Et ce n'est pas si grave

C’est fini et voilà !

Abraca

dabra !

les larmes sont séchées.

Grand sourire à l’appui

et fortes enjambées.

Avant de replonger

au rythme

de la vie

au quotidien

et une certaine tranquillité,

on se tient

un peu

sur ses gardes.

Ca paraît passer

vite

et très vite.

Alors,

peut-être qu’on a changé,

les cicatrices aussi.

les compétences

s’accroissent.

L’humain est

magicien

plastique.

Et puis,

surgissent à nouveau

le canyon

les précipices

les tremblements

et envies d’escargot.

Et on n’a pas

tant que ça !

changé ;

et ce n’est pas

si grave.

Personne ne peut

vraiment aider,

on le sait

on n’en veut pas.

Surtout aux plus récents

des arrivés.

Avec les temps,

les années

et leur âge,

on a saisi qu’on était

seul et seul

responsable

et expert

de son cœur.

Et ce n’est pas si grave.

C’est une solitude.

C’est cette solitude

qui coupe les jambes.

On doit

y faire toute seule,

on le sait,

on a appris.

Et ce n’est pas si grave.

Alors aussi,

on va puiser

au fond

du puits sans fonds,

les ultimes

ressources

pour protéger

en face

celui qui

perd pédales.

On fait croire

tout va bien,

on se tient

et rechausse le masque.

Et surtout protéger

celui

À qui de droit : encore une fois

on a brûlé les mains.

On lui a mis des gants,

on a tout balisé

mais le brasier

est un stratège

qui défie même

les mots.

Je remets les habits

propres

et vivants

de celle que les gens aiment,

je referme sa plaie

à celui qui a creusé

plus loin

ma douleur du

moment.

Et ce n’est pas si grave.

La grande amie

est là

sans cape

et loin d’ici.

Mais elle a les mots

espérés.

On doit prendre le temps

de réparer.

Les minis ruines du cœur.

C’est un minus le cœur

et pourtant

ses minis ruines tranchent

comme du verre

en morceaux.

Le cœur est fait pour ça,

il casse

recasse

et casse.

Un cœur

qui ne hurlerait pas

qui ne chuterait pas

qui ne n’exploserait pas

ce n’est pas un vrai cœur.

Un vrai cœur

est

indécent.

Il se déverse

et dégouline.

Parfois dégueule

et s’offre sa cuite.

Un cœur lisse

est

un mort.

Voilà bien qui est grave.

Alors,

je m’attèle à la tâche,

je plonge dans ma besogne

invisible

dans l’antre.

Et je ne parle plus.

et c’est un grand bonheur.

et je ne pleurniche pas.

Si je pleurais,

je ne m’arrêterais pas

de remonter

l’engin.

Réparer

réparer

jusqu’à

trouver

encore

un plus beau

cœur

batteur.