Toute petite,
souris,
faufilant,
regard rieur,
cachée
dans son p'tit trou,
grande forteresse.
Toute petite,
qu'on a envie
de serrer fort,
de prendre à cœur,
de protéger.
Mais la
petite souris
a le regard
très noir.
Elle rit,
d'un coup
stoppe
et fusille sans
merci.
Et l'on ne peut
s'approcher
plus.
Elle interdit.
Et l'on recule.
Sans un mot.
Sans un geste.
Elle n'a pas besoin.
Elle parle
en silence
avec son corps.
On ne veut pas
la
briser.
Souris de
porcelaine.
On lève les mains,
on s'agenouille
en signe de paix.
On pourrit agiter
le mouchoir
blanc,
ne plus bouger,
jusqu'à ce que
petite souris
s'apaise.
Mais elle ne connaît que
la grande forteresse
et elle y a trouvé
ses aises.
Elle y voit
sa vie.
Et elle ne laissera pas
entrer
le monde.
A moins que..
A moins qu'on
soit si patient
qu'elle se questionne.
A moins qu'on cherche tant
la petite porte
de la grande forteresse
et la minuscule clef
dans une botte de foin,
qu'elle sourie
et qu'elle entende
la paix.
A moins que...
Patience et douceur.
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