Désamour sans remords enivrant.
Elle peut se désarmer. Elle n'est plus qu'un bloc froid de vaisseaux en voie de désaffection.
Elle se sent comme un gros poisson en pétrification.
C'est l'idée même, elle n'en pense rien.
Elle pense uniquement au bout de ses pieds de crevette famélique. L'avenir est un désert et elle s'en félicite, un éternel plat où tout obstacle se désagrège. Elle a déshabillé puis désossé le monde, planifié rigoureusement la déforestation ultime de l'univers, et cette immense tableau sans relief
où plus rien ne se dresse,
la confond d'allégresse mesquine.
On commence à brasser concrètement la nervosité qui règne désormais dans les tranchées. Les filles s'agitent déstabilisées par l'abîme qui s'ouvre en elles.
Le sursaut de la Lupa a dissipé un moment l'inquiétude qui impacte sa truffe curieuse avide de sensations, mais nous revoilà au creux de la descente à l'Enfer.
Avant de nous assoupir à tour de rôle soir et nuit, chacune se replonge dans une longue prière à la lune (moins versatile que son collègue soleil malgré sa réputation de sorcière).
Que fais-tu Locloca ? Réveille la Lupa ! Réveille-toi ! Réveille-nous ! Redeviens despote ! Harcèle-nous ! Lave-nous les neurones et change-nous en tout ce qui te plaira ! Aucune peine ne peut plus nous atteindre. La pire punition sera un léger désagrément, une petite turbulence. En guerrières expérimentées, nous prendrons mal en patience sans nous plaindre, sans jamais oublier le désastre qui nous abrase de fond en comble. Curetage total. Ne nous abandonne pas ! Inflige tous les supplices mais résiste au nirvana résiste à l'apaisement irréversible. Là n'est pas ton destin.
Reviens parmi nous !
Bouge !
Respire !
Ressent !
Résonne !
L'accueil sera celui de l'invité d'honneur. Toutes les joies des siècles et des siècles te seront réservées. Ne t'en va pas comme ça !
Petite merdeuse, tu te dessèches comme une vieille figue écœurante. Bon sang, tu te déshydrates tu le vois pas ! Alcoolique de la soif ! Ton orgueil te desservira, tu t'en mordras la croupe !
Tu n'es qu'une traînée !
Destituée de ton statut d'humaine. Et vlan ! (Maillet du juge)
Elle a désinfecté la vie, il n'en reste que poussière.
Un minuscule centimètre la sépare du néant.
Et ce n'est finalement qu'aujourd'hui qu'elle surprend la faucheuse grinçante cachée derrière la lune.
La lune qui trahit la mort, se fait diaphane pour avertir la rouquine souffreteuse autrefois plantureuse de sa désintégration imminente.
Tous les mots sourires menaces, gazelles cœur dentiste, auront été vains.
L'astre nocturne, nounou des âmes douloureuses, sait faire vibrer l'œil éteint.
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