La poussière qui sauve

Patate bien sûr se demande. Si. Toujours. Elle a peur. Elle a beau se découvrir super girl, elle a peur. Peur de. Rencontrer des tas de Carotte sur son chemin. Rien que le souvenir de celle-là suffira d'ailleurs. Cette Carotte de malheur. Ce corbeau, ce diable. Elle a beau beau beau, elle se sent hantée, prise dans les filets. Non ps exactement les filets. Elle la met en boule et en cage. Elle se met en boule et en cage. Pour plus tard peut-être la boule de rage. Là, ce qui terrifie, c'est bien autre chose. Face à Carotte, le monde autour, immobile, en suspens, plein d'attentes, plein de crocs et de griffes, plein d'ironie et mené par le bout du nez. Le monde légumescent dans toute sa splendeur. Patate est la proie, le bouc-émissaire légendaire, presque totem incontournable du groupe réuni grâce à elle. Pas de vantardise stupide. Une salope d'ironie qui fait sourire amèrement notre Patate. Elle grossit, grossit, non elle grandit, Dieu elle est haute comme un éléphant, folle de grandeur baleinique.

Géante, Patate est géante.

Elle est énorme,

tout est énorme,

ne s'arrête pas,

tout pousse,

plus haut,

encore encore

encore

elle s'éloigne,

lutte pour redescendre

a leur taille,

en vain,

elle a germé d'un coup,

Carotte a saupoudré l'engrais

magique

noir

fou.

Personne ne bouge.

Tout le monde regarde

toujours plus haut,

la suit comme une fusée

ascensionnant,

Patate n'y tient plus,

se recroqueville,

veut faire des tours

avec son corps,

se met en boule,

mais rapetisser est interdit.

Carotte rit,

ne peut plus s'arrêter de rire,

glousse,

s'étouffe,

pleure.

Patate ne l'entend presque

plus,

elle se sent folle,

finie,

foutue.

Elle fait des nœuds

et s'encage

elle-même.

Carotte propose,

ouvre la porte,

elle s'y engouffre,

pour briser la

croissance.

Elle préfère la cage oui !

Elle s'y sent moins atroce.

Là,

le cercle entier rit aussi.

La regarde comme freek

et on la fit tourner sur elle-même

pour être bien vue,

bien claire.

Elle est verte,

elle est bleue,

elle n'est plus des leurs.

Le désespoir atteint un sommet

inhumain.

Elle est seule,

animale,

l'instinct resurgit.

Elle s'enflamme,

pousse sa peau,

l'étire,

elle se craquelle

et explose,

sans saletés.

Elle est un petit tas de poussière

qui s'envole

à travers les barreaux,

échappant à tous les doigts,

brillante dans la lumière du jour,

volute arabesque.

Elle s'enfuit par la tête haute,

à la verticale,

loin du plancher des vaches.

Patate aime plus que tout la forte odeur de

poussière

des sous-sols.

Elle s'assoit parfois

dans une cave ou un garage,

humant la libération.