Himalaya

Ils montent ensemble

aux portes du ciel.

Il est un être des

hauteurs.

il ne se laissera pas

diminuer.

Il n’aime ni la terre,

ni le plancher des vaches.

Il veut être Jules Verne

et toutes ses aventures.

Il ne rêve pas.

Il exécute.

Il ne reste pas

les bras ballants

comme son idiot de frère.

Il montera jusqu’au

sommet.

Et il y emmènera

ceux qu’il voudra.

Il est le chef

désormais.

Le chef de la

famille.

Le chef de la

firme.

Il ne sait plus être autrement.

Il l’a toujours été

et on l’a freiné.

Sa mère voulait lui claquer

le bec.

Très vite,

elle s’est vue dépassée.

Il a dû se taire.

Longtemps.

Aujourd’hui,

il tonne

ses ordres

et directions,

il foudroie

celui qui n’y consent pas,

il méprise

celui qui conteste,

il n’entend que

le son de sa voix.

Il a raison.

Il n’en démordra pas.

Il n’y mord pas

d’ailleurs

puisqu’il ne doute pas.

Il est le chef,

il organise

comme il le faut.

Ils montent ensemble

aux portes du ciel.

Elle a suivi

sa décision.

Comme toujours.

Après avoir dit non.

C’était pour le plaisir.

parce qu’elle

raffole

des hauteurs

qu’ils franchissent.

Elle grimpe,

elle se retrouve dans sa

forêt

de princesse

enfantine.

Elle attaque les

pentes

et leur

ardeur.

Elle s’essouffle

jusqu’à la limite.

Sa limite est bien loin

derrière celle des autres.

Elle le suit.

Parfois même,

il la suit.

Elle reprend sa liberté

sans soupçons

de quiconque.

Il joue le chef.

Il est le chef.

Et elle l’égale.

A cette hauteur-là,

les dimensions

se tordent.

Ils montent ensemble

aux portes du ciel.

Il la fait monter

avec lui.

Il la veut

avec lui.

Elle le

galvanise.

Elle est ahurissante.

Elle n’est pas comme

les autres.

Il a choisi

cette femme.

Et chaque fois qu’ils

s’en prennent

aux immenses

montagnes,

il se souvient

pourquoi.

Elle est femme

mais elle

aurait pu être

chef

elle aussi.

Il lui manque

le cerveau

mais elle a le cran.

Il a honte d’elle

souvent

quand elle

n’y comprend

rien. Elle fait exprès

pour lui faire

honte,

pour l’humilier,

pour que sa bêtise

rejaillisse sur lui.

Il le sait,

il la connaît

comme sa poche.

Mais aux sommets,

il brille avec elle.

Ils montent ensemble

aux portes du ciel.

Jour après jour,

il se rapprochent.

Dans la neige

jusqu’aux genoux

et

sous le soleil bruleur.

Ils se soutiennent sans mot dire.

Peut-être

qu’elle ne l’aime

pas

sur la terre ferme.

Elle s’attendrit

aux confins

des gouffres

et

des avalanches.

La violence sublime

l’entoure.

Elle n’est plus l’héroïne

tragique

de Paris.

L’Himalaya

la mate,

la plaque,

elle ne peut plus que

respirer,

sans masque.

Il tombe tout seul.

Elle se sent

un peu reine,

aux côtés de son roi.

Méduse

L’eau la traîtresse

universelle.

Liquider

et se liquéfier,

tous les jours

pour nettoyer,

purifier

toujours mieux.

Le détergent

apaise son âme

et les serpents sur sa tête.

Elle est Méduse

sans qu’on la voit.

Les reptiles grouillent dans la tête.

A l’envers,

à l’intérieur,

ils se fondent aux neurones

ils mutent et caméléonent.

On est parti sur les liquides et puis

surgissent

les sales serpents.

Parce que tout ça n’est qu’un

tout !

Elle est Méduse

victime des vipères

et lézards.

Méduse est une victime.

Le monstre le fou,

pleurez pour eux !

Elle ne fascine personne.

elle pétrifie ses chairs.

