Il aura

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents.

Il a trouvé son point. Sa divergence. Là où il pourra gentiment s’étendre au monde, comme il s’en sent le droit. On dit on dit, contes et comptines, qu’il ne faut, qu’il ne faut pas non surtout pas vouloir conquérir l’univers, et tralala. Comme ça, c’est un péché. C’est un mal. C’est un bizarre.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents et les étoiles.

Il a trouvé son reflet et rayons loin partout tout autour du globe. Il va semer sa graine chez les Zoulous, les Rizotto et les Muchachos. Il n’a jamais rien visité de tout cela. Mais il aura des yeux dans le ventre des bébés. Ses bébés le transporteront au-delà de toutes les frontières. Il ouvrira grand les mirettes autour du nombril jusqu’au ciel.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents et les étoiles et la lune.

Il sait désormais comment faire pour s’étendre et non pas régner. Il se fiche éperdument du pouvoir. Il veut tout entendre. Comme dans sa tête. Il entend les voix du monde qui parle dans tous les sens, dans toutes les langues. Comme dix mille radios simultanées. Il distingue chacune d’elles. Mais il n’a pas l’image. Sa progéniture lui fournira.  Il aura des enfants en bidonville, pauvrets et nus. D’autres puissants et astronautes. Il pourra absolument tout voir.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents et les étoiles et la lune et l’esprit.

Il promènera ses yeux du nombril aux neurones. Il ouvrira les portes de toutes les chambres de toutes les têtes. Il entendra leurs voix en plus des siennes. Peut-être qu’il n’entendra rien de cela. Il est le messager qui reçoit Les Voix du Monde. Que les autres sont muets. Sûrement. Mais oui ! Voilà ! Le fin mot de l’esprit.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents.

Il aura touché caressé emporté balancé pénétré mille et une créatures féminines. Il les aura enveloppées dans son tube de lumière scintillante et chaude. Elles se rappelleront à peine cette sublime expérience. Elles ne lui en reparleront jamais. Il n’aura qu’à cligner de l’œil. Ils se reconnaîtront.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents et les étoiles.

Lui-même recevra ses ondes en retour, du haut du firmament. Il pleuvra de son être aux quatre coins de la vie. Il se baignera de soi. Il ronronnera en spirales psychédéliques. Il pourra dormir sur ses deux oreilles. Il est dur dormeur. Il sera bercé de ses étoiles et mille et un enfants.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents et les étoiles et la lune.

Il pourra, s’il en est pris, faire une ronde sur l’Equateur et les Tropiques, trois rondes s’il est exact. Avec tous les enfants et leurs amis, et les créatures féminines aussi. Tous se tiendront par la main autour autour du monde. Comme un collier à trois rangs. Ou un triple diadème. Il couronnera le monde de sa descendance sonnante et trébuchante.

Il aura mille et un enfants sur les cinq continents et les étoiles et la lune et l’esprit.

Il construira encore encore des planètes et des satellites, des femmes et des accouchements. Il fera jaillir des millions de couleurs sur des bouts de pierre ou lave et leurs anneaux. Ses enfants s’adapteront aux galaxies les plus torrides et les plus fétides. Rien n’aura de limite. Et il pourra dormir sur ses deux oreilles, lui le dur dormeur.

C’est un petit chauve bègue binoclard louche qui clope, en crabe dans trois rues du quartier.