Christopher Bouix, La théorie de l'iceberg – Editions Gallimard Jeunesse

La théorie de l'iceberg ou l'adolescence vivante

Des personnages attachants, drôles et tendres, ou pas..., nous entraînent dans leurs rencontres, leurs découvertes, leurs amours perdues et retrouvées. L'adolescence c'est aussi ça : se battre coûte que coûte pour trouver un sens et y plonger jusqu'à la plus grande profondeur de l'iceberg que l'on est chacun.

      La théorie de l'iceberg n'a rien d'une théorie. Quoi que... Mais du moins pas d'emblée et il vous faudra lire ce roman jeunesse pour en connaître le fin mot. C'est l'histoire de N-n-n-oé, mal dans sa peau, solitaire, et bègue suite à un traumatisme. Et pour couronner c'est sa passion même, le surf, qui est la cause de ce traumatisme. Trahi par ce qu'il aimait le plus au monde. Privé de son plus grand plaisir.

La vie s'est arrêtée là.

Un heurt, propre et figuré, un choc et les rouages cessent de tourner. Noé se retire du monde. Il regarde le temps passer. Mais finalement, cet arrêt sur image ne serait-il pas une de ces fameuses épreuves qui font grandir ? Les adultes n'arrêtent pas d'en parler comme de choses évidentes, le psy aussi, bien entendu. « Mais oui c'est ça bien sûr ! » Sauf que les vieux auraient peut-être un peu raison...

     Dans ce roman, le récit tourne en triangle avec trois personnages qui tirent les ficelles. Noé notre héros silencieux et apparemment immobile, M. Herrera, vieux bonhomme acariâtre et la pétillante Lorraine. Atypiques, entre fantasques et fantastiques, M. Herrera et la jeune fille s'entrechoquent chacun avec Noé comme deux sphères qui se nourrissent l'une l'autre et repartent ensuite pour leur trajectoire.

Christopher Bouix fait l'éloge de la rencontre. Il s'avère au fond qu'il n'est pas toujours nécessaire de plus de quelques semaines pour rencontrer quelqu'un et se rencontrer soi-même à travers lui. Comme la comète Feuerstein qui traverse le ciel quelques secondes et tient Lorraine en haleine, et peut-être en vie, en tout cas dans l'envie.

Ce livre narre également ce que veut dire rebondir, « se cogner au monde » à nouveau et encore pour se construire, parce que sans ça, on en crève. Noé est un personnage attachant qui, en plein désamour de tout, reprend vie, d'abord parce qu'il se bat sous ses airs impassibles. Il se saisit des occasions, toutes celles qui passent ou presque, avec une vraie énergie vitale que lui-même ignorait. La théorie de l'iceberg parle de ce dont on est capable sans même s'en douter un instant.

     Bien entendu, des adolescents étant les héros, la question de la place, de l'être au monde est de rigueur. Rien de très inattendu. Passage obligé. Mais là encore, pas de théorie, pas de leçons, pas d'insupportables et parfaitement inutiles « Il faut y'a qu'à ». Avec finesse, on s'aperçoit que l'auteur construit sur un ton innocent et faussement naïf un parcours initiatique. Noé part à la quête du sens. Par nécessité alors on ne se dit pas qu'il part trouver le monde. On se dit qu'il traîne sa vie. Et puis, d'un coup il traîne moins, et encore moins. Il grandit. Fait des deuils, des découvertes. Des premières fois. Il est adolescent en somme.

      Avec finesse et tendresse, sans jamais être ridicule, car veille ce regard acéré de l'adolescent qui voit le ridicule et la honte à peu près partout, La théorie de l'iceberg narre le devenir à 15 ans. Sans émotion capiteuse ni flagellation excessive, du doigté et une justesse du point de vue adolescent. Et une adolescence vivante et prête à. La théorie de l'iceberg conte la quête du sens, de son propre sens, et la résout avec tendresse et douceur, ce qui manque souvent cruellement à l'adolescence et surtout aux livres qui parlent d'elle.

