Peur de toujours

Réminiscence furieuse,

retour en arrière abrupt,

le haut des cimes,

plus haut que depuis bien longtemps,

tout en haut

où l'on ne se rattrape plus

et où

même si on n'est pas

comme ça,

on a un vertige lourdement

vomisseur.

Le vertige est immense,

il grossit le cœur et l'estomac,

d'autant plus que je recule,

que le vide m'oppresse,

encore aujourd'hui,

plus fort que tout.

Toutes les ficelles

apprises

grâce à l'âge,

le bonheur de vieillir !

N'ont aucun effet sur

ça.

C'est un ça

aussi informe qu'on le nomme.

Je redeviens

cette enfant paniquée,

prête à tout pour que

cela cesse,

soucieuse de sa seule existence.

Aucune dignité n'a plus

cours.

Je suis sur la cime des plus hauts sapins

mais sans Papa Noël

pas de cadeaux à l'approche

sauf la peur.

Je pioche dans toutes les réserves de

courage.

Je sais que c'est là le vrai

courage,

que tout ce que les autres admirent

et distinguent comme

tel,

n'est rien

comparé à ce courage-là de

ne pas sombrer dans l'inconscient

de la peur.

Le courage n'est défini que par

l'unique et seul intéressé.

Ce n'est pas vous qui ne définirez

jamais mon courage.

Ni moi qui ne définirai jamais celui d'un d'entre vous.

Le courage se cache là

où l'on attend le moins,

là où les grandes peurs se terrent.

Je suis

pleine de honte

la petite fille

qui crevait d'humiliation

à savoir

mieux que quiconque

qu'elle se vendait

pour ne pas affronter le vide,

qu'elle paierait des jours et des semaines,

cher,

qu'elle ne ferait que conforter les mépriseurs,

qu'elle nourrirait,

ça elle ne le savait pas encore,

la bête féroce qui grandissait en elle

et tuerait sans

vergogne,

enfin !

quand elle aura été couvée

le temps parfait,

le temps entier.

Je retrouve avec douleur

et surtout

exaspération

cette petite fille

craintive

qui approuve qu'on la méprise,

tant elle voudrait être une autre.

Je balance

pendant des heures

sur les cimes,

j'attends la fin du supplice,

je compte les minutes,

comme au bon vieux temps.

Je suis la gosse

qui continue de se taper la tête

contre les murs de l'angoisse,

comme un bélier fou

mais stupide.

Je la retrouve aussi,

les yeux de l'intérieur écarquillés,

je croyais qu'elle ne reviendrait pas,

elle.

Mais elle réclame son dû,

son issue

que je suis enfin

prête à admettre

ne jamais avoir

débusquée.

La vraie issue,

droite,

debout,

saine.

Les autres n'ouvrent pas

la vraie porte.

Le fond du jardin,

ou la trappe de la cave.

Pas la vraie porte,

jamais.

Alors au travail

maintenant qu'elle est de retour !

Le vrai face à face commence.