Patate cherche encore,
Encore un autre
Nom.
Elle ne se ressemble
Plus.
Elle a l’immense choix des
Noms,
L’immense choix des
Êtres.
Elle s’appellera
Comme elle
L’entend.
Même si per-
Sonne ne
Le sait.
Elle saura
Elle,
son autre
Nom,
Pas son pseudo,
Bien au contraire,
Son vrai nom,
Celui qui la dit,
Celui-là.
Celui qu’elle s’est donné,
Qui signe la naissance,
L’authentique.
L’avant n’est qu’une fausse
Vie.
Les autres l’appelleront
Comme
Ils voudront.
Et peut être qu’elle
Livrera
À l’un d’entre eux
Son identité
Authentique.
Peut-être.
Elle cherche,
En tailleur,
Au beau milieu de sa chambre.
Elle sourit seule.
Elle est vivante putain !
Un nom dont elle rêve
Depuis
Depuis.
Patate lui dit d’être
Une imbécile,
Une pauvre tarte.
On l’appelle Tarte aussi
Parfois.
Ça veut tout dire...
Le nom est un appel,
Une incantation,
Un être-là.
Elle ne veut plus jamais de
Ce Patate-là.
Elle veut être plus
Aiguë, plus
Piquante, plus
Tranchante même,
Avouons-le, plus
Guerrière,
Amazone, plus
Seule
Aussi.
Petite,
Passe-partout,
Faufilante,
Sans limites.
Inaccessible,
Indomptable.
Pas méchante,
Mais que le nom ne puisse pas être
Mis en miettes et
Purée.
Qui aille avec
Kiwi.
Elle aurait bien pris
Ce Kiwi.
Mais elle doit être une
Autre.
Elle ne peut pas
Céder à ces sirènes-là.
Pas de Banane,
Mangue,
Goyave,
Exotiques oui mais lourds et pleins de
Seins.
Elle veut du léger,
Rapide,
Litchi,
Kaki,
Hara-kiri.
Pas de Pomme,
Poire,
Orange.
Trop longs,
Trop faciles.
Avocat,
Elle aime l’ambiguïté.
Mais trop gras.
Où se cache-t-il ce nom
Qui est le bon ?
Elle croyait qu’il se donnerait,
Qu’il apparaîtrait,
À vrai dire.
Mais bien plus compliqué
Que ca,
Merde !
Elle doit laisser tremper,
Suer,
Mijoter.
Merde !
Pas d’éclair de génie.
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