Christopher Bouix, La théorie de l'iceberg – Editions Gallimard Jeunesse – 9782075107235

Quand chute l'ami cher

Quand sous tes yeux,
Pupilles en grand,
Un cher
Chute,
Pas le gentil
Zouip le pingouin de l’avant,
Réflexe du plongeon à la
Rescousse.
Non non non non !
La chute
Qui sombre
S’ouvre
Ténébreuse,
La chute
Pas plus bas que le sol dites-vous ?
Si !
Fa mi ré do
Requiem majeur.
La chute
Et le cher
Tremble
En tous sens
Spasmique
Asphyxique,
Etre
De moins en moins.
Il se tortille à
Terre,
Ver amputé,
S’effaçant toujours
Plus
Mietteux
Effrité.

Tu t’approches
Et tu ne peux que,
Bon agent de l’amitié
Nationale,
Constater les blessures,
Les coups portés
Répétés
Acharnés
Enfoncés
Comme les yeux jusqu’au
Fond des
Orbites,
La peau déchirée,
La chair à vif,
La viande visible,
Condamnées à la lutte en
Survie.
Tu regardes
Tu écoutes.
Tu voudrais tuer
Le fou qui
Crève à petit feu.
Tu voudrais
L’enterrer vivant
À voir
Le cher
En miettes.
Tu ne fais qu’entendre
Regarder droit,
Par loyauté
Parce que tu te dois
Là
D’être un Humain
Digne de sa majuscule,
Par coeur
Aussi,
Parce qu’on blesse aux entrailles
Tout en
Splendide impunité
Ce cher qui est
Le tien.
Tu le regardes,
Tu t’accroupis,
Tu deviens aussi ver
A terre,
Tu te salis,
Mais toi,
Tu ne t’émiettes
Pas.
Tu restes
Entier et dense,
Plus que jamais,
Pour bercer
L’âme
Qui s’amenuise.

Vous êtes
Toi et ton cher
Dans la chute
Ténébreuse,
Ensemble là au moins.
Le creveur
Passe et repasse,
Il ne fauche pas,
Ne guillotine rien.
Le creveur
Mijote son
Plat,
Du haut de son
Estrade
Polichinelle.
Et tu n’es pas là
Pour le voir
Et planter.

Un jour,
réapparaît
le tout-petit,
aux yeux soucoupe
Et aussi puissante que
La tendresse
Se déclenche
Et essaye,
La haine du creveur
Te gagne.
Ton cher
Jusqu’alors
Sans un pli,
Au carré,
Et
Prudent,
Presque toujours
Masqué,
Jusqu’à en rire
D’ailleurs,
Ne peut que
Laisser
Resurgir
L’enfant
Qui reste.

Tu encaisses la
Violence.
La chute,
Noir profond,
C’est ton monde.
La mécanique t'en est
Intime.
Mais l’enfant qui
Surgit
Est toujours
Un tonnerre.
L’avant n’est plus
L’après.
La rupture
Signe
Saigne
Scelle.
Tu restes toujours
Entier et dense
Plus que jamais,
Pour lui
Qui se tord de
Douleur.
Ce n’est que ton
Devoir.
Il s’impose sans
Questions.
Si peu de choses s’imposent ainsi...
Quand les yeux
Virent
Marmot
Sa voix,
Ses mots,
Tu le reconnais
Sans jamais
Pourtant,
Avant
Rencontré.
Ces yeux-ci
Sans armes,
Nus,
Confiants,
Pourtant rétifs à se
Livrer,
Pourtant putain !
Tu leur souris
Et tu encaisses,
Sans un tressaillement,
Sans un cil batteur.
Ils attendent un
Toujours.
Ils n’ont plus
Rien à eux.
On leur a tout
Volé.

