Pur je

Le passé et sa haine

sans peine,

resurgissent,

et rugissent.

Le dégoût et la gerbe

s'arrêtent

juste

au fond de la gorge.

Haut-le-cœur,

muscles bandés,

sourcils froncés,

l'immense colère.

On croyait paix venue.

On croyait calme établi.

On croyait rancune finie.

Mais l'équilibre est ténu.

Rage impitoyable,

envie de meurtre

bien préméditée,

plaisir à y penser,

juste y

penser.

Elle est juste.

Elle est vraie.

Elle a raison d'être.

Elle est indomptable.

Jusqu'à la fin des temps.

Ne plus la ravaler,

chasser les idées folles.

Elles sont des tripes.

Elles sont du fond du trou.

Et le pur je

est là.

A la taille parfaite de

son corps,

tout à sa place,

tout aimable.

Il ne trompe pas.

Il peut sourire

ou non.

Non !

Enfin.

Le pur je

qui sent son sol

solide

sous

ses

semelles

sûres et certaines.

Enfin.

Et Pur Je

souffle.