Ses propres chairs.

Qu’elle doit revivifier

chaque minute.

parce que les serpents ne cessent pas.

ils se relaient,

ils tournent et sifflent

tous ensemble.

Ils ont un chœur de

haute volée.

Elle doit être sur le qui-vive.

Elle doit les combattre

jour et nuit.

Ca c’est une expression ;

en fait,

non, pas la nuit.

Les serpents meurent à l’ombre.

personne ne sait cela.

les serpents domestiques,

ceux qui rampent et

enveniment

au creux du corps

sont des êtres du jour.

La nuit, elle est pour d’autres.

les vrais monstres

difformes

et leurs escaliers

géants.

N’en parlons pas,

cela mélangerait tout.

Et les liquides dans tous ça ?

Qu’est-ce que c’est que ce bordel !

On n’y comprend rien rien !

Mais si si !

c’est compliqué les folles,

c’est tout.

Attendez que ce soit un peu ordonné.

Mais c’est le bordel votre truc !

On n’y pige rien !

Reprenons du départ :

Il y a elle

qui ne doit pas

toucher à l’eau

sous peine d’annihilation

instantanée.

Il n’y a pas d’images coups de poing

sur les bouteilles

pour prévenir ça.

de toute façon, ça ne concerne qu’elle.

La folle du coin.

Il en faut dans tous les coins.

C’est aussi la démographie qui le

dit.

Toujours elle,

qui a des serpents inversés sur la tête,

comme des racines qui pousseraient à l’envers,

comme une Méduse renversée.

(Elle, elle aime

tant la crème !

bref)

On y pense

qu’elle a dû

elle aussi

pousser quelque part

à l’envers.

Et donc,

toujours elle,

ses serpents sont des

soiffards.

Elle ne doit pas

approcher l’eau

sous peine de leur

donner

la part du lion.

Et c’est elle qui doit

jusqu’au bout rester

le lion,

le roi du territoire.

Donc,

pas touche à l’eau,

ou les serpents

prennent le contrôle.

Voilà le fin mot de l’histoire !

Vous voilà au clair ?

C’est-à-dire où avez-vous vu que les serpents

étaient

des soiffards ?

Vous êtes plus fous les uns que les autres !

Je me casse d’ici moi !

Comme tous les autres

avant.

Elle sait qu’elle épuise

les gens,

les normaux.

Elle a le regard blanc,

tourné vers les serpents,

qu’elle ne perd pas de vue.

Ils croient qu’elle n’est pas là.

C’est en fait qu’elle ne peut

pas

être partout !

On peut comprendre ça.

Mais pas l’histoire des serpents sous la tête

et de

l’eau la traîtresse

universelle.

Les gens la laissent

à ses soucis.

Ils cherchent quelqu’un qu’ils ne

trouvent pas.

Elle ne peut pas les rattraper.

Elle court déjà

pour éviter la vague.

Conclusion,

le malheur de

la Méduse est à prendre

au sérieux.

Messieurs dames,

ne vous y trompez pas.

Dans les nuages

Elle en attend encore. Elle est encore enceinte. Elle en aura un autre. Un troisième. Et puis un quatrième, cinquième. Sixième même. Et toute la vie comme ça ? Les enfants ne cessent pas. Ils poussent et poussent encore. Elle se les imagine, à la queue leu leu, bien sagement rangés en attendant leur tour. Et au final, tout le monde attend. Elle et eux. Lui aussi son Paul, il attend qu’elle grossisse, qu’elle se laisse habiter. Paul n’est pas rêveur. Et pourtant, il brille des yeux quand il la voit enfler. Comme s’il n’y était pour rien. Comme s’il y avait bien un peu de magie là-dedans. Elle s’attendrit. Mais lui non. Il n’a pas même conscience de ce qu’il ressent. Il ne veut pas. Ca ne l’intéresse pas. Il n’est pas méchant, certainement pas. Elle sait qu’il prend soin d’elle quand elle n’est plus des leurs. Elle ne lui dit rien. Elle ne lui dit certainement pas qu’elle imagine la file des enfants à venir. Elle pense que les enfants, les faire, voilà une tâche bien plus ardue qu’il n’en a l’air. Il y a le lit et le corps à corps. La suite, déjà, lui échapper en partie. C’est un trou noir qui souvent efface ce moment. Elle se réveille pour ainsi dire une fois qu’ils sont Paul et elle allongés côte à côte. Elle meurt d’envie de demander ce qui s’y est passé dans ces minutes d’inexistence. Mais elle n’ose pas. Il va la regarder de haut. Ou ne pas l’écouter. C’est bien ce qu’elle ferait elle, à sa place à lui.

