Boiteuse en cinq anorexique

Un jour fou,

elle dit que plus jamais

mouton à cinq pattes

ni cinquième roue du carrosse.

Plus jamais à la traîne

des quatre autres.

Pas les épaules pour.

La cinquième vertèbre qui

un jour

se brisera,

qui plus est.

Il faut être prudent

avec ces choses-là.

Alors plus jamais.

Elle le sait.

Elle a toujours été

à cinq,

deux d'un côté,

trois de l'autre,

ou trois en haut

deux en bas,

toujours bancale.

Elle a toujours penché,

gité,

sans bateau ni mer,

pourtant.

Personne ne voit rien.

Tout le monde voit

quatre pattes,

quatre roues,

en paires,

tout beau

tout comme il faut.

Elle est en cinq,

impaire et gauche,

elle le sait.

Aussi loin que les images

flashent

sous son crâne,

elle est à cinq pattes

cinq membres

cinq branches.

Elle n' a jamais été autre.

Ou alors,

c'est en poubelle,

compressée,

elle ne voit plus.

Non pas prétendre que même

bébé,

elle était du cinq.

Elle est de

ceux

qui savent qu'ils ne savent

pas.

Pour l'instant du moins.

Mais elle suppose.

Il ne faut pas trop supposer.

On 'embrigade.

Elle le sait.

Elle n'en parle pas.

Trop fou.

Elle a essayé,

doucement,

avec des mots qu'on comprend.

Handicapée,

pas normale,

hybride,

haïe.

On a ri

elle plaisantait bien sûr.

Elle sourit

déçue.

Elle avait choisi

son interlocu

pourtant.

Mais il ne sait pas.

En fait,

non,

longtemps longtemps,

elle n'a rien voulu dire,

rien de rien,

trop bizarre,

folle.

Elle souriait

niaisement,

imbécile heureuse,

gentille fifille,

c'est bien ,

poutou poutou.

Elle aurait frappé

en cinq.

Jamais fait.

Peut-être que c'est mieux,

là

d'être à cinq.

Sait-on jamais.

Ils ont raison,

les autres.

Mieux de se taire

parfois.

Toujours sans doute.

Mais elle,

elle en crève,

parce que ça gangrène

ce cinquième

et même tout le reste.

Ca prend jusqu'à la tête,

tord le ventre,

pèse le dos

et les jambes.

Les bras s'en sortent

bien.

Quand on ne sait pas,

on se demande

cinquième de quoi

de qui.

Cinquième membre?

Hermaphrodite ?

Nous y voilà...

Que dalle !

C'est un invisible,

même nue.

C'est un putain de fantôme.

Elle doit faire avec

l'ombre.

Elle le sait.

Elle aurait aimé

ce cinquième vrai membre.

Elle aurait su pourquoi.

Même hermaphro,

elle aurait su.

Et tout le monde aurait vu.

Cotorep et zou !

Elle aurait été fichée

mais tranquille.

Là tout au fond

du crâne,

elle sait

mais toute seule.

Elle pense souvent aux

anciens combattants

ou accidentés

amputés.

Elle est amputée

de naissance.

Elle est née

amputée l'air normale.

Le pire,

ça,

le handicap invisible.

Le membre fantôme

avant même d'avoir fait une

guerre.

La guerre,

d'ailleurs,

elle l'a faite

dans une autre vie,

la guerre intestine,

la guerre embryonnaire,

la guerre en couche-culottes.

Le guerrier n'a pas d'âge.

Le guerrier éternel.

Tout vivant est un guerrier.

Elle le sait,

garde pour elle.

Trop l'air petite fille sage et gâtée.

La vie est belle,

profite,

Le bel âge,

ah l'insouciance !

La guerre n'a jamais cessé

pourtant.

Depuis l'avant langage.

Qui le croirait ?

Qui l'entendrait ?

Personne bien sûr.

Elle le sait.

Préférerait ne pas.

