Loup en amour

On ne crève pas de

Tristesse.

On crève de sauter

Par-dessus

Bord,

De briser toutes les barrières

A vaches

Qui nous protègent

Des loups

Qui sont en nous.

Et puis,

Il y a aussi les loups

Qui

Sont en face

De nous.

Qui sourient,

Parfois qui nous prennent

Fort dans leurs

Bras.

Les loups malins,

Malins vraiment,

Malins du diable.

Du diable parce qu’ils

Torturent comme le cornu.

Ils appâtent et

Sourient oui,

Vraiment.

Ils sourient

Joliment.

Ils regardaient aussi

 les pupilles profondes

Pour attraper les nôtres.

Ils y croiraient eux-mêmes ?

Toujours est-il que

D’un coup,

Ils s’évanouissent

Et on a l’impression

Qu’ils pourraient

Ricaner de leur

Montagne.

Les loups dont je vous

Parle

Sont des loups solitaires.

Certainement pas les vrais,

Solidaires.

Ce sont des loups

Qui frappent

A mort,

A terre

Et qui rapprochent de la

Tombe.

A-t-on le droit d’être en

Colère ?

A priori,

Chacun dit oui.

En vrai,

Tout le monde dit,

Laisse tomber,

Tu trouveras mieux,

Sait pas ce qu’il rate,

C’est un vrai con,

(quand on est poli

Parce que moi,

Je dirais bien

Enorme connard à

Queue !)

La colère pourrait

Frapper ?

Contre tout

Et tous.

Mais, en humain,

On se contient

Gentiment.

On se venge

Tout en douceur, alors qu’on aimerait

Soi-même être un loup.

Ou un plus gros encore,

Un tigre,

Un lion,

Une hyène,

Sans pitié

Ni beauté.

La douleur des crocs

Encore enfoncés

Dans corps et cœur

Ne s’atténue pas.

La douleur demeure.

Et l’on rêve

De dormir

Sous la douce et

Inoffensive

Couette

De toujours.

Les crocs,

Les putes de canines

Qui ont poignardé

Dans le dos, alors qu’elles se

Montraient

Limées.

Un loup de Chaperon Rouge.

Et les larmes,

Que font-elles ?

Le loup les a aspirées,

Elles aussi.

Pourtant, on les supplie

De couler

A flots,

De vomir la douleur

Des crocs.

En vain.

Les poches sont vides.

Là commence l’inquiétude.

Quand les larmes désertent,

La vie est en péril.

On ne le souhaite pas.

C’est fini ces conneries d’amour de

Mort.

Mais on croyait que les loups

A sourires dépeceurs

Etaient sortis du

Monde.

Eh non !

Pauvre petite débile !

Ils attaqueront toujours !

Ils joueront toujours

Du violon

Puis grincements fatals

Pour achever.

Le vieux passé

Dégueulasse

Revient.

Et Toi,

Loup Saccageur,

Tu l’as fait resurgir.

Je ne le dis pas

Mais

Souffre !

Je l’écris et

On dira

C’est pas bien,

Pas beau

Pas gentil !

Je le répète

Souffre !

Que Tes crocs pourrissent

Tout lentement,

A petits feux,

Qu’ils t’empêchent d’ouvrir la gueule

Tant Tu pueras.

Qu’ils étendent leur

Epidémie

Et Te défigure !

Qu’ils finissent par

Tomber et toutes les autres

Avec.

Que tu sois

Sans défenses,

Assis par terre,

La tête dans tes mains

Inutiles.

Ne caresse plus !

Ne fais plus semblant d’aimer !

Tu es loup à crocs

De diable.

Souviens t’en bien.