Les volcans éteins
ne le sont jamais vraiment.
Un volcan reste un volcan
comme un fauve un fauve.
Ils ne s'apprivoisent pas.
Ils n'obéissent à rien.
A chacun son volcan,
son tigre ou sa panthère.
Tout au fond ou ras bord.
A chacun sa nature
et ses griffes
et son feu.
J'ai toujours étouffé
la montagne cracheuse
et l'animal crochu.
J'ai étouffé les meurtriers
pour mieux protéger
mes prochains.
Auto-mutilation.
Aujourd'hui,
la carnassière
se fait jour,
la lave coule hors du trou.
Les pincettes et les gants
à la benne.
Voilà les crocs et
les poussières flambantes,
les vérités et
émotions
que j'ai moi-même
effacées.
Pour être douce
et muette.
Attention !
Le volcan se réveille.
La panthère sort chasser.
La grenade est dégoupillée.
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