Il y a cette étape-là. Qui finit en queue de poisson. Pour elle bien sûr. Elle ne sait rien de lui à cet instant. Il lui est étranger. Elle s’ignore elle-même.

Et puis ensuite, il y a la file d’attente dans les nuages. Ils sont tous là. Les enfants à venir. Avec en main leur ordre d’apparition. Mais elle, elle croirait tout à fait qu’on lui dise que c’est une sacrée bagarre là-haut pour se faire sa place. Ce qu’elle n’a pas encore conclu, c’est le délai. Elle attend son enfant. La bagarre est-elle achevée ou se poursuit-elle encore un peu ? Elle attend alors d’autant plus fort cet enfant puisqu’il n’est pas encore descendu.
Toute cette lutte sans qu’on n’en entende rien. C’est une histoire !

Elle en attend encore. Elle sent que c’est un garçon. Ca la rassure un peu. Les garçons s’occupent bien de leur mère. Elle en sait quelque chose. Comme il l’a bien bercée le petit de la guerre ! Comme il l’a consolée ce premier né ! Est-ce qu’on entend dans les nuages quand elle pense ces choses-là ? Ce ne serait pas plus mal. Cela ferait du tri. Mais non ô non ! On ne doit pas choisir. Prends ce qui t’es offert et remercie le Ciel.

Sauf que, quand elle en attend un, elle n’est plus la même. Elle remercie moins et elle s’autorise plus. Peut-être qu’on pourra accuser l’enfant et les hormones s’il y a troubles à l’ordre public. Quand elle y pense, sa bouche fait un O un peu idiot ; Comme si elle pouvait elle troubler qui quoi que ce soit. Elle est inaperçue.

Sauf quand elle en attend un. Elle prend un peu de couleurs et de hauteur. Elle est minuscule, elle le sait bien et c’est très bien ainsi. Elle devient moins minus quand même quand elle en attend un. Ce qui lui paraît bien étrange puisqu’elle est en attente. La plus passive des positions. Mais oui, mais elle, elle attend bien. Elle est douée pour ça. Elle se sent compétente à l’attente. Quand il s’agit en plus d’attendre quelque chose d’identifié, tout roule pour elle. Pas d’imaginations monstrueuses. Donc pas de tord-boyaux, tord-poumons déglingueurs. C’est presque que du coup, elle aurait envie d’en faire plus. Une impulsion. Un sentiment qui vient de loin et qu’elle connaît mal. Une spontanéité flamboyante. Elle en toucherait les nuages ? Ces fameux nuages et leurs secrets.

Elle se rappelle quand elle était elle-même un petit nuage. Avant tout ce bazar vivant. Elle attendait, elle plongeait sans bouger et qu’est-ce qu’elle voyageait ! Elle en a rencontré des choses et des êtres mais plus un seul souvenir ne lui reste. Elle a été un joli nuage blanc. Peut-être pleureur par moments. Elle le voit bien ainsi. Elle a toujours coulé de partout de toute façon.

Sauf quand elle en attend un. Allez comprendre cette idiotie ! Plutôt que c’est inattendu pour les docteurs et gens de cases ! Mais elle, elle n’est pas comme tout le monde. Elle a des bêtes et pleins de nuages dans le cerveau.

