Adèle en corps ennemi

Mon corps est mien.

Mon corps est ma chose.

Mon corps ne doit pas

sans moi.

Il n'est qu'un bout

et moi ?

Il me devance,

il court devant.

J'ai beau sprinter,

rêver de lièvres,

je reste la tortue

qui perd.

La vraie,

pas celle qu'on fait croire aux

enfants,

les pauvres.

Mon corps est un chewing-gum.

Il s'étend,

se rétracte,

s'embullit,

se plaque aux os,

comme il le veut,

sans moi.

Où donc suis-je tombée ?

J'ai perdu les manettes

du vaisseau

qui me colle à la peau.

Il fait des va-et-vient

à sa guise,

des pirouettes,

des loopings,

ou reste satanément

épuisé

quand j’attends tout le

contraire.

Je ne suis plus

rien,

je suis une autre,

une autre m'habite

et me tire par le bout du

nez.

Je suis un ballon

qui gonfle

et

se dégonfle

dans tous les sens.

J'en perds le nord,

depuis longtemps

bien sûr.

J'en appelle au

frère en boîte.

Il ne dit rien.

Il ne fait rien.

Je suis un jouet

dans les paluches

de qui donc ?

Il ne s'est pas même

présenté.

Peut-être parce qu'il ne

parle pas encore,

que c'est de l'intérieur

d'un utérus

qu'il tient les rênes.

Qu'elle ne veut pas l'entendre

le bébé qui l'a choisie.

Amours des corps

Les corps se parlèrent

sans que les lèvres ne s'ouvrent

pour des mots.

Les corps s'avancèrent

mus animés par le grand chatouilleur en chaleur,

purs animaux humains.

Les corps s'enveloppèrent

comme des escaliers

colimaçons.

Les corps s'échauffèrent

l'un l'autre collants haletants

comme des phoques.

Les corps s'accélérèrent

impatients impétueux

désormais.

Les corps se pénétrèrent

enfin

dans un silence soudain.

Les corps s'immobilisèrent

de surprise

et sourirent.

Les corps tournoyèrent

alors

sens dessus dessous.

Et ils inspirèrent

la plus grande gorgée

d'air

de leur vie

qui finit dans le chant

râlant

de la jouissance.

Et le monde recommença à zéro.

Et si l'on n'en revenait pas ?

Le monde

corné

couillu

craqué ;

Abdel

claqué-cul

catapulté

crashé

au monde.

Il ne peut

plus.

Tout est trop

loin.

Le pas de porte,

le paillasson

s'érigent

en douves

infranchissables.

Il est

seul,

tout est

loin

trop loin,

il n'en reviendra

pas.

Ne pas quitter

le foyer

sans chaleur

sans danger.

Ne pas s'éloigner

ne plus jamais

partir.

Comment revenir ?

Comment ne pas tout risquer

alors ?

Le pas de porte,

le paillasson

parlent

de départ

de voyage

de découvertes.

Il entend

la solitude,

l'inconnu,

et l'immense peur de se

perdre

à jamais.

Il n'est

plus

qui

quoi

où

il se savait.

Il ne peut

plus

affronter

traverser

boxer

le monde

et

ses remparts.

Il n'avait même

jamais

lu

ses remparts

auparavant.

Il est vissé

au foyer

sans chaleur

sans danger.

Il veut

les bras,

Maman les bras,

son lit,

et ses chaussons.

Il ne dit

pas

mais

c'est ça

et c'est tout.

Abdel a peur.

A peur à en

pisser,

chialer,

rouler

par terre,

la poitrine arrachée.

Il a mal au cœur

aux poumons,

toute la cage,

aux boyaux,

tout gargouille.

C'est la panique à bord.

Tout s'emmêle et

perd sa place.

Ils pourraient

oublier

comment marcher.

Il mourrait

de peur.

Parce qu'Abdel

vient

d'ouvrir la porte

folle.

Le prince des neiges

Abdel sans racines

Abdel venu du ciel

ovni.

Abdel blanc comme neige

battu à point.

Neige parfaite,

douce et scintillante

de reflets

bleus et verts

au creux

des orbites.

Abdel sans une once

d'Hashashin

dans les veines.

