tarée,

de toquer à ma porte,

écoute bien le silence,

qui t’accueille sans pitié.

Je ne donnerai ni plus

ni mieux.

Je crèverai dans le sang

et tes cris d’oxygène.

Détourne-toi de ma folie

et mes gènes défectueux.

Oublie jusqu’à

mon existence.

Je suis une mort annoncée,

une faucheuse en herbe

sans ombre

car je l’ai avalée,

avec la première goutte.

Ote-toi de ma route.

Je suis une crève-la-vie.

Une poubelle en ovaires.

Mes organes sont des leurres,

des mirages déments,

rendus fous par l’angoisse

et la faim.

Evite leur miroir.

Tourne-toi vers les vraies,

vcelles qui te choieront,

celles qui n’attendent que toi.

Ne boude pas les stériles

en désir.

Ouvre leur destinée

tout comme elles le prient.

Et laisse-moi en paix,

suppliant, moi, les cieux,

pour perdre

mon talent

de génitrice fertile.

Les foudres des mères et

femmes qui poussent

s’abbattront fort sur moi.

Elles ne me tueront pas.

Elles ne me voleront rien.

Elles me sont bien égales.

Je ne les ligature pas.

Qu’elles me laissent libre aussi

dans mon corps de sables

déjà

bien trop mouvants.

Obstrue tous les conduits.

Blesse mon utérus.

Que j’excrémente tous les

procréateurs.

Qu’ils tombent inertes et calmes

au fond de la cuvette.

Que je sois blanche d’eux.

pour être noire de moi.

Que je sois un désert

de goudron et de livres.

Que je sois une immense

tour de verre,

miroiteuse sans point de mire.

Kaléidoscopique.

Sans faux sens.

Sans filet.

La baleine bouche bée

est mon amie,

ma maîtresse

ma fidèle.

Inhumaine.

Indomptable.

Je ne suis pas un nid.

Je suis cloutée

viciée.

Vade retro petits enfants.

Inconnu

« Lâche-lui la main

et

avance

au présent.

Laisse-le sur le

bord.

Il s’effacera tout

seul.

Vois devant toi.

En courageuse. »

J’ai les yeux ronds

Des billes idiotes.

Cerveau figé.

Comme toujours,

je ne comprends rien

aux mots.

La moutarde,

en revanche,

me monte au

nez.

Sans pour autant

redémarrer les

neurones,

hébétés.

Ce sont le nez

et son piquant

qui me conduisent

à partir de maintenant

et pour les prochaines

phrases.

Lâcher mon passé

en robe à smoques

et dents de marmotte.

Sur la route.

Et croire comme une naïve

poltronne

qu’on va en rester là ?

Que me racontes-tu ?

…

Tu donnes un bon conseil ?

…

Un bon conseil d’ami ?

…

La bêtise que tu offres

est une immense

baleine.

Tu crois avoir compris ?

Tu crois être tranquille ?

Tu crois sûrement t’avancer ?

Tu n’es qu’un piétineur

toupie en rond

encore et encore

si toi-même, tu

as laissé tomber

dans le bas-côté

toutes les années passées.

Et tu perds tout ton

sens,

persuadé de ton courage.

On n’abandonne pas

un enfant.

Il reviendra te hanter.

Le Petit Poucet ne se

laisse pas semer.

Tu seras rattrapé.

Et c’est tant mieux.

Sinon tu ne veux rien dire.

Tu n’es qu’une coquille vide.

Moi je n’en suis pas

davantage

si

j’agis comme toi.

Et je veux être entière.

Je refuse ton présent

lévitant sur du vide

sidéral.

Je suis ce que

je suis

devenue.

Je suis devenue

pur être celle

que tu

connais.

Tu ne me connais pas

si tu ignores celle que

je tiens fort

par

la main.

Si fort qu’il n’en reste qu’une.

Une menotte

pour deux.

Parce que je n’existerais pas

si elle n’était pas là.

