La mise à mort (5)

Quelques mois de paradis,

pas même une année.

Très vite,

elle sent qu'elle

va

douiller,

payer,

ramer ,

cher.

La souffrance,

si elle n'est plus celle d'avant,

elle en fait son affaire,

rien n'importe plus que

la mort de ces atroces

fantômes.

C'est vrai.

Rien n'importe

plus.

Elle s'y tient.

S'y tiendra

jusqu'au bout.

Sinon,

rien n'aura servi.

Mais le paradis,

jungle parfaite,

se fissure.

S'assombrit plutôt.

La lumière idéale

jaune poussin sans nuage

se ternit.

Elle-même se sent

ternir.

Elle se ride,

vieillit.

Vite, elle ferme les yeux

et fixe sa réussite :

la mort des monstres.

La mise à mort qu'elle

pensait jamais ne pouvoir,

est accomplie.

Elle u trouve son bonheur.

Cela suffit pour l'instant.

L'inconfort,

les ombres au tableau

ne peuvent pas

lui voler

ça.

C'est un fait,

désormais.

Elle s'est débarrassée d'eux.

Et si … ?

Non,

ce qui arrive après

n'a plus rien

à voir.

C'est compris ?

Compris !?

Personne ne répond vraiment à cette question.

Elle ne la pose qu'à

elle,

d'ailleurs.

Et l'on n'est jamais mieux servi

que

par soi-même.

Mais elle sait

au fond

que le paradis

est perdu

et qu'elle a eu bien raison

d'en jouir

alors.

Elle sent confusément

et très loin derrière les mots

qu'elle n'y touchera plus

jamais.