Guerre intestine tambour battant

Le cœur frappe

comme un dératé.

Il ne s'arrête pas.

Penser à

truc,

machin,

bidule,

respirer et

tout va mieux...

Non pas du tout.

Rien n'arrête ce tambour

battant

qui pourrait commencer

à faire mal.

Espèce d'imbécile !

Ralentis ou je t'attache !

Eh non ! Tu ne peux pas m'attacher !

Calme-toi toi-même,

moi je n'y peux rien.

C'est ta faute,

ta faute,

ta faute,

je ne fais qu'obéir.

Ah ah !

Il se gausse

ce débile à toute allure

qui s'échauffe

insensément.

Débile à toute allure va !

Il empêche les autres de faire

ce qu'ils ont a.

Il bloque,

barre,

s'étale,

s'étend,

se répand,

sans égard pour quiconque de

ses coéquipiers.

Sale égoïste va !

Même tes plus proches,

les pulmonaires,

se font coincer dans

un coin

par ton ego

surdi-

mensionné.

Tu paieras ta mégalo.

Je te déteste !

Il rit de bon cœur.

Je suis trahie par mon propre

cœur.

Mon organe le plus cher.

J'amorçais tout

juste

la confiance.

Elle me frappe

en boomerang.

Cette salope

elle aussi.

Les insulter

à l'envi.

Vas-y ma grande !

Dit la conscience.

Vas-y et ferme fort les yeux.

Tu es l'unique

capitaine

de ce navire

chaviré.

Tu te dis :

« Je ne peux pas être la meilleure,

je ne peux pas être la gagnante,

je ne peux pas être là-haut.

Je ne suis pas de ce pain-là.

Je dois rester dessous,

là est ma place.

Je suis une ras-de-terre. »

Voilà le beau discours

de ton âme.

Voilà ce qui fait tonner le cœur,

qui s'agite en tout sens

pour échapper à

la honte,

la nullité.

Tu devrais le

remercier,

petite ingrate !

Il se bat fort

au moins

celui-là !

Il ne se contente pas

de tes bas-fonds

gluants

et

glauques.

Il tire ton esprit

mal placé

vers

le haut.

Alors,

suis-le,

et tu trouveras qu'il

va moins vite.

Encore à accuser ceux

du corps

cette petite !

Nous sommes tous tiens

tous toi,

gamine !

Alors prends-nous

et tous ensemble.

Alors nous serons

en rythme.

Mais habite-nous

correctement.

Habite-nous

de haut en bas,

en haut

en large

et en travers.

Plonge et assume.

Et garde Croco magique

à côté,

il sait ce qu'il fait.

Petite souris dans sa grande forteresse

Toute petite,

souris,

faufilant,

regard rieur,

cachée

dans son p'tit trou,

grande forteresse.

Toute petite,

qu'on a envie

de serrer fort,

de prendre à cœur,

de protéger.

Mais la

petite souris

a le regard

très noir.

Elle rit,

d'un coup

stoppe

et fusille sans

merci.

Et l'on ne peut

s'approcher

plus.

Elle interdit.

Et l'on recule.

Sans un mot.

Sans un geste.

Elle n'a pas besoin.

Elle parle

en silence

avec son corps.

On ne veut pas

la

briser.

Souris de

porcelaine.

On lève les mains,

on s'agenouille

en signe de paix.

On pourrit agiter

le mouchoir

blanc,

ne plus bouger,

jusqu'à ce que

petite souris

s'apaise.

Mais elle ne connaît que

la grande forteresse

et elle y a trouvé

ses aises.

Elle y voit

sa vie.

Et elle ne laissera pas

entrer

le monde.

A moins que..

A moins qu'on

soit si patient

qu'elle se questionne.

A moins qu'on cherche tant

la petite porte

de la grande forteresse

et la minuscule clef

dans une botte de foin,

qu'elle sourie

et qu'elle entende

la paix.

A moins que...

Patience et douceur.

Croco magique, colère d'enfant

La toute petite gosse,

même pas 1 mètre

de haut,

bouillonne.

Les yeux s'assombrissent,

les pupilles se dilatent,

sans coc ni sexe,

tout de même,

elle n'a que 4 ans voyons,

un peu de tenue !,

les yeux noirs

de colère,

l'iris a disparu.

