Les mots défendus attendant Godot

Les mots,

les phrases,

patientent,

depuis des heure,

des jours,

sans manger sans boire,

campent comme

en attendant

l'artiste

magique

Godot,

tout pareil.

Ils sont là,

n'existent pas

vraiment,

n'existeront

que quand

proférés,

cartes sur table.

Ils sont aussi vivants

dedans que

dehors,

dans cette lente

queue leu-leu

qui leur donne tous les

espoirs.

Pourtant,

ils existent

bel et bien,

déjà,

forts et solides.

Mais ne valent rien

au fond d'une gorge

ou d'une poitrine

expectatives.

Ils savent qu'ils doivent pousser

non au crime,

peut-être de vérité s'il en est,

pousser,

pour entrer ?

Non pour sortir

de ce goulot

d'étranglement,

agonisant,

et trouver l'immense

scène

de l'existence

libre.

Libre, libre,

c'est un bien grand mot.

Sans aucun doute.

Mis l'impression

suffit.

Ils finissent par

trépigner,

s'agiter,

le bordel Messieurs Dames !

Je peux vous le dire.

Ils foutent le

bronx,

eh oui !

Ils prennent en otage toute la gorge et la

poitrine,

ils vont jusqu'au

bide tripes et tout les tuyaux.

C'est-à-dire qu'ils ont eu le temps de

copuler et de

procréer.

La queue leu-leu tout le long

des vrilles du gros

intestin.

Ils en viennent aux mains

et attaquent

l'intérieur.

Rien ne sert :

plainte,

main courante ou

autre.

Ils doivent s'extriper.

Et les yeux émerveillés

Stade de France ou

POPB,

assister

à leur

représentation.

Le spectacle de leurs rêves.

Les mots défendus.

Ils finiront par être

crachés,

bien ordonnés,

sécurité oblige,

aspirant de grandes bouffées

d'air frais,

ayant trouvé

leur God Liberty.

Mais où sont les vrais

évadés,

planqués comme de grands

criminels ?

Les mots qui ne s'extripent

jamais

et qui se cachent mieux que

tous les rats,

cape d'invisibilité

et entraînent dans

leur cavale

les plus modestes

qui se croient

aussi

pourchassés.

Les vrais

restent au fond du trou.

La prison est

impénétrable.