Avant dernier appel avant la ligne blanche,
la première course de l'an neuf,
et sur le côté gauche,
le dos détourne souvent de ce bas-côté-là,
ce flanc fragile,
le bât y blesse,
boiteux,
blafard,
tour à tour
galopant,
galipettes,
électrique ou
encéphalogramme plat.
L'incertitude dégingandée.
Alors on penche à droite
les roues en l'air,
instable équilibrisme et pourtant convaincu de
son confort.
le serpent se mord bien la queue,
rien à redire.
A cette fameuse sinistra,
dans l'angle de la subtile et cachottière
vision des coins et des recoins,
quelqu'un attire l'œil droit,
le chef imbu.
La tête dévisse à gauche,
et le regard happé s'accroche au quelqu'un
qui zigzague.
Il ou elle, rien n'est moins sûr,
gesticule sans apparemment cohérence
du moins à l'œil
nu.
Lui elle qui sait ? exigepour qu'on y voit un même,
étrange mais pair,
tous les rayons et tous leurs x.
Il ne se saisit pas
cet être
par le seul
grand chef orchestrateur de son bel univers :
le petit monde visible
hic et nunc facile mâché résonne de tous les bords.
Il suppose d'invoquer
toutes les pupilles et tous leurs coins
car il elle qui sait ? ne ressemble qu'à
un autre.
Il fascine,
il dégoûte,
il écœure,
il émerveille,
est incorrect bien malgré lui,
dépolitique,
il vit
presqu'île frêle juste
un filet timide de terre au continent
de son espèce.
Il ne se reconnaît pas
tout à fait.
Il ne dit rien.
Il n'y a rien à dire.
Il n'est pas de ceux qui peuvent dire.
Alors il joue,
il grimace drôlement,
fait son charlot canne virevoltante,
chapeau masque
et rires dans toute la gamme :
du plus fou à l'intime délicat.
Il rit et se moque de vous
de nous,
de lui surtout.
Il vit.
En tempête perpétuelle.
Vous cherchez le courage ?
Baisez-lui donc les pieds,
voilà un vrai héros.
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