Mais elle sait,

ne peut s'en défaire,

extralucide,

à se flinguer.

Elle sait

et saura.

Elle s'en saisit

comme d'une

kalachnikov.

Le cinquième membre

se mue en

arme de destruction

massive.

De la kalach

sort un torrent

de haine.

Pas de balles

ni bullshit

habituels,

facile,

même les enfants soldats

savent.

Elle a muté,

retournée

comme une chaussette

répugnante extérieur

intact intérieur.

Qui ne comprend pas ?

Qui ne saisit pas la manœuvre ?

Tout le monde ?

Recommençons donc

tous ensemble

la métamorphose.

Non pas !

Pas métamorphose.

Il n'y a pas de

chrysalide

qui doucement

s'ouvre sur un

magnifique papillon.

Il y a

oui

le laid

qui devient beau.

Mais c'est bien

davantage

un coup de baguette

presque magique

profondément

humaine.

Pourquoi l'humain ne serait

pas

magique ?

Elle ne sait pas,

ici,

elle se trompe.

Elle croit elle

à une magie,

un peu la sienne,

un peu celle du monde.

Elle a besoin

d'y croire

et elle sent

d'un coup

qu'elle se retourne

comme une vieille

chaussette

sale et trouée

pour briller

en collant à paillettes.

Elle sent mais ne sait plus.

Elle,

elle est sûre.

Elle est sûre et certaine,

elle y croit dur comme fer.

Elle est en train de se sauver.

Elle est sûre

et jamais,

elle n'a autant

ignorer

de toute l'existence.

Mais cette fois,

personne n'ose lui dire,

même si tout le monde le sait.

Elle se prend pour une

sublime

enfin,

elle a raison,

les croyances sont nos seules

alliées.

Mais elle y croit

si fort,

aussi fort qu'elle s'est cru

bancale

à cinq membres,

même bien plus fort

encore,

qu'elle joue avec

le vide.

Elle est heureuse.

Enfin.

Elle est armée.

Enfin.

Elle est sûre.

Enfin.

Elle choisit.

Enfin.

Elle renaît.

Enfin.

Ca y est

elle est à quatre membres,

à deux jambes

droites et claires,

à deux bras

longs et prêts

à porter le monde entier.

Elle est de deux en deux.

Tout ce qui brillait

autour d'elle.

Tout ce qui lui

glissait

des mains

pataudes,

toujours parasitées

du cinquième

élément

lui appartient.

Elle est paire,

elle est humaine.

Elle est devenue

ce qu'elle aurait dû

depuis le début.

Elle jouit de cet aplomb,

de cette tranquillité,

de deux en deux,

sans tiers

briseur.

Elle attendait

depuis toujours

et respire

en remerciant le Ciel.

Elle sait.

Se fourvoie jusqu'au fond de l'âme.

Dans la vie paire,

elle peut bouger,

comme et autant

qu'elle est.

Non.

Qu'elle a toujours voulu

être.

Qu'on a toujours voulu

qu'elle.

Elle pirouette

virevolte.

Elle se sent légère

comme une plume

et l'esprit a enfin

droit,

s'étoffe

et rit

de tout son cœur.

Les autres la regardent

bizarre.

Ils s'écartent

sur son passage.

Elle les effraie ?

Improbable !

Elle les éblouit ?

Impensable !

Elle les fascine ?

Encore moins !

Elle les étonne ?

Tout simplement.

C'est suffisant.

Elle les étonne,

ils la voient,

ils la regardent

même.

Elle ne se prend plus

pour un fantôme,

sent qu'elle a du mal à être

dévisagée

mais en jouit

sans se l'avouer.

Tout ce qui prendra des années

à s'avouer.

La brebis galeuse,

à cinq pattes,

invisible,

devient un peu plus

lionne,

s'ébroue,

et se laisse voir

sans trop comprendre,

faute d'habitude.

Quand elle percute là-haut,

elle se recroqueville,

honte rejaillit,

la vorace,

et la voix qui dit :

Ne te montre pas,

tu ne dois pas.