Le creveur finit par
S’éloigner,
Tentaculaire
Mijoteur.
Et
En silence
Chacun sait
Que le tonnerre
A déchiré
L’avant et désormais.
Nul besoin d’aucun
Verbe.
Dire serait presque
Trahir
Le pacte d’humanité.

Mick Kitson, Manuel de survie à l'usage des jeunes filles – Editions Métailié

Quand survivre en milieu hostile est une renaissance

Mick Kitson écrit droit dans les yeux. La misère, la violence, l'extrême de l'enfance au bord du gouffre. Et, pas de pleurs dans les chaumières. La survie de l'intérieur où les larmes n'ont plus cours depuis longtemps.

         Tout l'enjeu est de survivre. Non survivre à une épreuve que l'on dit nomme aisément. Il s'agit là pour Sal et Peppa, respectivement dix et treize ans de survivre au sens strict. Elles doivent couper du bois, correctement, faire du feu, sans fumée, se cacher, toujours. Un récit pragmatique sur les préoccupations du survivant en pleine nature écossaise, au début de l'hiver lance donc ce Manuel de survie à l'usage des jeunes filles. On se dit que le titre ne nous a pas menti et qu'en effet, l'on se trouve bien au cœur d'un manuel, avec des règles à suivre et une rationalité à ne pas perdre malgré les épreuves :« Survivre se résume en grande partie à prévoir, prendre le temps de réfléchir, prévoir [...] » (p.101). Une aventure qui ne prend jamais l'aspect d'une expédition émerveillée malgré la bonne humeur de Peppa. Il s'agit de survie, ne l'oublions pas. Mais voilà tout de même, un peu indécemment, pour le lecteur l'occasion de découvrir la nature écossaise dans sa rudesse parfois magique et un monde de sensations s'ouvrent à qui le veut bien.

        Peu à peu quelques éléments de la vie d'avant, avec m'man et Robert nous parviennent. Puis de plus en plus. Mais Sal est pudique et est une guerrière. Elle pense à la survie. Quand sa tête désobéissante, pas toujours aussi rationnelle que prévu, ne l'oblige pas à s'inquiéter pour m'man. Mais les souvenirs reviennent tenaces. Ceux de cette vie répugnante de solitude et de misère. Une m'man qui... mais lisez-le donc et vous saurez de quoi il en retourne. Votre cœur lui en sera retourné. Sans aucun doute. Heureusement, elles sont là toutes les deux, Sal et Peppa et se tiennent vives mutuellement. Une magnifique relation sororale se joue ici. Aussi bien dans les souvenirs que dans la survie en pleine forêt, Sal et Peppa s'aiment sans limite et sans jamais se le dire ni ne l'exprimer autrement que par les actes. D'une pudeur poignante, dans cet environnement où l'émotion a peu de place, la grande sœur est un roc qui protège sa cadette contre tout, absolument tout et Peppa croit et dit que Sal sait tout. Elle a dix ans, elle n'a plus l'âge d'y croire. Mais le besoin vital oui. Et elle sait que Sal répondra présente. Elle peut encore rêver à ça. Alors quand elle ne sait pas, Sal ment, pour que Peppa ne cesse de rêver. Et elle porte le monde, en enfant ravagée « immobile comme une pierre », comme elle le dit souvent des autres.

        Il y a toute cette misère mais nous ne sommes pas dans un roman de Dickens. Les belles personnes ne peuvent pas non plus être évitées : Ingrid, ancien médecin, aux allures de sorcière tapie dans les bois, vient construire à ces enfants perdues le cocon, bref mais salvateur, qui leur a manqué. Et adulte et enfants reprennent leur juste place. Une petite parenthèse de paradis ?

       Le récit a le ton de l'enfance, une désinvolture un peu bravache, ponctuée d'angoisses bien sûr, mais aussi le ton de l'habitude de la violence. Après le rire spontané dû à l'effet de décalage, quelque chose d'effrayant surgit. Cette froideur enfantine glace le sang. Et pourtant elle est la clef de la survie.

