Le passé me déchaîne

Le passé jeté à la figure,

lettres au sol,

mots à terre,

mais les mots ne sont jamais à terre,

a corrida n'en finit pas avec eux,

il s'étale,

le passé se répand,

il est partout dans la petite chambre,

il se glisse sous les meubles,

on dirait un tapis de feuilles mortes

à l'automne,

mais les feuilles sont vivantes

et ne craquent pas sous les pas.

Je ne marche

sûrement pas

dessus,

ce tapis-trésor.

Ce passé

que j'ignore,

dont on m'assure que j'ignore

tout,

me remonte à la gorge.

Quelqu'un en moi le

connaît,

le vit et le revit peut-être

sans cesse.

Le passé,

comme une énorme vague,

un splendide rouleau

qui conduit

seul

la barque,

sûr,

fort,

qui glisse vers l'avenir.

Je contemple

le spectacle du passé triomphant,

enfin libre

et bavard,

la vague,

l'énorme et splendide rouleau

de mots

qui me déchaîne

et

m'emmène

comme une évidence

sur ma route.