Germain le lui dirait s’il l’entendait :

« Arrête donc avec tes nuages à la noix ! C’est de la triple foutaise ! Les nuages c’est de la vapeur d’eau et voilà tout ! » Déjà elle n’a jamais compris ce que « vapeur d’eau » voulait vraiment dire. C’est de l’eau et ça coule ou ce n’est pas de l’eau. L’eau est une vipère, une louvoyeuse. Donc certainement pas que les tendres nuages soient faits avec de l’eau. Elle se demande qui est imbécile des deux. Peut-être pas celle qu’on croit.

Ce que c’est bon d’en attendre un ! C’est l’après qui l’inquiète et toute la ribambelle dans sa maison. Elle est la mère. Attendre, elle le voudrait toujours. Elle ne devrait pas se plaindre tout de suite. Attendre encore, qu’il soit sorti pour enrager et se morfondre. Aujourd’hui et pour huit mois encore, s’il est bien sage et bien costaud, si elle aussi se tient à carreaux, elle redevient moelleuse comme avant la naissance. Elle pourrait toujours être enceinte et donner ses bébés. Paul n’accepterait pas. Il dirait qu’elle déraille. Il aurait bien raison.

Elle rit.

Elle ne rit pas d’habitude. Elle sait le faire mais ça ne lui vient pas. Ah si ! il paraîtrait aux dires de Paul qu’elle rit sous la couette quand elle dort. Ca le réveille et lui fait peur. Il connaît une femme sans rire. Elle est sûre que parfois, il pense ne pas dormir à côté de celle qu’il a vue la journée.

Allez ma grosse ! Sors des cabinets ! les commissions sont finies ! Laisse tes nuages et tes histoires d’enfants en attente ! Tu n’es pas nette ma fille !

Elle rit.

En voilà une chose sûre ! Elle n’est pas nette.

Et après les jours sombres

Les jours sombres se sont accumulés.

Cessons de les détricoter

tout de suite.

Le nœud ne sera pas

ouvert

aujourd’hui.

Il faudra y revenir,

repasser

cette tâche

mille et encore mille fois.

Il faudra le vouloir,

même quand on sera loin.

Les jours sombres prennent le large.

Le désert reprend des formes.

Toujours neuves.

Le désert se remet à varier.

Le désert va s’éclipser.

Le désert est un perroquet gris.

Il parle sans en avoir l’air.

Il ne connaît que deux mots.

Il pique du bec.

Les jours sombres desserrent leur étau rageur.

Jouissons de l’air,

le plus pollué,

le plus humide.

Peu importe,

il entre et sort

dans sa cage réservée.

Je rêve de cette cage-là,

qui aspire et rejette ce qui nuit et abîme.

Qui ne ferme pas la porte,

jamais emprisonneuse.

Une cage purifiante.

Les jours sombres détournent leur trajectoire,

sans doute pour une autre victime.

Ou disparaissent-ils ?

Ce sont des vagabonds,

ils ne s’évanouissent pas,

ils se faufilent,

là où bât blesse.

Peut-être est-ce qu’ils jouent

aux échecs

avec leurs frères joyeux.

Le plateau invisible.

Je tourne le dos aux jours sombres,

ou presque.

Je jette un œil derrière l’épaule,

tous les souvent

pour m’assurer.

Et je sens alors

que depuis hier

déjà

le palpitant

rougit

à nouveau.

Il saigne

comme il se doit,

s’arrose et

se rengorge.

Le palpitant revient

parmi

ceux qui lui parlent.

Il retrouve sa tiédeur

et sa jolie écoute.

Il tend l’oreille

aux jolis mots d’amour.

Il redresse les paupières,

il réanime les yeux.

Ils se plongent

dans l’immense bleu

de tes yeux.

Attaché coulé

Le cœur pèse

sur le diaphragme

et l’œsophage

qui rétrécit

riquiqui

à vue d’air.

Plus une bulle

pour s’y glisser.

La file d’attente

s’allonge

jusque derrière les lèvres.

Obligée de garder

le bec ouvert

comme une poule

pour ne pas

éclater

Mesdames, Messieurs, les bulles d’air

pressées d’entrer.

Elle aurait du travail

qu’on ne leur laisse pas faire.

