Deux géants en
chars d'assaut
de part et d'autre de la planète.
Combat de sumos
en costard.
En tête de peuple,
deux poupons rougeoyants,
plutôt luisants,
pas franchement ragoûtants
Drôles de phacochères rebondis…
paranoïaques avérés
faisant tourner l'ordre des choses
autour de leur nombril ;
et comme le monde qui pépierait autour.
L'un joue le rôle sérieux du
dignitaire fiable,
les yeux perdus dans ses énormes
joues.
Il s'enfonce très profondément
dans le fauteuil du
pouvoir,
légataire loyal,
il brandit les racines
écarlates
et en fouette ses contemporains
changeants.
Il reste placide
et sans une vague.
Il perpétue tranquille
la noble tradition.
Il risquera un jour de s'étouffer à
ses lassos,
aspiré par le fond.
Bye bye tombé dans le trou.
L'autre ne s'assied pas.
Il ne joue pas,
pourtant on dirait qu'il est
costumé
colorié
en dessin animé.
Mais non,
il ne rit pas,
le bouffon à ressorts est maître
de sa danse
assure-t-il.
Pourtant,
la transe le prend
et Monsieur le grand manitou
se change épileptique en
bave.
Il éructe et l'on craint l'implosion.
Il se relève comme si
de rien.
L'amnésie post-critique…
Il giclera un jour
aux confins de l'atmosphère,
ultime envolée
lyrique.
Les deux poupons rougeots
géants en char d'assaut
scandent sagement Amen sur l'estrade
officielle,
et se mitrailleront
dans la cour de récré.
Poupons bouffons aux pieds bouffis
que l'on devrait
baiser.
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