Et tu ignores

absolument qui

je suis

si

tu ne la

regardes

pas.

Ma vie a commencé

bien avant, bien avant

toi.

J’ai été quelqu’un

que tu ne rencontreras

jamais.

Tu ignores le fossé

qui

nous

sépare

elle

et

moi.

Tu ignores qu’elle,

aussi blonde

que je suis brune ;

aussi taiseuse

que je bavarde ;

aussi invisible

que je détonne ;

aussi fausse

que je suis vraie.

Tu ignores cette petite

et jeune

fille.

N’oublie pas seulement

de savoir

qu’elle est là.

Qu’elle ne me quittera pas,

qu’elle est mon point de

départ.

N’oublie pas que tu

connais

un millième de moi

et encore beaucoup moins

si tu ne l’embrasse pas

aussi elle

quand c’est moi

que tu vois.

Ne dis pas

« superflu »,

alors qu’elle m’a fait naître.

Ne dis pas d’aventurer

sans admettre

son poids.

Tu ne me prendras pas

sans elle.

Tu ne verras jamais

qui je suis

sans l’inspecter.

C’est bien à

toi

qu’il faudra du

courage.

Elle est l’inverse

de celle que tu côtoies.

Elle te dit blanc

quand tu crois noir,

sans aucun doute.

Et elle n’a jamais

tort.

Elle est peut-être comme celles

que tu détestes

qui te répugnent,

que tu mérpises.

Et tu dois me

laisser avancer

avec elle ;

avec toi

avec elle.

Reste humble

face à l’étrangère

que tu tiens contre toi.

Reste prudent ;

reste curieux ;

les yeux ouverts.

Et cultive le qui-vive.

Dis « ignorant »

car jamais tu

ne pourras voir

en chair

la petite et la jeune ;

car jamais

tu n’auras saisi

la volatile enfant

passée ;

car jamais

plus

tu ne pourras

entendre et voir

l’intolérable douleur

de jeunesse ;

car jamais

cela

pourtant

ne me quittera.

Admets l’incertitude

et ne brise pas

le fragile édifice

bâti dans la chaleur

des larmes

et

l’acier froid des maux.

Ne briqse pas

mon cœur

tendre

qui

en deux temps

redeviendrait glaçon.

Qui protège et creuse la vie.

Tu ne me connais pas.

Donne-moi la parole

et entends mon histoire.

Ou à jamais

jusqu’au bout

je ne serais qu’un masque.

Et sur le lit de mort,

tu auras un éclair

de génie de l’agonie :

tu seras passé

à côté.

Tu n’auras pas

connu.

Mêmes trous des yeux

Lui et elle

qui bavent

et se dandinent

pour avancer

dans la rue

de tout le monde.

Lui et elle

qui se câlinent

et bavent

l’un sur l’autre

comme n’importe qui

pour s’aimer

dans le bus.

Lui qui

cahin caha

à pas tordus

tout petit pas

de souris

maladroite.

Elle qui

à toute vitesse

dans tous les sens

sans queue

ni tête

en tourbillon

aviaire.

L’autre qui

un œil bleu

comme le ciel de nuit

et le deuxième

perdu

de dos

en cape

bossu et nain.

L’une qui

vociféreuse

le poing frappé

sur son genou

sourcils froncés

seule

en débat

avec son vent.

Celui qui

sourit

et salue

tous et

toutes

vivants

ou pas,

de préférence

les pierres.

Celle qui

balance

sans bruit

sans heurt

sa tête

comme pour la

décrocher

et pour se rassembler.

Chacun

pourrait

être

en morceaux,

les coutures mal fermées,

les liquides mal contenus,

les mots mal agencés,

les yeux

pourtant

en face des trous.

Chacun

pourrait

mais

est entier,

non pas indemne,

mais qui l’est donc ?

Tout se

pourrait

mais

le sol

est le même

pour chacun

d’entre nous.

Même à une jambe

tête à l’envers.