La bouche et

les lèvres

ne peuvent pas souffler

mais elles s’unissent

aux yeux qui

se lèvent au

ciel.

Comme si tout le monde n’était

pas un peu

occupé.

Bref,

le calme est là,

dans l’intérieur.

L’on s’agite en-dehors,

mais le calme est là.

Une espèce

de mer plate

et lisse,

énorme en sous-sol

et à la vue de tous,

à la portée de chacun.

Une mer

en potentiel

péril

permanent.

La mer d’huile

qui inquiète.

C’est la tristesse

qui fait ancre.

C’est-à-dire qui

coule

et qui

attache aussi.

A n’y rien comprendre.

Pourtant, là,

c’est bien elle

qui accroche,

qui fait tenir

et lever la tête,

les yeux devant.

C’est elle

qui fait lâcher prise,

lâcher les gestes

insensés.

Ne plus garder que

le plus strict.

Il ne reste plus grand-chose.

L’essentiel est un

peu.

Le corps dit qu’il s’attache

et qu’il coule.

Il dit les deux.

Sans souci des vents

contraires.

Une profondeur

qui fait penser

serein.

Douleur connue,

qui enracine,

ou fige ?

Par-dessus,

fourmillent et sautillent

piquantes piqueuses

les inquiétudes.

Elles dansent,

sans cruauté aujourd’hui,

mais les ongles en sont toujours

aigus.

Le cœur matelas

de fond

se fait picotailler

et sans offense.

Mais ça finit,

comme un tapis de fakir

à clous transparents

inversés.

Pas méchants méchants.

Mais comme une allergie

poitrinaire quand même.

Pas de canyon.

Pas de cave sanguinaire.

Des tétons qui s’érigent

en position offensive.

Sans désir.

En bataillon rangé

à deux.

Ils se rangent bien

sans mérite.

Ils partent

peut-être

à la recherche d’une vraie

tranquillité.

Ou d’un suspens,

excité excitant,

plus léger

et plus frêle. Le suspens,

le plaisir retrouvé.

C’est moi-même qui me danse.

Mais je ne touche pas

terre.

Je partage mon espace.

Je dirige mais m’envole.

Trop légère.

La tristesse m’enracine.

Une douce et lourde

tristesse

sans cruauté aujourd’hui.

parfois,

elle n’est cloutée de rien

et elle suffit à elle

seule.

Le p'tit r'montant

Elle a beau dire Non et Non.

Elle a beau.

Beau jeu.

Ses mots lui semblent vides. Personne ne les entend. On croit qu’elle est une reine. Que l’argent lui suffit. Que les colliers brillants lui comblent le cœur. Elle s’en repaît un peu. La journée oui s’en satisfait. Le soleil s’y retrouve. Quand vient la nuit et ses chats noirs, tout ça est à jeter. La lune n’aime pas les projecteurs.

Elle mettrait tout aux ordures et immondices, si elle ne se maîtrisait pas. Mais elle prend prend sur elle.

A l’aide du p’tit r’montant.

Elle détourne l’envie et la rage. Elle abreuve toutes ses soifs. Elle fait tout ce qu’elle peut pour revenir en elle sans briser les beaux colliers d’or et de perles. Sans briser le rêve qu’on voit. Sans briser les deux enfants. Et même sans briser son mari. Elle détesterait être si responsable et tout briser. Elle dilue toute cette pierre dans ses tripes pour ne pas la jeter contre les têtes qui l’entourent. Elle rêve de fracasser les crânes. Elle rêve de massacre. Elle rêve de ses mains toutes-puissantes. Elle se réveille en sueur, trempée d’angoisses. Elle se lève et arpente la maison.

Elle et son p’tit r’montant.

Elle marche.

Elle fait le long, le large, et les travers.

Elle ne s’arrête que quand le cœur s’apaise, palpite moins dur, cogne moins méchamment. Le cœur peut être un assassin. Elle ne dit pas ce qu’elle pense. Elle doit encore faire croire à la jeune reine en fleurs, romantique spirituelle. Elle laisse le monde y croire. Quand les guibolles aussi s’arrêtent de trembler, elle retourne dans son lit. Il ronfle sereinement. C’est en tout cas ce qu’elle croit. Elle aussi.

