Et
le monde peut éclore.
la
pire des prisons,
celle
du corps, dit-elle,
celle
de l'âme, rétorque-t-il,
celle
de leur désunion
platonicienne
pure
et
dure.
Philosophie
de la
guerre
intestine,
elle
était assiégée,
entre
mer et feu.
Elle
ne pouvait pas
s'entendre.
Mais
voilà qu'elle
ne
fait qu'une
et
qu'elle a droit,
se
sent le don
non
d'ubiquité,
elle
n'en rêve
même
plus,
le
don de se
promener
autour
du
monde,
au
cœur
des
langues
et
des idées,
munie
toujours
d'un
ou deux,
parfois
trois,
sait-on
jamais,
livres,
découvrir
l'univers,
par
tous les moyens,
avion
train grand navire
et
pages
noircies d'une écriture,
d'un
autre regard,
d'un
autre langage,
d'une
autre histoire,
ou
de la sienne
propre
peut-être,
quand
elle sera
correctement
abreuvée.
Le
droit
aux
yeux de mouche,
tout
autour de la tête,
dans
tous les sens,
pôle
nord,
pôle
sud,
isthmes
et caps,
îles
enneigées et brûlantes,
et
se remplir,
apprendre,
comprendre,
juste
en étant
autre
part,
avec
d'autres yeux,
dans
un autre sens.
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