Grand voyageur

Exilé

autoproclamé,

en bottes de sept lieues,

de villes en déserts,

vu de la lune,

une vraie puce

qui saute qui saute qui saute

sur sa baballe bleue.

15 ans,

il s'est fait la malle,

sac au dos (question pratique),

il a calmement

fermement dit au

revoir ou pas

à tout le monde.

Et il est parti

dans son 1^er avion.

Tous les autres

cois

sur le cul

cons

disons-le.

Certains pleurent,

pas forcément la mère,

il y a des mères qui ne pleurent

pas,

même l'enfant en vayance.

Lui,

depuis ses 15 ans,

il saute,

grimpe,

nage,

rampe,

dort,

aux quatre coins du monde.

Il veut

avant la mort

avoir tout vu.

Il rêve qu'il veut.

Il s'exile

encore et encore,

toujours ailleurs,

toujours peut-être

chez lui.

Il traverse

les coulées

lave

terre

les chutes

pluie

vagues

les horizons

dunes

mer

les murs

roches

glace.

Il transperce,

respire de l'entraille

chaque sol.

Il s'ancre,

s'y laisse

envelopper.

L'exilé

l'oiseau

à tire-d'ailes

de miette en miette

de monts en vaux

le bec au vent

la tête nerveuse,

jamais entre les mains,

jamais niché,

toujours glissant

filant

volant ou

sautillant,

véloce,

partout ailleurs

toujours ici,

l'exilé

peut-être

le plus terrien

volatile.