Ou tu seras une pute.

Elle oscille entre la brebis

et

le lion,

tente de trouver un entre-deux

valable,

vivable.

Vivable ?

Elle s'adaptera

quoi qu'il arrive.

Elle est caméléon de l'âme.

Valable à ses

yeux,

ses yeux ?

Elle ne fait qu'être reflet du désir

de l'autre.

A leurs yeux.

Lionne ?

Non lion,

enfin,

pas femelle,

sûrement pas,

la femelle est galeuse.

La femelle est boiteuse à cinq.

Elle doit être un mâle

pour valoir la peine.

Le lion la sauve

bien heureusement.

Franchement,

franchement hein !

Jamais elle n'aurait

imaginé

le lion en paires,

calé,

en elle.

Jamais !

Et elle répétait

à qui voulait

encore

l'entendre

(A force de crier au loup...)

qu'elle était galeuse.

On avait fini

de l'écouter.

Peut-être,

y en a-t-il

qui

ont parlé du lion,

de la lionne,

parce que plus normale

pour une brebis,

pas tout métamorphé

quand même,

pas lion,

mais félin prédateur.

A l'époque,

elle a dû leur rire

au nez.

Ils avaient raison.

A défaut de

se faire admirer,

de brandir

sa crinière,

elle rugit.

L'effet n'est pas

si mal.

Pas si mal

du tout.

Elle rit sous cape

de ce nouveau

power.

Et puis,
La vie s’installe
En paire.
Elle y prend goût.
Elle s’y sent carrée.
Deux sur deux.
Elle est dans un
Grand fauteuil
A mémoire de forme.
Elle souffle enfin.
Elle ne dort pourtant pas
À poings fermés.
Peut être même pire
Que jamais.

Mais,
Honnêtement ?
Elle s’en balance.
Elle est sur ses deux pattes,
Les bras où il faut,
Elle se balance
Sans peur de perdre
L’équilibre,
Sans peur de tomber.
Elle n’a plus jamais peur
de
tomber.
Elle se fout qu’on l’aime.
Bien sûr,
Elle est exactement,
Carrée,
Comme on l’attend d’elle.
Suffit.

Mais l’équilibre
Est un faux,
Un fake,
Un carré
Sans profondeur,
Sans épaisseur,
Qui bien entendu,
Il va de soi,
Fait croire qu'on est le roi,
Que même le précipice
N’y peut mais.
On se trompe.
Elle sent qu’elle titube.
Ce fameux sommeil
Sans repos.
Ces journées
À sentir un troisième
Venir remuer la paire.
Plus question de cinq.
Le tiers qui brise
Le couple invincible

arrive.
De deux en deux
Mon cul !
Et la colère monte.
Elle n’est jamais venue,
En réalité

cette colère.
Elle arrive
Et fait foudre,
La troisième folle.

Est-ce qu’à trois,
Elle redevient bancale ?
Est-ce qu’elle repart tout au début,
La bulle,
À zéro pointé ?
Non non non !
Un nouveau chiffre,
Elle doit décrypter
La nouveauté.
Et franchement,
Fastoche !
Elle s’y trouve encore mieux que
dans le
deux par deux.
Elle sait qu’à trois,
Elle y trouvera son vrai

compte,

au chaud avec sa colère.

A trois forces,

elle entre dans le monde rêvé.

Elle se contrefout

du sommeil

haché,

des douleurs physiques,

des souffrances du corps.

Elle se fout

de sentir pousser

en elle des souffrances

inconnues.

Elles ne les craint pas

celles-là.

Pourquoi ?

Parce qu'elles ne la menacent

pas d'extinction.

Parce qu'elle n'est pas

leur proie.

Seulement leur terrain.

Elle peut batailler,

elle peut les dégager

dans le fossé.

Elle peut.

Elle sait qu'elle y survivra.

