La terre est lasse

Tours de passe-passe

Toujours menacent

Et elle ressasse.

C’est cette audace

Qui la terrasse.

Humains, cette race

de vils rapaces

vifs de carcasses.

Crasse, crasse et crasse !

Le ciel est sage

face aux sauvages,

à leurs ravages.

Il se ménage

Un pur mirage,

Splendide image ;

Songe, voyage…

Et il enrage

D’être si sage,

Seul dans sa neige.

La mer est ronde

fière Féconde.

Contre les mondes

bêtes immondes,

dresse son onde

qui sourde gronde,

mène la fronde

et se démonte

mère indignée.

“Monstres de honte  !”

Le feu s’amuse

de toutes ces ruses

partout qui fusent,

Et désabusent.

La guerre est muse,

perverse diffuse,

infirme percluse.

Frères s’accusent

soeurs venimeuses,

engeance creuse.

Le papier vole

Il suit Eole,

soie douce et molle.

Il suit le Fol,

sa farandole.

Il suit l’Idole,

son auréole.

Il s’abandonne,

quitte la Terre.