Mise,
Les yeux cherchent le
Mille,
Le reste joue le
Mime,
Charlot maladroit
Pour le premier tour de
Piste,
Toute le monde en
Lice,
Les chevaux piaffent
Glissent,
Sous-ligne de
Départ,
Juste celle du
Jour.
On s’impatiente dans les hautes
Sphères
Mais patinoire de beurre en place de
Terre,
Rien de ferme où enfoncer ses orteils
Encore
Recroquevillés de sommeil et
Rêves.
Sur la pointe des pieds
Incertains,
On s’avance vers la journée
En matin.
Sûr de rien.
Suivez le nez !
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