Abdel en hommage,

chapeau bas à

l'inconnu

tant aimé.

Abdel intrus parmi

les Pierre, Paul, Jacques

de son sang,

la coquille dans le joli texte

de la jolie

famille.

Abdel,

le fauteur de troubles,

l'enfant adoré,

l'enfant haï ;

élevé aux étoiles,

roulé aux boues ;

l'enfant de tous les désirs

et de toutes les rancunes ;

chéri comme le messie,

ignoré comme le pestiféré.

L'enfant des pôles.

L'enfant du meilleur

et du pire.

Abdel,

le prince de neige

aux yeux d'émeraude.

L'amour à l'envers

Il s'approche,

la larme à l'oeil.

Il ne pleure pas,

il ne pleure plus.

Trop trop

auparavant,

le stock est épuisé.

Mais heureusement,

il a sa jolie

poupée

câlineuse.

Il s'approche,

il serre dans ses bras

de toutes ses forces.

Il se console.

Il se berce

et il dit :

« tu te souviendras de ma tendresse

pour toi ».

Il parle de sa tendresse

pour lui,

pour son cœur écorché

et son passé maltraité.

La poupée

est bel et bien

vivante

mais

elle ne bouge pas.

Elle sait qu'elle ne

doit pas

bouger.

Il serre tellement

fort

qu'elle ne le peut pas,

alors...

Mais elle ne

doit pas

pour que son cœur

à lui

ne tombe pas

en miettes,

pour qu'il tienne

le coup,

pour qu'il ne

convulse pas,

pour qu'on ne l'

accuse pas,

elle.

Pour,

aussi,

qu'il n'en fasse pas

plus,

qu'il ne la broie

pas,

définitivement,

pour qu'il n'aille pas

au-delà.

Il est imprévisible.

Il est dans le besoin.

Il est SDF du cœur.

Elle est la poupée

qui fait cesser

la curée,

qui donne à l'homme-père

la force de

se redresser.

La petite fille,

Elle se doit de.

Elle ne bouge pas d'un.

Elle attend son tour dans.

Des siècles plus tard.

La faille

Fière

Ancrée

deux pieds en terre

non enterrés

stables

souples

les bras vivants

en arabesque si nécessaires

tranquilles

les mains ouvertes

au cas où.

Fière

Ancrée

Entière

Sans trous,

Sans précipices

Aucun canyon du malheur.

Et puis,

la fissure

de l'humain

comme tout le monde.

La fissure

la cicatrice

d'une blessure

même oubliée

même juste

parce qu'on va

mourir

un jour.

Pas une mince blessure !

Abdel

fissure

Adèle

le roc

la montagne

increvable,

quand il l'a prend

pour la première

fois

dans ses bras.

Il s'avance.

Il caresse

le visage,

l'enveloppe,

ne touche

pas aux cheveux,

il a compris,

c'est sacré,

Pas touche !

Personne !

Au monde !

Il serre

doucement les épaules

après avoir

descendu

le cou.

Il l'enlace

croise ses bras

autour d'elle

s'arrondit

pour lui faire sa

coquille,

celle qu'elle n'a pas demandée,

pas pensée,

pas sentie.

Et en un éclair,

elle flotte.

Elle sait que

plus jamais

elle ne sera

entières

que dans des bras.

Des bras

beaucoup plus grands

qu'elle,

beaucoup plus doux

qu'elle.

Des bras-baumes

des bras de chat

des bras chauds

des bras qui serreront

jusqu'à se faire

toucher

toutes les molécules.

Fière

Ancrée

Désormais

Consciente

D'une condition

A la force

vivante,

elle qui avait vaincu

la faucheuse

impériale.

Consciente

de sa faille

humaine

intraitable.

Jamais sans ses bras.

Corps n'est pas âme

Sentir ses poumons

râler

souffrir

de chaque

inspiration.

Eux-mêmes,

les increvables.

Jusqu'aux cimes

du monde.

Ils peinent

comme des petits vieux,

comme de grands asthmatiques

qu'ils n'ont

jamais

été.

Mais ils demeurent

à l'intérieur.

Les bras,

les jambes

marchent

et

attrapent

comme si

de rien n'était.

Tout va bien

dans le meilleur des mondes

possibles.

