Elle courbe l’échine
Vieille avant jeune
Sorcière ridée trop jeune
Risée inéluctable,
Atlas fausse lucide
Voûtée sous un globe
Crotteur
Merdé
Inflexible
Immobile.
Raide sage et droite
Justice prématurée
Monstrueusement,
Difforme
Monde parallèle.
Mais les monstres ont leur charme en cicatrices et esthétique baroque.
Un art de niche.
Elle dresse colonne vertèbres
S’écartent
Comme des doigts trop longtemps
Poings,
Prennent leurs aises
Et l’énorme terre qu’elle doit porter
En inconnue
Tombe au sol en tintant
Aigu
Gling gling de petite bille
De cour de récré.
En fraîche Mary Poppins,
Elle rit de cette ironique
Transmutation.
Elle n’avait touché son
Gros globe,
Évité soigneuse et parfaite funambule
Tout contact avec la
Chose.
C’est désormais une petite
Bille qui fanfaronne
Sur le carrelage.
Elle rit à gorge déployée.
Mieux vaut rire que pleurer.
Les monstres vivent de rire et de se rire, d’envelopper l’univers de leur tonitruance blagueuse.
Le bestiaire éternel.
Elle voit la vraie terre
Se présenter,
Passer une tête dans l’embrasure
Et accueillie,
S’étendre tout autour
De la vieille rajeunie.
Peau de pêche,
Teint de bébé,
Le rose aux yeux jusqu'aux oreilles
Et se glisse
Englobée.
De nous deux qui est le monstre ?
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