Les vies s'entremêlent dans le récit. Les récits, du passé, ceux du présent, les vies des unes et des autres, l'Histoire aussi. D'une survie démunie, une richesse se fait jour.

Mick Kitson, Manuel de survie à l'usage des jeunes filles – Editions Métailié – 9791022608008 - 18€

Michèle Fitoussi, Janet – Editions JC Lattès

Janet, fière femme de lettres et de liberté

Un roman sans fioritures, sobre, honnête, aussi fluide qu'une libre vie remplie d'amours, de voyages et d'écriture. Partez à la découverte de Janet Flanner illustre méconnue, grande journaliste d'Europe en Amérique. Grande amoureuse de ses femmes, de son journal, et surtout, son Paris, la ville de tous les possibles. Vous ne pourrez que l'aimer, vous aussi.

        Janet... Si l'on avait pu la connaître... Elle est attachante, elle nous ressemble : un agrégat de contradictions qui mènent sa vie par d'étranges détours. Elle a des rêves et les poursuit, sans relâche. Elle est tendre, elle est généreuse, elle est loyale. Mais ne pas compter sur sa force de caractère et sa détermination serait une fatale erreur. Son ambition est intarissable et pourtant, ne se joue jamais au détriment des gens. Janet est fine, humble, séduisante, elle doute, elle veut toujours mieux faire pour elle et pour les autres. Elle est aussi mordante, implacable quant à sa liberté, quitte à faire souffrir ceux qu'elle aime et qui l'aiment, son propre désir est sacré. Mais au final, « on ne pouvait pas se fâcher contre Janet car elle était appréciée partout. » (p.121)

       Et puis, Janet n'est pas une femme comme les autres. C'est-à-dire ? Non, plutôt elle n'est pas la femme que l'on attend d'elle. Elle tente de se conformer aux exigences de la société puritaine américaine mais étouffée, elle s'en échappe avant de s'y perdre. Janet aime les femmes et veut écrire, elle va donc vivre ses amours et sa passion littéraire là où cela lui est permis : à Paris, loin de son pays « pour la première fois, Janet se sentait à sa place. » (p.116). C'est un univers de femmes que l'on traverse avec elle. Tout un monde de femmes de lettres et artistes aussi variées qu'il est possible d'imaginer. Certains hommes apparaissent bien sûr, Hemingway notamment. Mais cette famille que Janet s'est construite est une famille de femmes, solidaires. Elles s'aiment, se désirent parfois, s'entremêlent dans une tendresse idyllique. Elles se nourrissent intellectuellement, dans des discussions sans fin, se galvanisent. Et grâce à toutes ces rencontres et ces échanges, « L'entrecroisement des univers lui paraissait le summum de la civilisation. » (p.214) Un petit paradis s'écrit là.

          Janet est un livre sur la liberté, celle d'être une femme comme on a envie de l'être. Celle que l'on choisit d'être parce qu'elle dit ce que l'on est de l'intérieur. Souvent il y est question de « féminisme » mais il ne ressemble en rien à ce que nous connaissons. C'est un féminisme qui s'acte et se vit. Il n'est pas dans les mots, les harangues, les manifestations. C'est un féminisme vécu, sans tambours ni trompettes. Un féminisme qui refuse toute aliénation et qui n'entrave en aucun cas l'amour porté aux autres. De fait, la liberté sexuelle et toutes les autres, Janet en jouit et les chérit.