Tout ça,

tous ces chiffres,

élucubrations,

sensations,

bizarres,

incompréhensibles,

5, 2, 3,

obscures,

inaccessibles,

ne vous découragez-pas !

Ce sont ses pensées.

Sa vérité.

Regardez-les comme elle.

Pensez comme elle

en 5,2,3.

Lancez-vous.

Non pas un exercice de style !

Non !

Ne dites pas cela !

Vous êtes injuste.

Un bout d'existence chiffrée

en tous sens.

Alors non,

n'abandonnez pas là

en vous disant que

ce n'est que du

jeu.

Suivez jusqu'au

bout la suite,

les brelans,

paires,

et compagnie.

Vous y trouverez

le sens.

A trois,

nous y étions,

elle s'enfonce encore

davantage.

Elle s'enfonce

douillettement.

Elle est bien.

La vie est d'acier

et pourtant,

jamais,

elle n'a été aussi bien.

La vie était,

avant cela,

une simple survie.

Alors oui,

la vie d'acier est une belle

comparée

à la planque permanente

sous le lit,

derrière les arbres,

pas bougé,

1, 2, 3 soleil.

La vie d'acier,

elle,

est claire et nette.

Elle est aussi solide

que la vie à trois.

Le trépied ne bouge pas

d'un poil.

Ancrage assuré.

Et l'acier,

c'est la vie oui

mais c'est elle aussi.

Elle le fabrique et le lisse

elle aussi.

Elle sent sa surface

prévisible,

sans une once d'im-

perfection.

L'acier,

elle le donne à voir.

Elle était un lion.

Elle devient dure

froide

lointaine.

Les autres la voient

à distance,

de plus en plus

lunaire.

Ils ont

de plus en plus

peur.

Pour eux ?

Et surtout pour elle.

Elle est indéchiffrable.

Indécrottable.

Inamovible.

Parlons-en des autres.

Ils assistent au spectacle

des 5,2,3,

comme vous.

Et comme vous,

ils n'en saisissent pas

grand-chose de plus.

Ils n'avaient pas

compris

la survie.

Ils avaient cru à une vie normale

pour elle,

avant.

Ils n'ont pas vu

qu'elle crevait.

Alors,

quand se fait jour

la vie d'acier,

ils sont

bouche bée.

Il se regardent

pour les plus courageux,

ils baissent la tête,

pour les plus démunis.

Ils attendent.

Ca passera.

Bien sûr que ça passera !

Dans ce moment à trois,

elle a un regard noir.

Du matin au soir,

son regard est noir.

Elle ne le lâche pas.

Elle sourit

bien sûr

mais le sourire n'annule

rien

des yeux sombres.

Pas de tristesse.

C'en est fini de cela.

Pas de désespoir.

Ils sont noirs de colère.

Et la pupille et la colère

prennent toute la place.

Tout se dit,

à cette époque,

tout se fait,

ou presque.

C'est ce qu'elle croit.

La vie d'acier est

une vie de

liberté.

Tous les autres y voient

une monstrueuse prison.

C'est là qu'on commence à comprendre que

les chiffres sont

sa folie.

Cinq,

folie de la naissance,

mal-née.

Longtemps

…

Puis, deux par deux,

folie de la normalité,

normopathie

euphorique

et vidée d'humanité lucide :

une lionne

puis un lion sur ses quatre pattes,

fort,

tout-puissant,

roi des animaux

qui se pavane,

en lui-même.

Puis trois

et la vie d'acier,

la routine,

les rouages qui prennent le rythme du

quotidien.

L'assurance

et la nouvelle vie qui

démarre

vraiment.

La folie visible,

elle est grise comme l'acier,

elle est froide comme la glace,

elle est maigre comme un clou.

Mais elle n'a jamais été aussi

heureuse.

Elle reste en trois

pas aussi longtemps

qu'en cinq,

mais elle s'est trouvée.

Elle profite,

elle jouit.

Autant qu'on jouisse

en acier,

en glace,

en clou.

