Désaccordée

Son désir et elle étaient en parfaite

adéquation.

Il n'y eut jamais de

litiges.

Ils suivaient le même

rythme ;

ils étaient à

l'unisson.

Au point qu'elle l'entendait

à peine.

Il était fait pour elle.

Une chance.

Une rareté.

Dont elle comprit,

un beau jour,

sale jour,

la préciosité.

Elle avait connu cette

détonante

douleur,

à la mort

de.

Elle avait juré

ses grands dieux,

avec rage et fracas,

qu'on ne l'y

reprendrait

plus.

Chose dite,

chose faite.

Jusqu'au sale jour,

dégueulasse,

disons-le,

où elle retrouva cette

bile.

Elle s'approcha,

la main tendue,

déjà presque

refermée sur,

et en face,

l'on recula,

l'on s'échappa,

droit dans les yeux.

On lui dit

non,

on lui dit

attends,

on lui dit,

pas tout de suite,

on lui dit,

laisse-moi faire,

on lui dit,

et plus tard,

on lui dit

je ne peux pas,

on lui dit,

pas tout de suite.

Elle sentit

la rage de son

adolescence

et la répugnante douleur

refaire

surface.

Elle ne parla

pas.

Elle regarda

celui qui

rappelait

le mort

ici

maintenant.

Elle se remplit de

haine.

Elle voulut que

d'un coup de baguette,

il se roule

par terre,

de douleur.

Elle voulut hurler

comme elle avait

voulu

il y a si longtemps.

Elle eut envie de vomir

alors. Elle ne cessa

pas

de le planter

là

de son regard

noir

devenu cruel

et sans aucune pitié.

Elle avait cru.

Il la brisait

à nouveau.

Le frère mort

planait,

par sa faute,

à lui.

Il blablata des choses

qu'elle n'entendit

même pas.

Elle cracha sur ses belles

chaussures

de jeune cadre

dynamique.

Il lui dit qu'elle

était

folle.

Elle rit aux éclats.

Elle sortit ses plus

longues

canines.

Elle se félicita d'être une ancienne

carnivore.

Elle partit

en claquant la porte.

Elle se retrouva

avec sa colère

à tuer,

dans tous les sens.

Elle aurait pu courir un

marathon.

Elle aurait pu veiller

jusqu'à toujours.

Elle aurait pu

ne plus jamais

dormir,

ne plus jamais

manger,

ne plus jamais

parler.

Elle aurait pu redevenir

une bête

et chasser

ses proies,

sans cette

écœurante

béance

en son sein.

Elle regardait de loin

ce désir

qu'elle croyait

elle.

Moulé à ses plis,

à sa peau,

à ses veines.

Il avait été

extirpé

d'elle-même,

et ils dissonaient

dorénavant.

L'un et l'autre

tentèrent

de se remettre au

tempo.

Même le métronome n'eut raison

de rien.

Elle eut envie

de l'assassiner,

lui

et le monde entier.