          Il est impossible de parler de Janet sans évoquer la magnifique fresque historique qui tient le récit. La France des Années Folles, qu'on connaît trop peu est là mise à l'honneur. Et l'on ne peut que valider, au regard de l'histoire de cette femme, l'appellation de ces dix années d'entre-deux guerres. C'est une vie de bohème, une vie de plaisirs, de fêtes, la vie de tous les possibles. En ressort un tableau de la France ou plus précisément de Paris que sans doute nous n'avons pas en tête. Paris est effervescente, elle attire les intellectuels et artistes du monde entier, elle bouillonne de création et d'innovations. Et Paris est aussi la ville de la liberté des mœurs, où l'on peut s'affirmer homosexuel sans être un paria. Ce monde brille de mille feux, l'on dirait une explosion perpétuelle, l'on ne s'en lasse pas. Mais ce monde a une fin. La montée des régimes autoritaires en Europe asphyxie peu à peu le Paris flamboyant. La narration de la prise de conscience, au rythme de l'intériorité du personnage est extrêmement intéressante. En effet, l'on prend conscience de la difficulté de l'époque à prendre conscience du danger, peut-être dans l'idée d'une sorte d'improbabilité. Aussi avec le souvenir tenace de la Première Guerre Mondiale. Nous qui, avec le recul jugeons aisément de la menace que représente le nazisme entre autres, nous avons ici un point de vue sans doute beaucoup plus humain sur la façon dont ont pu être vécues ces années. Le doute, l'incertitude, l'incompréhension. Et la sidération. L'humanité qui fait presque de ce récit de la guerre un témoignage nous remet à notre place de justiciers tardifs.

        Un hommage plein de cœur à Janet Flanner, figure oubliée de l'Histoire. C'est pourtant elle inventa le journalisme littéraire.

Michèle Fitoussi, Janet – Editions JC Lattès - 9782709656931

Dan Chaon, traduit de l'américain par Hélène Fournier, Une douce lueur de malveillance – Editions Albin Michel

Une étrange et douce lueur de malveillance 

La mort qui frappe un peu partout dans un roman aux allures policières trompeuses. Dan Chaon joue avec ses personnages, les formes, les genres, les codes les plus ancrés de l'écriture et bien sûr avec le lecteur et ses convictions. Tout cela teinté sans aucun doute d'Une douce lueur de malveillance. Pique au vif et fait chauffer les neurones.

        D'emblée, l'on a le sentiment de plonger dans un roman policier. L'on saute d'un personnage à l'autre, Dustin, Kate, Jill, Aquil, Aaron Rabbit et Dennis. Un psychologue, sa famille. Traditionnel. Mais un patient dérangeant Aquil. Et la mort qui surgit et resurgit de partout, elle qui paraît si loin, devant comme derrière soi. L'on navigue d'époque en époque. Les histoires se déploient. Doucement.

        Disons-le, l'on n'est pas tout de suite très au clair avec qui est qui où et quand. Mais ce n'est que le début, précisément... Pourtant si l'on accepte dans cette ambiance-là de roman peut-être policier, on n'accorde pas pour autant une totale confiance à ce narrateur. Un soupçon demeure dès le début, une prudence. Le titre nous y enjoint, même si nous ne nous en rendons pas compte. La citation primordiale de La Fontaine également : « On rencontre sa destinée souvent/par les chemins qu'on prend pour l'éviter. » On sent que l'on va peut-être se faire balader et en lecteur digne et fier, l'on s'y refuse sans avoir combattu avec honneur.

         En effet, on ressent vite ce malaise où réel et irréel s'emmêlent sous la plume de Dan Chaon. Non tant dans la narration qui est relativement claire sur ce qui est ou n'est pas, enfin...jusqu'à un certain point. Il s'agit davantage de personnages eux-mêmes équilibristes de cette frontière ténue entre rêve, fantasme, délire et réalité (où ce que présomptueusement l'on nomme tel). Dustin, Aquil, Aaron, leurs perceptions souvent subtiles, leurs souvenirs, leurs paroles deviennent tous sujets à caution, de pire en pire. La vue se brouille plus fort et plus aucun verre correcteur ne peut rien pour nous. Le psychologue est pris dans ses propres filets. Le patient devient l'homme de raison ? La drogue dévisse tous les boulons mais tous vraiment ? L'imagination, la suggestibilité nous donnent à voir l'incertitude de « cette existence de somnambule » (p.464). Seule la mort paraît une certitude. Et encore, paradoxalement, il faut la vivre.