Mais je vous assure,

elle jouit,

comme jamais elle n'a.

Vous pensez peut-être

que c'est

impossible,

faux,

risible,

désolant.

Mais elle,

à trois,

elle renaît,

elle se prend pour Dieu

pas pour un phénix,

elle n'a rien mis en cendres,

elle se prend pour Dieu

mais elle ne le sait pas.

Comment ça elle ne le sait

pas ?

Non, promis juré craché,

elle ne le sait

pas.

Elle se croit lucide

comme une puissante

luciole

japonaise,

mais elle n'a pas compris

qu'elle se prend

pour sa

propre

créatrice.

Elle refuserait

d'y croire

si on osait,

si on s'aventurait...

Elle jouit seulement

de sa vie d'acier.

Personne ne vient

lui parler

de ça.

On rit.

Mais elle n'y entend goutte.

Les œillères

lui appartiennent.

Elle n'entendra

ni ne verra

que

que

que

ce qu'elle veut.

Elle est enfin

à trois

sans bouger.

Elle ne laissera

personne savoir

mieux qu'elle.

Elle ne laissera

pas

le moindre de ses pairs

lui ôter

un membre.

Elle reste

figée

à trois.

Personne n'a plus le droit

alors.

Personne ne pourra

même rentrer

dans sa

bulle.

Plusieurs mois,

à trois,

elle s'enfonce

en terre,

en ciment,

en béton.

Partout où elle passe,

sans trop bouger

d'ailleurs,

elle ne joue

pas.

Mais elle risque

l'immobile.

Elle se congèle

peu à peu.

Elle semble bouger,

mais toujours pareil,

ce n'est que la partie émergée

de l'iceberg.

Elle est rassie

sur son trépied.

Elle est recroquevillée

et

finalement,

plus que les trois

membres.

Sans rien d'autre.

Et voilà que

change

le chiffre,

le cryptage,

le hiéroglyphe.

Elle devient tronc,

elle devient un.

Enfin me direz-vous,

c'est là le but

d'être.

Mais pas toujours non.

Ne vaut-il mieux pas

parfois

être mille ?

Elle devient un glaçon,

complètement une.

Complètement engluée.

Là commencent les vrais

problèmes.

Elle finit

par s'apercevoir

qu'elle s'est emmêlée

et qu'elle n'a plus

les 2, 3, 5

membres.

Elle ne regrette rien !

Ouh là !!!!

N'allons pas sur cette voie-là.

Plus jamais boiteuse à

cinq.

Mais oui,

elle voit qu'elle devra

chercher

chercher

pour se désempêtrer.

Elle est revenue

peut-être

à un nœud,

une chrysalide

encore plus rude,

pas laide celle-là,

plutôt même très belle,

mais !

Brillante

princesse,

de marbre

diamantée.

La chrysalide

magnifique.

La prison dorée.

Elle est une,

elle n'avait pas imaginé l'être

un jour,

elle est un être un.

Elle a gagné

une monstrueuse bataille,

elle a tout reconstruit

depuis le nouveau-né.

Elle s'aperçoit

pourtant

qu'elle

est entre quatre murs.

Elle est aux prises avec

sa propre volonté.

Et elle découvre

une nouvelle ennemie

derrière sa sauveuse.

Elle découvre le monde

ironique

mais elle ne s'effondre pas.

Elle sourit

de sa folie.

Elle ne s'effondre pas

car l'ironie

garde la tête froide.

Elle n'est plus la brebis galeuse

distancée au

moindre

ac-

coup.

N'en demeure pas

moins

un mur qui se dresse

devant

elle.

Elle devra se battre,

elle le sait.

Les murs,

elle les a pratiqués,

encore et encore.

Elle les a haïs.

Elle les hais toujours.

Jamais elle

ne

s'engagera dans

l'escalade

d'une pierre

quelconque

comme certains aiment s'y

adonner.

Elle les connaît

par cœur.