Les poumons même

dans leur douleur

restent

muets.

Qui de vous,

de mon corps,

dira mon atroce douleur ?

Qui la hurlera

enfin ?

Aucun n'en a le courage ?

Aucun n'en a le pouvoir ?

Moi-même,

je ne la vois pas.

Moi-même,

je dois l'imaginer

à moins de me torturer.

Le corps reste intact

face à l'intolérable

de l'esprit

et du cœur.

Il bat,

il répond,

il ne s'écroule pas,

il ne se démantèle pas.

C'est un robot.

Encore heureux !

Diront certains,

pas tous les malheurs en même temps !

Je rêve d'un corps

qui me montre,

même en catimini,

même juste à moi

que je n'affabule pas.

Que je pourrais

m'étouffer

de mon mal.

Que lui aussi

combat.

Il semble,

pourtant,

bien tranquille.

Se réveillera-t-il

le jour après la tempête ?

Ce serait une belle

trahison

et il le paiera cher.

Mes poumons

rament

sur l'océan

dont tous les bords

ont disparu.

Mes poumons

me disent

quelque chose,

ils me parlent,

eux oui.

Mais poursuivent

la route

comme ils sont programmés.

Mon corps me trahit,

il se tait.

Autant que moi.

Il est poli,

joli,

verni.

Il cache les maux,

il est pudique,

le pauvre.

Et je suis seule

dans mes neurones

invisibles

à lutter

comme une

décharnée.

A l'attaque !

Leur crever les yeux,

les laisser sanguinoler

et chialer

comme des fillettes

eux,

les grands mâles.

Leur enserrer le cou

jusqu'au bleu violacé

et lâcher juste au moment

qu'ils croient

enfin

arrivé

du soulagement.

Frapper

cogner

comme une brute

se venger

de tous ces moments

de grande

civilité.

Insulter

des pires mots,

les pires pour chacun

différents,

ceux qu'on tourne

dans sa tête

en espérant que jamais personne

n'osera

les dire,

parce qu'ils ont

du vrai.

Faire mal,

Blesser aussi fort

que soi

et partager cette

insupportable

douleur.

Mais non.

Se taire.

Le silence

et plus jamais,

et c'est tout.

Ne rien pouvoir faire

de plus.

Ne rien pouvoir dire

ou passer pour folle.

Devenir folle

plutôt que

passer pour.

Et Dieu qui ne bouge pas.

Et Dieu qui laisse tomber

ses vivants

tout au fond,

où lui-même n'y voit

plus.

Le creux de la vague en robe turquoise

Je suis

l'immense creux

de la vague

du surfeur.

L'immense trou

avant le rouleau,

le beau

et sombre rouleau.

Je suis le creux

immense

qui touche

presque

terre,

sous les profondeurs.

Cette terre qu'on ne voit pas,

que personne ne voit.

Cette terre des drôles

d'oiseaux du

fond des océans.

Ne pas tomber jusque là.

S'évanouir avant,

comme une sirène

en voiles,

une belle robe turquoise

ondulant

à mes côtés.

Disparaître en turquoise,

au creux

de la vague.

En turquoise.

Le noir est une invention

stupide.

Le blanc du mariage

bien pire encore.

Je suis la suffocation d'avant

l'immense vague.

D'avant la nausée.

Quand le cœur s'arrête.

Quand les yeux s'exorbitent.

Celle qu'on attendait,

celle qu'on n'attendait pas,

celle qu'on n'attend jamais.

Je suis devenue toute entière

cette voûte

Pas plantaire,

sûrement pas !

Plus rien n'est ancré.

Ni d'église,

sûrement pas !

Où est Dieu ?

Voûte céleste

en pleine mer.

Maman,

Je pense à toi.

Je pense à tes mains

poignantes.

Elles ne sont pas à

portée.

Je dois

accrocher la vague

lisse

ou m'évanouir

en belle robe

turquoise

avant le fond.

Maman,

pense à la belle robe

turquoise !

Sans froufrous

mais brillante

comme la bague

de mon enfance
qui me faisait rêver
à toi et tenir
coûte de coûte
de beauté.

Je prie

Je prie

tous les dieux

toutes les natures

mortes

vivantes

futures.