        Sans aucun doute on ne sait pas qui est qui, qui fait quoi et pourquoi. Le sens dans toutes ses significations est interrogé. Dustin, Aquil, Aaron sont dans la méconnaissance de leur propre vie et de leurs tenants et aboutissants. Ils n'en tirent même pas les ficelles : « Et si nous n'étions pas les gardiens de notre propre existence ? » se demande Dustin, puisque l'  « on se souvient juste des pièces qui s'emboîtent logiquement » (p.135).

La narration n'en est pas pour autant théorique. Bien au contraire. Les personnages aussi perdus et troublants qu'ils soient nous entraînent dans leurs méandres intérieurs et leurs vagabondages aventureux. Et puis, nous, lecteurs engagés, ils nous donnent envie de comprendre cet imbroglio de variantes incompatibles de l'histoire.

         Le style d'Une douce lueur de malveillance défie les règles et casse les codes. La page est un espace de liberté et les lignes et les configurations admises volent en éclats. La typographie est notamment novatrice : respectueuse du rythme de la parole et de la pensée et non des règles intellectuelles et non vivantes. L'auteur utilise également une écriture en colonne, qui fait penser à une simultanéité des pensées que nous avons et aux liens qui se tissent sans cesse, voilà une hypothèse parmi d'autres. Bien sûr l'on peut demeurer un lecteur non pensant et disons-le confortable, c'est le droit de tout un chacun. Alors si tel est votre cas, vous passerez en diagonale sur ces passages qui vous paraissent étranges et vous échappera la subtilité du style de l'auteur. Tant pis pour vous ! Et tant mieux pour les autres. L'ampleur de ce roman réside aussi dans cette pensée de l'écriture par le lecteur. Et cela ne peut que vous donner envie d'inventer votre plume et de tenter.

Dan Chaon, traduit de l'américain par Hélène Fournier, Une douce lueur de malveillance – Editions Albin Michel – 9782226398963 – 24,50€

Ton clan

Longtemps tu t’es couchée de bonne heure.
De bonheur ?
Marcel est un petit
Farceur
Sous ses airs policés,
Coincés du cul merde disons-le !
Tu éclates de ce rire
D’absurdine
Parce que tu te couchais oui
Sans dormir,
Priant pour oublier
Cette putain de journée.
Tu n’avais pas le choix,
Tu te taisais
Et tu avais bien tort
Tout aussi bien que
Tu avais raison.
Que peut-on faire quand
La solitude
Cogne le coeur
À coups de poings
Entraînés,
Entraînant
Au ring des bas-fond ?
Tu entends toute la chance que tu as
Eue.
Les oreilles rebattues,
Tu fais taire les
Importuns imbéciles.
Tu continues surtout,
Toi,
De te
Taire.
Tu en as appris
Le trésor.
Cette histoire-là aussi
En rond en rond,
Stop.
Tu as pris ton parti
D’une solitude qui est aussi
Ta liberté.
Dans ta tête,
Tu hurles les pires obscénités,
Tu rêves les plus folles jouissances,
Et tu te nourris
À toi seule.
Fière,
Goguenarde.
Les autres t’ont perdue.
Ils tendent les bras.
Ils disent,
Nous sommes les tiens.
Et mon rire
Alors
Tonitrue
À faire trembler la terre.

Tu t étais préparée
Avec douleur,
La belle liberté
Et la tête pleine,
Ça nourrit pas son homme
Et encore moins sa femme,
À foncer sans appel.
Sans plus jamais ne devoir demander
Pour ne plus ô jamais entendre
Le boum de la chute
Baleinique
NON
En plein béton
Et le corps arc-en-ciel
d'hématomes chatoyants.
Pas de parade à cela.
Toujours du sans filet.
Et plus de faux espoirs
Ridicules contes d'enfant.
Tu les raillais toi-même.