Et à cinq membres,

autant vous dire,

qu'avec un cerveau à quatre

qui lui-même

n'a rien compris

au schmilblick,

c'est un chef-d’œuvre.

méconnu

invisible

exténuant.

Elle est à trois mais

au piège de la volonté

bien plus lionne,

plus lion d'ailleurs,

elle n'a rien d'une femelle,

d'une mère potentielle,

ou d'une sans crinière,

sa volonté est

un vrai fou de fierté

et d'ambition.

De fait,

revient sur le tapis

la sempiternelle

question du

cinquième membre.

Ne serait-ce donc

pas

cette crinière

inassumable ?

Cette fierté,

ce désir enfoui

d'être regardé,

d'être l'objet des attentions

des pairs

admiratifs.

Non pas soumis

au roi des animaux,

seulement admiratifs,

tranquillement,

de la sublime fourrure

rarissime.

De ce talent-là.

Ou alors même,

le désir inavouable

de les voir

s'agenouiller devant elle

et l'écouter bouche bée.

Peut-être.

Je ne sais toujours

pas.

Mégalo ?

Et la volonté

cinquième membre ?

La volonté

ravalée

sans cesse,

avec tous ses acolytes,

désir,

ambition,

cascadeuse.

La volonté cinquième membre

atrophié ?

Et la cervelle dont

personne ne parle

depuis le début.

Bras et jambes,

trépied

sans véritable forme humaine,

où commence la vraie folie,

mais la tête dans tout

ce chiffrage ?

Depuis le début,

elle ne compte pas.

Elle est là,

on la connaît,

pas plus confiance

qu'aux autres

mais justement !

Le cinquième élément ?

Toute la tête

sous le crâne

et le visage

ensevelisseurs.

Peut-être,

le chef,

la capitale

de tout ce bordel

à temps et contre-temps,

d'animaux en objet

sans âme.

A n'y plus rien comprendre.

Elle s'aperçoit que l'esprit

du cinq

n'était pas

insensé.

Qu'elle n'avait pas appris

à en faire un un.

Mais elle s'aperçoit

trop tard.

Elle est enroulée

comme une momie

dans ses bandelettes

de volonté

ferme

sans sursis.

Elle ne dit rien.

Elle reste

aussi

le lion du début

de l'aventure,

bien sûr.

Elle ne laisserait échapper

cela

pour rien au monde.

Donc elle ne dit rien,

elle essaiera de

retrouver

des paires,

où ?

elle ne sait quoi encore.

Au fond,

elle ne sait pas même

quoi.

Elle ne demande pas d'aide,

évidemment.

Elle n'en veut pas.

Elle ne fait confiance à

personne.

Erreur fatale.

Passage obligé.

Arrive ce qui devait :

elle s'empêtre les pattes enroulées

au fond de la

chrysalide

et s'étale

de tout son long.

Personne ne voit.

Tout est toujours invisible.

C'est l'avantage

de l'inconvénient.

Tout revers a un endroit.

Magnifique logique

de l'existence.

Mais elle ne se relève

pas.

Ne se redresse

pas.

Des jours durant.

Finit par râler,

agonisante.

On s'effraie

là.

On la retrouve

à terre,

bavant,

saignant de tous les trous,

hémorragique,

vomissante,

plus rien ne tient.

Tout a éclaté.

Les pompiers !

La sirène !

Vite vite !

Elle se vide.

Elle ne sera bientôt

plus qu'un bout de

papier,

de

tissu,

de plastique.

Un rien.

Elle s'est battue en boiteuse

à cinq

pendant des années

pour sa survie.

Elle la met en péril

alors qu'elle se croyait

forte comme un

lion.

Le monde est d'une ironie

déconcertante.

Mais bien sûr

qu'elle risque de

crever.

Bien sûr !

On rit depuis le début avec des 5,2,3,1,5

On trouve ça bizarre.

C'est louche,

c'est une lubie

de cette gosse étrange,

de celle qui écrit,

louche.

Mais non !

N'allez pas vous cacher derrière votre

petit doigt !