Tout le monde croit des choses.

croit ce qu’il aime à croire.

Tout le monde se fourvoie.

Et tout le monde le sait.

Au fond, non ?

Elle se rendort sur ces considérations, maintes et maintes fois déjà avalées, régurgitées, ruminées en somme. Et elle recommencera sans doute demain et le jour d’après. Parfois, elle peut dormir du soir jusqu’au matin. Sans la balade.

Et sans le p’tit r’montant.

Parfois. Elle reprend espoir. Elle n’ose pas tellement l’avouer mais elle remercie Dieu. Elle se sent idiote.

Ca fait du bien de parler à quelqu’un.

De plus grand que soi.

De certainement plus fort.

De qui on peut tout imaginer, autant qu’on veut, aussi loin, aussi énorme qu’on veut. Elle sent alors que l’énormité ou la multitude, rien n’est bien clair, qui l’habite se déverse.

Parfois aussi, elle parle au p’tit r’montant. Elle n’a plus rien à perdre quand elle est face à lui, les deux mains bien enveloppées autour du verre. Bien chaudes. Bien serrées.

« Je ne dois pas briser.

Je ne dois pas tomber.

Je chute, tous les jours et surtout toutes les nuits.

Et c’est toi qui m’attends au fond du verre.

Les autres jouent l’équilibre sur le bord et font chanter la matière.

Je glisse toujours au fond du verre.

Dans ta douceur.

Dans ta chaleur.

Dans ta violence qui tue la mienne.

Tu es le seul qui me maîtrises.

Tu apaises tous ces Non ignorés.

Tu es un monstrueux Oui, aussi cruel qu’un Non.

Tu me sauves et me perds.

Je me perds avec et sans toi.

Mon p’tit r’montant.

Je te chéris.

Je te bénis.

Bientôt, tu seras mon meilleur amant. »

Valse de fluides

Boire et reboire

tout boire pour oublier.

Vite vite, tout effacer

de l’esprit.

Embuer,

évaporer

de nuages chauds.

Noyer,

hisser la surface au plus haut,

pour que tout cela ne soit

plus

qu’un iceberg

à peine visible.

Noyer,

étouffer

étrangler

la diablesse

qui jouit.

Elle la noiera

jusqu’à la lie.

Elle croyait que

le garçon

poussait.

Elle a cru

que c’était lui.

Mais lui

n’est pas seul.

Ils dansent tous

dans son ventre,

ils coulent dans

ses veines,

ils glissent

en toboggan

à la place

du sang.

Ils ont tous

éjecté

la sève.

Le sang est perdu.

Tout est une histoire

de liquides.

Elle ne sait plus

où est le bon,

le premier,

la poule et l’œuf,

qui doit-on croire

quoi ?

Elle lâche la barre,

elle était prête à

crever

la diablesse ;

Mais la troupe de tous,

le couillu

et tous

les anges-serpents

lui coupent

les bras.

Ils se faufilent,

elle n’a plus de place.

Il ne faut surtout rien avaler de

solide

pour ne pas les nourrir,

pour ne pas les grossir.

Il faut

il faut

boire et reboire.

Tout diluer,

tout rendre

immatériel

Tout ramollir !

Tout avachir

et tout évacuer,

tout uriner

et

excrémenter.

Tous les

chier

et chasser encore

avec de l’eau.

Le nerf de

sa guerre,

liquide et tout le tintouin.

Tous les humides

et liquéfieurs,

vagues de

détergents

abrasifs.

Tous les remous

reflux

courants

sont bons à prendre.

Elle abhorre

tout obstacle

toute pierre

à son édifice de

fluides.

Elle ne doit plus sentir

que

des flots,

les siens,

personne d’autre pour

se couler

dans son corps.

Que la diablesse fonde !

Que le couillu dissolve

tous ses membres

et aille habiter une autre folle !

Boire et reboire,

intransigeance !