Je prie

tous les êtres

les plus réels

les plus fous,

les aimés,

les plus chéris,

les fées

les elfes

et même les dinosaures.

Sait-on jamais ?

Je prie

l'espace-temps,

les petits hommes verts

les planètes,

les belles

brûlantes

congelées,

tourbillonnantes

et tous les astres.

Je prie

l'Enfer

et ses sept cercles,

le Paradis

et ses prairies.

Je prie n'importe quoi

n'importe qui

toutes les minutes

toutes sauf la nuit,

enfin la nuit.

Je prie jusqu'au sommeil

le messie,

le sauveur,

je le prie,

si,

de durer

et durer

encore

encore.

Je me réveille

pourtant,

comme tous,

les yeux joyeux

une nanoseconde,

puis l'énorme

cœur

qui pèse,

qui traîne

hors du corps,

comme un boulet

de bagnard.

On aimerait l'amputer,

lui interdire

de refaire

Ca.

Ce caprice qu'on croyait

fini,

à jamais.

Le coeur,

la tête,

tout amputer,

tout vider,

et n'être plus qu'un

corps humain

inapte,

un corps humain

à conscience de

mollusque.

Un faux humain,

un non-souffrant.

L'imposteur

Je suis l’imposteur
Imprévu
Invoulu
Inconnu.

On l’aime.
On l’admire parfois.
On approuve.
La fausse personne.

Je crie la vérité
Pourtant.
Je crie a l’injustice.
Je hurle la lucidité.
Pour qu’on ne se trompe pas.

Je suis l’imposteur
Qui n’a pas même de
Féminin.
Je suis le coucou
Voleur
Au sourire
Charmeur.

Je regarde droit dans
Les yeux.
Je ne baisse pas la tête.
Je ne voile pas la face.

Je tente le diable.
J’ôté tous les atours.
Je dénoue les belles boucles.
À bas les cache-misère.

Je crie
J’écris
Et je répète
L’imposture
Oubliée.

Je quitte le petit coin.
Je quitte le fond de la classe
Et le chaud radiateur.
Je monte nue sur l’estrade.

Je me sens enfin
Vue
Entendue
Imposteur.

Le cache-cache
A cessé.
Les livres sont
Abaissés.
On n’en est que plus
Fier.
On continue d’aimer.

Je suis imposteur
A mon Coeur.
Je n’ai que mes yeux
Noirs
Pour entendre
L’écart,
Là grand écart
Sans jambes.
Le grand écart
D’entrailles,
Tiraillés
 Ecartelées
Sous toutes les couches
Des corps
Des peaux,
Des mondes.

Hors des buts

Un jour, Adèle se prit à être ce qu'elle n'avait jamais été.

Celle qui va et reva au charbon.

Celle qui pellette.

Et on la regarde sans mot dire.

Celle qui sue comme souillon.

Celle qui rame au beau milieu.

Celle qui se bat contre le courant.

L'héroïne zolienne

qui jamais n'abandonne

quand le lecteur lui-même

aurait envie de la lâcher.

La foutue conne

qui tente et retente.

Qui ne se rebelle pas.

Qui combat la vie

pourisseuse.

Compris ?

Alors Adèle ouvrit ses mains

devant elle,

regarda leurs lignes

cryptées

et leva les yeux au ciel ;

Elle souffla.

Elle recula de plusieurs grands pas.

Elle reprit sa place dans son cercle,

dans ses buts,

à sa place entière.

Elle cessa le travail,

la torture

hors ses murs.

Elle cessa de creuser

sans trésor

à l'horizon.

Personne n'avait demandé

ça.

Elle se prit à être ce qu'elle n'avait jamais été,

par amour.

Elle prit peur

quand elle comprit.

Elle se replia.

Elle retrouva la douceur

tendre

d'être soi,

elle reprit

la bulle

en marche.

Elle n'avait pas bougé

ouf ouf !

Et de nouveau on la regarda.

Elle se promit

de ne plus dépasser

les lignes d feu,

de ne plus s'envoler si loin

de ses buts.

Elle se promit.

Même par amour.

Même par tous les dieux.

Elles se promit,

en son for intérieur,

elle en douta.