Elle est minuscule

et doit regarder

le monde d'en bas.

Comme c'est humiliant !

Même à 4 ans...

Elle sait qu'on se rit de sa colère.

Qu'on ne l'écoute pas.

Qu'on ne joue pas

l'équité,

chacun à la même hauteur.

Elle sur un tabouret,

l'autre accroupi,

peu importe,

quelque chose de plus

juste.

Qu'à cela ne tienne !

Ils vont voir ce qu'ils vont voir !

Ils rient,

les géants,

ils croient qu'une toute petite gosse

est inoffensive.

Ils ne savent pas encore.

Les stupides adultes !

Elle laisse la colère

grandir,

maintenant,

elle ne la retient plus.

Elle ne fait pas vraiment exprès.

Mais nous,

de loin,

savons qu'elle a lâché prise.

Elle sent le plaisir

l'envahir

et elle n'y résiste pas.

Sa colère qui s'apprête

la calme.

Avant la tempête.

D'un coup,

apparaît devant elle,

devant eux,

l'énorme crocodile.

Géant du fond des âges.

Il bat de la queue.

Elle s'écarte pour ne pas

prendre un coup

même s'il est un peu à

elle,

même si c'est son sien.

Elle le regarde faire,

narquoise.

Elle sourit

de plus en plus grand.

Il les effraie,

il les attrape,

les croque aux jambes,

sans pitié,

ils n'ont même pas le temps de hurler.

Croco attaque tout sec.

Elle n'a pas peur.

Elle n'a pas de remords.

Elle a bien prévenu.

Elle a dit et redit.

Qui a tendu l'oreille ?

Aucun imbécile adulte.

Croco s'arrête,

ils sont à terre,

ensanglantés.

C'est un peu dégueu.

Mais la colère est plus forte que

tout.

Il va se lover dans un coin,

pas trop petit coin

parce qu'il est bien mastoc

l'animal.

Elle le regarde

tendrement,

oui tendrement.

Il ne bouge pas.

Elle ne craint rien.

Elle le caresse entre les deux oreilles.

Ce n'est pas doux mais on dirait qu'il

ronronne.

Tiens donc ! Croco ronronne ?

Elle s'allonge contre lui.

Il l'enveloppe de son

grand corps

écaillé.

Elle est protégée ;

il la comprend.

Ils se comprennent.

Elle n'est plus seule.

Le trou au coeur

Autrefois,

il y avait

Maman.

Je lui courais après.

Toujours elle manquait.

J'avais un trou au cœur.

J'aurais donné ma vie.

Je ne savais aimer qu'elle.

L'amour de mon enfance.

J'imaginais vivre

loin,

sans,

et de dos.

J'en pleurais

d'avance.

J'imaginais ne jamais

partir,

voler,

construire.

Il n'y avait

qu'elle.

Le monde me blessait

20 fois

25 fois

1000 par jour.

Je ravalais mes larmes.

Longtemps,

bien plus tard

que l'âge.

Et je pensais à elle.

Je rêvais qu'elle m'enlevait,

à la honte

et à la guerre.

L'aimer brûlait,

hantait,

mais sauvait.

Les années

nombreuses

coulèrent

et

l'impensable se produisit :

l'indépendance

et en jouir.

Et voilà

qu'un jour,

revient

ce trou au cœur

quand il est

loin,

sans,

et de dos.

Haut-le-cœur du passé

et lui qui devient

refuge,

havre,

nid.

Je ne suis plus

enfant.

Il n'est pas l'unique

à aimer.

Mais resurgit la cape

de héros

et les supers pouvoirs

dans mon esprit,

ceux de la Maman

d'autrefois.

Il part

et je manque.

Il est là

et je m'ancre.

Je le suivrais comme un toutou

nuit et jour

si j'étais folle.

Je m'attacherais à lui

avec une corde,

sans qu'il le sache,

sans qu'on le voie.

Mais je passerais chaque

minute

autour de lui.

Si j'étais folle,

je camperais devant

toutes les portes,

je le poursuivrais

dans tous ses voyages.

Je ne suis pas

complet folle,

je traverse le trou au cœur

quand il s'arrache.

