La mise à mort (8)

Un mois

deux mois

trois mois

dix mois

de cohabitation.

Jusqu'à une petite année.

Longue,

lente,

montée presque

à

la verticale.

Elle ne dit

toujours

rien.

Elle vit la guerre

intestine,

froide.

Elle attend.

Tous les belligérants

maintiennent leur

position.

Elle finit

bien par se l'avouer :

elle souffre,

elle s'épuise,

elle s'assèche

toujours plus.

Elle ne veut pas

l'entendre

d'une autre bouche

que

de la sienne.

Les autres

n'ont pas le droit

d'en parler,

de la rabaisser

ainsi,

de l'humilier

encore.

Elle leur claque leurs

caquets

à coup de

silences étourdissants.

Sauf que ça,

ne peut pas durer 107 ans.

Sans savoir par quel

miracle,

elle stoppe le lourd

rouage

qui la tient ferme.

On est un soir,

une nuit même,

on danse,

on s'amuse.

Les vacances.

Une nouvelle vie commence pour tout le monde,

ici.

Elle est avec son amie

celle qui,

elle ne le sait pas

encore,

deviendra sa sœur.

Celle qu'elle n'a jamais eue.

La sœur qu'elle

s'est choisie.

La sœur évidente.

Elle se plante devant elle.

Elle la regarde droit dans les yeux.

Elle prend son courage

à pleines mains

et pose la fatale

question.

Suis-je malade ma sœur ?

Cette ascension à pic est-elle entrée en
folie ?

Ma sœur, dis-moi avec ta douceur et ta franchise,

ta patience et ton cœur pur,

est-ce grave tout cela ?

Est-ce grave ?

Oui, répond -t-elle.

Elle est parfaitement droite

et claire.

Leurs regards

sont plongés l'un dans l'autre.

Elles n'ont aucune

échappatoire.

Elles sont dans la plus entière

vérité.

Elle s'attendait

de loin très loin

à cette réponse.

Mais pas ici maintenant,

en plein visage.

Elle n'est pas blessée.

Elle ne souffre pas.

Elle est un peu

bouleversée.

Elle tremble

l'âme enfin

ouverte.

Elle se dit une seconde

que c'est

impossible.

Mais très vite,

quicky,

speedy,

lucidité reprend ses droits.

Un boulevard s'est ouvert

pour elle.

Elle,

tremble

de faire face.

Comme si elle avait sauté du

36ème étage.

Retombée pourtant sur ses pieds

comme chat,

ou encore en vol,

peut-être.

Ma sœur,

es-tu sûre ?

Oui, répond-t-elle,

sûre et certaine.

Elle tremble

d'émotion,

elle qui ne ressent plus rien

depuis des mois,

plus d'une entière

année.

Elle est

infiniment

soulagée.

Elle voit aussi

l'immense route

qu'il va falloir

parcourir.

Mais,

celle-là,

est sous ses pieds,

ne glisse pas,

ne se dérobe pas,

ne manque pas de se craqueler

et de l'engloutir

à chaque pas.

Une route comme les autres,

peut-être un peu plus

lente.

Elle baisse la tête quelques secondes.

Puis elle revient dans les yeux

de la sœur, Merci.

On ne se prend pas
dans les bras.

Pas encore.

Elle ne peut pas.

Mais

l'amie l'enveloppe

quand même,

autrement.

Et elle la serre

aussi fort

qu'elle voudrait pouvoir

demander

et aimer.

Elle a frôlé la mort.

Elle sait depuis

quelques

instants,

qu'elle s'en est écartée,

comme projetée en arrière,

dans un nouveau pays.

Elle a choisi la vie.

Elle l'a choisie.

Au bras de l'amie sœur.