Combat de poulpe

Déboule brutalement
sur le réveil.
Plaque au lit, au fond
du ring.
Les cordes accueillent la
reculade effrayée.
Tirer sur toutes
les pompes et allumages
à disposition.
Pour s'extirper.
Du coin.
Rien à dire
desséché par la victoire fulgurante
du poulpe
en retour.
L'observer être si
puissant après tous ces mois d'absence
du circuit.
Il s'arme
étale
son ventre laiteux moelleux planplan
devant la face de son adversaire
infranchissable.
Un mur implacable
strict
comme une vieille institutrice
barbue
asexuée.
Comme ces chefs et maîtres souriants chaleureux qui empoignent à l'envi leurs subordonnés
à la baguette.
Chercher la serrure.
La surface est immaculée.
Pas de nombril.
Pas d'ancrage, accroche, agrippe.
Perfection lissée au fer chaud.
Brute incompréhensible
qui tourne fou.
Cet abdomen en parade,
c'est finalement le pire. On se dit que les bras, le câlin langoureux des ventouses, c'est ça le danger. Mais non et non !
Ventre méduse,
fixer les tentacules,
ne plus s'en détacher,
funambule du contour,
toujours en mouvement dans
l'autour
maintenir le mur du vide au centre et rien d'autre.
Louvoyer.
Serpenter en déviant
détrônant
le face à face.
Écarter bras et jambes
en homme étoile de Vinci,
affermir les articulations
et s'introduire dans le cercle de point en point
fondu enchaîné de la chair à la figure qui protège
de part en part.
Le bout des doigts pieds mains
s'ouvre pour intégrer l'ultime
rondeur fédératrice
celle qui aura raison de l'animal.
Et puis la tangente se présente
s'arranger
tricoter en roues roulades avant arrière
pas de côté
guillotiner la défense adverse
la tête en bas
les yeux pelotonnés
alors qu'il chasse notre regard.
Comme un homme de cirque dans son îlot de feu,
en devenir virtuose
étonnamment agile dans cette banale réparation
remède,
rafistolage,
rebouchage,
trifouillage,
cafouillage
à la va comme je te pousse
promu don
et reconnu
bravo bravo.
Louant la force la réussite
quand c'est la monstrueuse fragilité qui tapisse le malicieux sous-sol de l'estrade.