Et quand le monde blesse

1 fois

2 fois

10 dans la journée,

je souris

car le soir,

mon refuge,

mon havre,

mon nid,

m'attendra

et caressera mes cheveux

tendrement,

le cœur entier,

tous les deux.

Et j'oublierai

le mal.

La mise à mort (9)

Dès lors,

s'amorce la véritable

lutte

contre soi-même.

La guerre intestine

arrangeait.

Pas confortable

bien sûr

mais solution tout de

même.

Maintenant que l'amie sœur

a parlé,

qu'elle,

s'est laissée toucher,

un autre temps

advient.

Elle a ouvert

la bulle.

Elle a crevé la magie

noire,

la solitude,

l'intimité totale,

la solitude

facile,

sans autre paradoxe

que le sien propre.

En éclats.

En poussière.

Elle se remet à

partager

son monde.

Tout doucement.

Avec douleur.

Des hauts des bas,

reculades,

plus d'une fois,

parce que le réel

heurte trop

le réel bélier

le réel massue

qui ne prend aucun gant,

qui ne cache de rien

qu'elle retrouve

amère parfois,

elle l'avoue.

Elle ne regrette rien.

Rien.

Pour toujours,

elle ne regrette rien.

Elle est fière de

se battre

pour affronter

le quotidien

avec ses autres

et

ses contradicteurs

partout

tout le temps.

Elle est fière

et

pour la bien première fois,

elle ne regrette rien.

Ne s'en veut pas.

Au diable les flagellations

d'antan !

Essaye de se

consoler.

Longtemps en vain.

Longtemps.

Elle ne sait pas

bercer ses douleurs.

Elle ne sait que

punir,

enrager,

poignarder.

Mais elle a l'amie sœur

qui sait,

elle,

mieux que quiconque.

Qui répare

ce qu'on dit brisé à vie.

Pas tout,

mais elle bricole

comme un as.

Et elle reste dans le cœur,

la première,

à ne pas s'évanouir.

Elle est tatouée

sur son cœur.

Peu à peu,

elle va retenter

d'aimer.

Réanimer l'âme congelée

qui ne connaissait plus

que

l'angoisse

et l'ennui.

Parfois à regrets,

oui.

Parfois,

exaspérée

de fragilité,

trépignant

d'impuissance.

Incapable d'ad-

mettre l'infinitude

de sa condition.

Rêvant la force

et l'inviolable.

Souvent.

Toujours.

Rêver pour ne pas

sombrer.

Elle ne regrettera rien,

jamais.

Mais elle

haïra le Ciel,

la nature,

l'enfance,

d'avoir eu aussi

mal.

D'avoir saigné

sans discontinuer

des années durant.

Elle haïra

encore et encore,

elle nourrira cette

colère,

elle s'en mangera les

poings,

elle blasphémera tout ce qu'elle

peut,

souhaitant la mort

des plus inconscients,

irresponsables,

indifférents.

Pas les méchants,

on le comprend.

Les insouciants

qui tuent

et passent leur

chemin

comme des naïfs,

blancs comme neige

et vous traiteront de

fou quand,

miroir à l'appui,

vous leur tendrez sous le

nez

leurs

noirceurs.

Les irréfléchis

toujours innocents.

Imbéciles !

Ignards !

Aveugles !

Les plus dangereux.

Sa rage ne cessera pas.

Elle continuera

de harceler le Ciel

pour savoir

quoi comment pourquoi

décide-t-on

que toute cette merde en

vaut

la peine.

Quand plus tard,

on reviendra sur cette

époque,

la mise à mort,

qu'on lui dira

« Quelle folie !

Quelle souffrance !

Était-ce inévitable ? »

elle répondra

« Je suis là devant toi

et c'est bien grâce

à cette folie.

Ce fut ma renaissance.

Mise à mort pour renaître.

De toute façon,

j'étais déjà morte

bien avant.

C'était avant

qu'il fallait s'exclamer

Quelle folie !

Quelle souffrance !

Celle de l'enfant qui se bat

coûte que coûte,

et très cher,

pour survivre

désarmé,

le combat le plus

injuste qui soit.

L'enfant seul le connaît.

Alors,

non,

ce ne fut pas l'épreuve.