Elle est blessée

à mort.

Elle n'a sauté par

aucune fenêtre.

Elle n'a rien fait

d'extraordinaire.

Elle s'est juste

coincée

dans sa chrysalide de volonté

d'acier.

Elle s'est éloigné du monde vivant.

Les autres avaient raison.

Elle a des tubes dans les

trous

qui ont laissé

couler

la vie.

Elle ne veut pas se regarder

dans le miroir.

On le lui tend

sans cesse.

On croit

qu'elle va

comprendre.

Elle ferme les yeux

ou tourne

la tête.

Elle ne se laissera pas

berner

comme une bleue.

Ils veulent quelque chose

qui la met

hors d'elle.

Elle vous paraissait seule

jusqu'à présent

avec son chiffrage

de tarée.

Mais les autres lui veulent du

cinq.

Même boiteux.

Elle les fixe

avec son regard noir,

là,

et elle n'a même

rien à dire.

Ils n'ont rien compris.

Plus jamais connards !

Ca vous parle ça ?

Je ne serai plus jamais une grosse !

Elle va devoir faire semblant

de s'y plier,

bon an mal an.

Une fois l'hosto

loin de ses basques,

elle reviendra à ses moutons.

Et oui,

elle recommencera,

encore et encore,

2,3,1,

pas toujours dans l'ordre,

pas toujours pareil.

Le cycle infernal

recommencera recommencera.

Elle ne le déteste pas.

Ce sont les autres

qui

le détestent.

Elle aime jouer

roulette russe.

Une chance sur 6.

Tiens donc !

Elle n'a jamais tenté le 6 !

Belotte et rebelotte,

la vie tourne en rond.

Un jour,

elle en a

assez.

Un jour,

de la volonté d'acier et du froid.

Un jour,

elle veut grandir.

Quitte,

même à revenir en

cinq.

Oui oui !

Une partie d'elle lui dit

qu'elle veut mourir,

qu'elle n'est qu'une lâche,

que tout ça pour rien,

que c'est vraiment dégueulasse.

L'autre dit

que c'est la vie normale

et qu'un jour il faudra

admettre d'être

normale.

Qu'est-ce qu'elle est en rage

la première !

Elle boufferait la seconde !

Mais elle ne peut pas faire

sans,

alors elle bout en silence,

finalement.

Peu à peu,

tout petit à petit,

revient le cinq,

le chemin à l'envers,

tout doucement.

Elle sait qu'il ne faut pas

se brusquer.

Elle se connaît

maintenant.

Les tubes par tous les trous,

ça vous apprend à

vous connaître.

Et oui,

elle revient au cinq.

Oui,

résignée,

soulagée,

fière d'elle

mais douloureuse,

elle revient au cinq.

Qui est-il ?

Elle l'ignore

toujours.

Aurait préféré

pour toujours,

précisément,

l'ignorer,

mais ne peut pas.

Elle veut être plus honnête que

ça.

Revient la honte,

reviennent les vagues.

Mais pas la solitude.

Boiteuse à cinq

avec ses cannes

et fauteuil.

C'est bien différent.

La vie avance,

les vieux démons

rajeunissent

parfois.

Ils ne vieillissent pas

en réalité.

Les démons

sont des êtres sans âge.

L'hosto est loin

mais le chiffrage ne cessera

jamais.

Elle en est convaincue.

On se convainc de

tout.

Elle croit qu'elle sait.

Sait-on jamais ?

Au fond du fond,

ce qu'elle finit par vouloir,

elle se concentre

sur elle,

difficilement

pour définir

l'objectif,

c'est 1000.

Elle veut tout

être.

Une en 1000.

A deux jambes

et deux bras,

la tête sur les épaules,

bien une,

bien singulière mais

entière

sans prisonnière.

Le chemin sera long,

peut-être même cinquante ans.

Mais,

elle y parviendra.

Elle le sait.

Elle ne veut pas mourir

idiote.