Folle

Elle a mal au cerveau
bringuebalant d'enfer
cogne et castagne, concert
au fond de son caveau.

On croirait bien qu'il danse
comme un clochard beurré
vieille coque amarrée
au long caniveau rance.

Elle a mal aux cheveux
brûlants, ouvrez les vannes !
sautillant sur leur crâne,
fièvre ! nerveux baveux.

On croirait qu'ils s'élancent
électrisés à point
s'étirant au lointain
délirante aberrance.

Elle a mal à sa voix
silencieuse insolente
duplice évanescente,
entre les mots louvoie.

On croirait qu'elle avance
serpente dans la jungle
fonçant au coin aveugle
ineffable démence.