L'amour de toujours

Tu n'es pas l'homme parfait,

l'homme idéal,

le prince charmant

dont on

voit rêver dans les films,

les livres (mais pas les vrais

parce que les vrais ne mentent pas

sur

l'amour)

les jeunes filles aux abois.

Je ne suis plus une jeune fille et je

m'en félicite ;

les années ont passé

et soulagé nombre de

peines.

Tu n'es pas

Tu es bien davantage que tout cela.

Tu es mon

homme parfait,

mon

idéal

mon

prince charmant.

Plus petit ?

Dans la forme,

sans aucun doute,

et seulement là,

et heureusement.

Tu es l'humain par excellence.

Tu n'es pas plus que

ta bonne place,

tu restes là où les

hommes,

humble et décent,

toujours décent,

toujours digne d'être homme

ni plus ni moins ;

tu ne cours pas comme un

furieux

après utopies

dévorantes,

ambitions

irréelles.

Tu fais de ta

condition simple,

sans froufrous

ni chichis,

jamais,

une profonde et fraîche

féérie.

Tu es

mon rêve-réalité.

L'énormité d'un rêve

toujours caressé,

tellement bercé

qu'il devient

soi,

qu'il est

fondu en chair.

L'énormité d'un rêve

que l'on oublie

tant il nous constitue.

Un jour,

j'écris,

je me souviens,

mais cette fois sans douleur

et sans comprendre

pourquoi,

des amours adolescentes,

blessures encore

amères.

Je ne sanguinole plus

comme une accidentée

fractures ouvertes dans tous les

sens,

car j'ai grandi,

oui bien sûr ;

car j'ai trouvé

à mes côtés

l'amour qui m'a

souvent

aspirée loin dans les ténèbres

et je hurlais

en esprit,

de toutes mes forces,

De Profundis Clamaui,

la mort tout près,

an main au cas où.

Je souris et je tends les mains,

pour la première fois plus sage qu'elle,

vers la jeune fille souffrante

pour lui tourner les

yeux

vers l'avenir.

Car elle doit savoir

qu'un jour,

quand

elle sera grande,

elle aura au cœur

l'être qu'elle rêve.

Son Rêveréalité.