Le gentil et la rage

Les gentils,

placides,

sans pic brûlant ni glacial,

ceux qu'on appelle

les vrais gentils.

Certains disent

avec une assurance déconcertante

« il a un bon fond ».

Comme s'ils pouvaient y voir quelque chose

du fond

de la personne

ou même que ce qu'ils voyaient

était le fond.

Ils croient,

c'est cela j'ai trouvé la clef du mystère !

voir le fond dans

la patience

et le flegme

apparents.

Apparents putain !

Ce ne sont que des apparences.

Le fond n'est qu'un énorme magma

informe

pestilentiel

mauvais bon stupide génial fou clair menteur droit tueur ange et rien parfois, aussi.

Le fond n'est qu'à l'image de ce qu'on

refuse de savoir qui

habite nos

intestins :

de la pure et simple gerbe.

Elle révulse et pourtant,

sans doute est-elle la plus proche

métaphore de notre

fond,

s'il existe,

si l'on veut vraiment qu'il.

Les gentils

ceux qui ont si souvent

entendu

« Fais attention,
trop bon trop con ! »,

ils endorment
votre

vigilance.

Pas de manipulation sadique là-dessous,

pas d'intention autre que d'éviter

l'animosité qui

leur déplaît plus que tout

et disons-le en toute franchise,

les fatigue.

La guerre est épuisante.

En gentil,

on est bien plus au calme.

Quoi qu'il en soit,

ils endorment la vigilance,

les gardes au haut des miradors

s'affaissent sur leurs armes

et se recroquevillent de sommeil.

Ils ne servent de rien.

Ils n'ont pas peur.

Ils ont raison ;

On a raison.

Les gentils,

les vrais n'est-ce pas !,

pas les fous furieux psychopathes qui jouent aux marionnettes avec leurs

pairs

qui n'ont rien de pairs,

ils sont seuls au monde,

n'aiment personne que leur mère

qu'ils n'ont toujours pas retrouvée,

pauvres chatons !

Bref,

les vrais gentils,

et rien à voir avec le mauvais ou bon fond,

les actes et les mots,

les silences aussi,

ils savent faire le silence,

eux,

engeance exceptionnelle de cette société jacassière,

une immense basse-cour qui se prend pour une académie de génies,

les actes et non-actes parlent d'eux-mêmes.

Ils ne suscitent pas souvent

une grande admiration.

Ils ne courent pas après même si

comme tout un chacun,

aussi humains que les autres,

ils en jouissent quand elle

arrive.

Mais seuls,

sans public,

car la pudeur est une constante presque

immanquable chez ces gens-là.

Elle s''amenuise avec l'âge et les lauriers ne font alors plus

peur.

Les gentils,

moqués parfois,

méprisés aussi,

par les stratèges à longues dents.

Chacun peut choisir sa ligne de conduite,

quoi que,

choisir est un bien grand mot,

la part de choix dans une destinée semble bien minime

comparée à l'immensité des déterminations de

tout ordre.

Mais ne le dites pas,

l'homme serait offusqué de se rappeler

ou de comprendre pour certains,

qu'il n'est lui aussi qu'un

animal.

L'humilité n'est pas la qualité la mieux partagée

Monsieur Descartes,

celle-là non vraiment non !

Nos gentils,

le mot n'est pas une insulte comme

on le croit parfois,

prononcé avec condescendance,

anesthésie

et range les crocs et les griffes.

Mais gare à vous quand... !

Gare à vous

quand le gentil en a trop avalé,

que les couleuvres ne passent plus,

plus de digestion possible

à l'horizon,

quand il a souri et laissé passer,

quand vraiment il s'en fichait

mais le stoïcisme a ses

limites.

Gare à vous,

quand le gentil se mettra à

trembler,

quand les sourcils se fronceront,

quand vous ne reconnaîtrez plus

le visage familier,

amène et accueillant,

qu'il se refermera sur vous,

ou sur l'autre,

vous ne pourrez rester stoïque

à votre tour.

Gare à vous,

quand le gentil lâche les chiens,

quand il ne tient plus les nerfs,

quand il devient le colérique qu'il

cache souvent

tout au fond,

honteux et implacable avec sa propre

rage ;

quand il montrera ses crocs

et sortira ses griffes.

Gare à vous,

car tous les filtres seront

tombés,

car sa pensée la plus vraie

vous explosera en plein cœur

et l'hésitation ne sera plus de

mise,

ni aucune retenue.

Le noyau dur vous sera jeté

de toutes ses forces.

Gare à vous,

car il vous dira

ce que vous ne voulez pas

entendre,

pour rien au monde,

peut-être que vous vendriez père et mère,

ce que vous fuyez chaque jour que vous vivez,

en agitant toutes vos

magnifiques compétences.

Il vous dira

ce qui vous mine.

Il vous dira que vous n'êtes qu'un animal

parmi d'autres

et le seigneur d'aucun royaume.

Pas d'humiliation à craindre.

Juste le principe de

réalité.

Sans plaisir, oui,

pour cet instant.

Et il dira un mot

qui vous fera fondre en larmes,

un seul mot,

debout et les yeux flamboyants,

pas de haine mais de rage,

oui,

celle-là même dont il vous protège

jour après jour.

Vous qui jamais ne pleurez et

vous en vantez comme d'une

virilité,

vous, moi, nous,

tous autant que nous sommes,

femmes aussi bien qu'hommes,

pas de discrimination sur ce point,

pleurer sur autre chose qu'un mort ou en enfant malade

est une infirmité.

Vous, moi, nous tous,

serons abattus d'un mot,

d'un seul,

celui qu'il faut,

précis,

dans le mille.

Gare à nous

et nos œillères,

arrachées en un claquement de langue,

une syllabe ou deux.

Gare à nous

et à la machine de guerre qui

sommeille dans le

« bon fond »

du gentil.

Trop bon trop con n'existe pas.

Le vrai gentil

hurlera un seul mot,

cognera une seule fois,

et tous à terre,

plus jamais nous n'oserons

oublier que l'autre

est un mystère,

un monstrueux secret

à respecter

coûte que coûte,

jusqu'au bout de ce qu'on pense

mesquinement :

la faiblesse.

Le faible est mort avant de naître.

Nous sommes tous des survivants.

Gare à la rage du gentil.

Elle vous terrassera.

On verra alors

qui

sera trop con.