Les cerbères intra-tripes

Lâche prise !

Décroche !

Ils ne croient pas si bien dire.

Lâche proie.

Décroque.

Voilà la réalité qui se cache derrière

un sourire

bien appris,

sagement brandi

à tout bout de champ.

Ils disent

qu'il ne faut pas

qu'on ne doit pas

qu'il n'y a qu'à

catapulter

décadenasser

et

décaniller

cataclismer

en liberté.

Catastrophe pour les normopathes.

Délectation pour les classiques névropathes.

Mais mais !

Il faut savoir à qui l'on parle,

quand on.

Parce que

derrière,

un sourire

bien appris,

sagement brandi

à tout bout de champ,

peut grogner

dans sa muselière

un vrai cerbère.

Complètement inattendu.

Complètement maquillé

et tu.

Mais vivant.

Alors,

le slogan de l'époque :

« lâcher prise ! »

« laisser exprimer votre être profond ! »

et tout le tralala expéditif,

recuisinons-le

chacun à notre sauce.

Remettons-y notre grain de sel,

propre et unique.

Car Cerbère ne ferait certainement pas

bon ménage avec le monde

des

vivants,

si normophiles,

quand pas tout à fait

normopathes.

Alors pesons nos mots quand

un « Relax ! » nous échappe,

un « Cool ! »,

un « Zen !

Car je peux,

en connaissance de cause,

vous dire

qu'un Cerbère attend

son heure

au cas où,

sait-on jamais,

au creux de mes tripes.

On dit « Apaise-toi ! »

mais la rage qui bave aux lèvres des trois

têtes du gardien carnivore

leur est

tout à fait

inconnue.

Ils ne savent pas

et prévenir ne sert de

rien.

On ne croit pas à la suprême qualité

d'un masque.

C'est la vraie seule vraie, me dit-on.

Alors j'en conclus,

avec déception,

mais certainement pas pour la première

ni pour la dernière fois,

que mes plus proches ne me

connaissent pas,

n'ont pas compris,

n'ont pas du tout compris,

entendu

le fond de l'être,

même avec des mots.

Je suis déçue

sans être surprise.

Je pense à lâcher non pas prise

mais la bête.

Et mes plus chers

mesureront

l'ampleur de

ma fureur.

Quelques-uns,

trop perspicaces,

trop intelligents,

il ne fait pas bon être un surperformant,

ont vu et senti.

Ils disent des mots

qui résonnent juste avec

le brasier interne,

se délestant en quelque temps

de l'apparence

sociale.

Sourire.

Ils disent sans filtre

la brutalité

que j'essaye en vain de

dompter.

Ils la connaissent de

l'intérieur,

tout simplement.

Les colériques chroniques,

avec de jolis mots.

Les enragés invétérés.

Dans de beaux draps

qui font trop

croire.

Qui leur corsètent la gorge.

Et qui leur sauvent les miches.

Aussi.