Mais ta naïveté était là même
Où tu pensais ta supéritorité.
Les tiens n’étaient qu’
Autres.
Tu en avais donc fini et conclu
Là point barre
Et final.
Sauf que,
Tu n’avais pas prévu
Ceux qui
Deviendraient
Ton clan.
Tu jurais tes grands dieux que
Jamais toi ô grand jamais tu ne serais
D’un clan !
Tu haïssais ces amas
D’êtres
Brutalement transformés
En insipides
Atrophiés
Pièces d'un puzzle.
Sauf que,
Tu n’as pas
Prédit ceux
Qui n’amputent personne.
Tu n’avais pas compris
Ceux
Qui déchiffrent
La partition secrète.
Tu n’avais pas saisi
Ceux
Qui plongent
Dans les yeux dans les mots,
Ceux
Qui te devineraient,
Qui plongeraient d'un plouf,
Dans tes alambiqués méandres,
Qui t’aimeraient
Pour ce
Qui fait de toi
Une seule.
Tu ne savais pas que
D’autres mais mêmes,
Faux autres et pas vrais mêmes,
Liraient dans ton silence,
Écouteraient tes larmes
Et derrière ton sourire,
Ensemble
vibreraient ta colère.
Ils aussi
Décrypteraient ton corps
Et son déguisement
Joyeux et tralala.
Tu ignorais aveugle
Ceux qui
Débusqueraient les mots
A leur exacte place.
Tu ne te doutais pas
Que tous ces autres-là
Ouverts aux quatre vents
Finiraient imprévus
par modeler ton clan.

C'est là où tu
Peux n’être que toi.
Là où chacun sans
Ni se connaitre,
Ni se savoir
Te dit :
Sois-toi et plus jamais ne te trahis.
Tu flamboieras.
Tu brilleras.

Ton clan t’aura appris
Le respect et pourquoi.

L'ultime boucherie

Tout cet amas
D’éclats
Disparates
Inaccordés.
Les brisures
Mal rustinées
Encore creuses
Ridiculement
Masquées,
Pour les seuls yeux qui
Ne regardent rien.
Les milliards d’yeux
Qui ne regardent
Pas.
S'y refusent
Leur bouclier armé
Tant pis.
Tant mieux.
Ils ne verront pas
Non plus,
Les pitoyables aveugles,
Les fêlures
S’affaisser
En béances,
Déliées,
Profonds canyons de
Vide à être.
Et les débris flotteront,
Chacun liberté recouvrée,
Tout heureux
De leur autarcie
Inepte.

Je suis
Désormais
De miettes
Et
Lambeaux.
Petits bouts là,
Tranches ici,
Du steak en stock,
Avis à tout boucher
Ou bien tout charcutier
En panne de matière
Très
Première.

Mais,
Quelque chose
Demeure
Entier,,
Impalpable,
Quelque part.
Et il ne sert
De rien.

Voilà,
J’ai explosé en pleine terre.
Éparpillée aux quatre coins
et en trois dimensions.
J’ai éclaté d’inexistence,
D’insuffisance,
D'incompétence.
Et j’ai cessé
un jour
de recoudre
Les craquelures
Fêlures
Brisures.
J’ai cessé de remplir
Et sourire.
Alors sans vraie surprise,
J’ai détoné
Kamikaze sans combat.

Depuis longtemps,
La fission menaçait.
Non non,
A toujours menacé.

Mais pourquoi ?
Pourquoi
reste-t-il
Cette puce
Minuscule
Qui dit
"Entière-vivante" ?
Je lui trancherais
La gorge si si !
Je l’écraserais de rage,
Cette folle qui
Assiste au chaos
Et dit
Encore Encore.
Espèce de délirante
tortionnaire
à camisole !

Invisibles,
Les aveugles frôlent
Mes chairs flottantes,
Eux
Compacts,
Réels.

Je laisse s’éloigner
Les débris
Épuisés.
La guerre est
Enfin
Terminée.