Suspendu ;
la terre a poussé fort sous
les plantes et les pieds.
Éjecté ;
en un appel
au-dessus des lignes.
Le ciel grimpe
et le départ et
les voies se floutent.
La stricte rectitude
danse
vue d’en-haut.
C’est le premier rebond
de la course qui s’amorce.
Pas de mordu,
tout au carré
mais l’envol tire d’ailes
et le monde dur
perd forme.
Le temps s’est un peu
arrêté,
subtil,
pour planer loin de
ce qu’on appelle
vrai.
Et les nuages murmurent
dans leur barbe :
N’est-ce pas l’aubaine d’un nouveau jeu ?
petit humain,
regarde bien tes mains,
ouvre-les grand sous tes yeux
clairs,
tu ne les perdras pas ;
tu détiens les peut-être
de tes désirs,
les nuances de toute ta
tessiture,
les membres de chaque animal
que tu vis ;
la combinaison de ces peaux
s’y cache
alors renverse donc l’ordre
existant,
écris les nouvelles règles
et souvent reviens
loin ici
tout au-dessus des choses
mirer le creux des mains,
les yeux pâlis
délavés
dévalés de l’avalanche de vie
valdingueuse ;
et souviens–toi des
peut-être.
Flotté ;
en ange d’un jour
et demain,
le premier pas
éclartifice
tranché
claqué
de
la deuxième vie ;
redescendu des
nuages.
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