Adèle fendue

Adèle dans son sable mouvant agonise.

Elle n'a plus de route,

ses pas ne servent à rien,

debout ne sert à rien,

ramper peut-être.

Davantage ver de terre

qu'humanoïde.

S'ériger pour quoi faire ?

S'ériger sur quelle terre ?

Elle n'en a plus.

Elle ne tient plus sur ni à rien.

Elle ne sait plus comment.

Elle ne sait plus où.

Elle se tourne en tous sens.

Elle perd la boule.

En haut en bas,

tout ramollit

fond

ou s'émiette

et disparaît.

Elle sent qu'elle existe,

elle ne sait plus qui elle est.

Elle se regarde dans son putain de bas-côté.

Elle est deux, trois, mille.

Je suis Adèle

Je suis Adèle

Je suis Adèle.

Indéfiniment elle pourrait.

Mais le jeu n'a plus de règles.

Elle est le dindon de la farce.

Elle sent mais ne peut.

Elle veut mais ne peut.

Et l'on n'est pas sur un bulletin trimestriel !

Tout cela est bien sérieux.

L'HP la guette.

Elle est déjà coupée

en tranches,

ou fendue

de travers

tout le long du corps.

Elle n'est plus une.

Se pincer n'y fera rien.

Remballe ton idée mon pote !

Elle doit agir

quand elle sent comme l'alarme

que

les poumons s'engluent

et le cœur s'éparpille.