Toc toc

Il fait peur ?
Il fait froid ?
Il fait triste ?
Rien de tout cela.
Il fait quelque chose
Qu’on ne comprend pas.
Les neurones turbinent
Comme des damnés
Sans résultat.
On n’y comprend
Que dalle.
Que dalle !
On se tourne et retourne
Dans tous les sens
Mais on ne sait
Toujours pas
Ce qu’il fait.
Dehors,
Facile,
Il pleut.
Dedans,
Impossible,
Il fait pas beau
Et puis ?
Il fait de guingois.
Il fait cubiste.
Il fait pleins d’angles,
De piques,
D’aiguilles,
Et pourtant,
Rien ne blesse.
La soupe a tourné
Dans la nuit.
Tout pue,
Rêve scatologique
Annonciateur,
Tous les onguents
Et huiles
Au boulot
Pour détendre
La toquée
Nouée.

Et puis,
On sait qu’on sortira,
Qu’on inspirera,
Qu’on parlera
Surtout
Aux autres qu’on
Connaît,
On rira,
Et on se dira :
« Complètement toc toc ma fille ! »
En souriant
Et
Sans mépris
Dorénavant.