Rêve à vivre

Le même rêve

qui

tourne,

bouclettes,

de plus en plus

crépues.

Bientôt,

il ne poussera plus.

Longtemps, je me suis réveillée sans y croire.

Un rêve nocturne

et diurne,

amphibie,

polyglotte.

Il commence à tourner

trop vite,

comme le moulin

qu'on ne soigne pas comme

il faut.

Il tourne,

se bat contre le vent,

parce que rien d'autre sous

la dent.

Parce qu'il reste dans

les limbes.

A moitié né,

mi-vivant,

aujourd'hui enfin

vraiment désiré.

Le rêve c'est

lire,

écrire,

et vivre de.

Le rêve dit et redit,

d'abord tu et retu.

Impensé.

Ri.

Désormais,

le rêve s'impatiente

et s'enroule toujours plus

serré.

Lire,

lire,

jamais ne cesser de lire ;

et nourrie jusqu'à la moelle,

presque gavée,

et

ensuite,

prendre les mots à pleines mains ;

les modeler,

les colorier,

les déguiser,

écrire tous les spectacles,

toutes les vies

traversées

et

imaginées,

observées

et

enviées

désirées,

loin des yeux près du cœur

puis qui

s'attrapent

inopinément,

dit-on.

Mais pas de hasard.

Tous les esprits,

corps,

âges,

et leur insuffler

les mots,

partagés avec le monde

entier,

ensemble,

sans se connaître

mais,

écrits-lus,

de conserve.

Et le rêve s'achève pour

devenir une des

vies

qu'on n'aura pas

à écrire.