Ce fut le soulagement.

Mais encore aurait-il

fallu

regarder

et

entendre

l'enfant

au bord du

gouffre,

en agonie

jour après jour.

Mais l'adulte,

le monde

est oublieux

de son passé.

Il a été enfant

et l'oublie aussi vite

qu'il pousse

et s'assied dans la vie.

Alors elle, 
elle ne promet qu'une chose :

relever,

sur ma route,

les enfants en mourance.

Et ne pas oublier.

Jamais. »

La mise à mort (8)

Un mois

deux mois

trois mois

dix mois

de cohabitation.

Jusqu'à une petite année.

Longue,

lente,

montée presque

à

la verticale.

Elle ne dit

toujours

rien.

Elle vit la guerre

intestine,

froide.

Elle attend.

Tous les belligérants

maintiennent leur

position.

Elle finit

bien par se l'avouer :

elle souffre,

elle s'épuise,

elle s'assèche

toujours plus.

Elle ne veut pas

l'entendre

d'une autre bouche

que

de la sienne.

Les autres

n'ont pas le droit

d'en parler,

de la rabaisser

ainsi,

de l'humilier

encore.

Elle leur claque leurs

caquets

à coup de

silences étourdissants.

Sauf que ça,

ne peut pas durer 107 ans.

Sans savoir par quel

miracle,

elle stoppe le lourd

rouage

qui la tient ferme.

On est un soir,

une nuit même,

on danse,

on s'amuse.

Les vacances.

Une nouvelle vie commence pour tout le monde,

ici.

Elle est avec son amie

celle qui,

elle ne le sait pas

encore,

deviendra sa sœur.

Celle qu'elle n'a jamais eue.

La sœur qu'elle

s'est choisie.

La sœur évidente.

Elle se plante devant elle.

Elle la regarde droit dans les yeux.

Elle prend son courage

à pleines mains

et pose la fatale

question.

Suis-je malade ma sœur ?

Cette ascension à pic est-elle entrée en
folie ?

Ma sœur, dis-moi avec ta douceur et ta franchise,

ta patience et ton cœur pur,

est-ce grave tout cela ?

Est-ce grave ?

Oui, répond -t-elle.

Elle est parfaitement droite

et claire.

Leurs regards

sont plongés l'un dans l'autre.

Elles n'ont aucune

échappatoire.

Elles sont dans la plus entière

vérité.

Elle s'attendait

de loin très loin

à cette réponse.

Mais pas ici maintenant,

en plein visage.

Elle n'est pas blessée.

Elle ne souffre pas.

Elle est un peu

bouleversée.

Elle tremble

l'âme enfin

ouverte.

Elle se dit une seconde

que c'est

impossible.

Mais très vite,

quicky,

speedy,

lucidité reprend ses droits.

Un boulevard s'est ouvert

pour elle.

Elle,

tremble

de faire face.

Comme si elle avait sauté du

36ème étage.

Retombée pourtant sur ses pieds

comme chat,

ou encore en vol,

peut-être.

Ma sœur,

es-tu sûre ?

Oui, répond-t-elle,

sûre et certaine.

Elle tremble

d'émotion,

elle qui ne ressent plus rien

depuis des mois,

plus d'une entière

année.

Elle est

infiniment

soulagée.

Elle voit aussi

l'immense route

qu'il va falloir

parcourir.

Mais,

celle-là,

est sous ses pieds,

ne glisse pas,

ne se dérobe pas,

ne manque pas de se craqueler

et de l'engloutir

à chaque pas.

Une route comme les autres,

peut-être un peu plus

lente.

Elle baisse la tête quelques secondes.

Puis elle revient dans les yeux

de la sœur, Merci.

On ne se prend pas
dans les bras.

Pas encore.

Elle ne peut pas.

Mais

l'amie l'enveloppe

quand même,

autrement.

Et elle la serre

aussi fort

qu'elle voudrait pouvoir

demander

et aimer.

Elle a frôlé la mort.

Elle sait depuis

quelques

instants,

qu'elle s'en est écartée,

comme projetée en arrière,

dans un nouveau pays.

Elle a choisi la vie.

Elle l'a choisie.

Au bras de l'amie sœur.