L'angoisse de morte

C'est le douillet moment du soir.
Corvée journée achevée.
Plaisirs en suspens.
Peletonnage au chaud
du corps qui partage ma couche
et qui veille encore,
immense sécurité
en peluche,
sans matraques.
Prête à rejoindre l'inconscience ronron
et sa solitude
sans l'espace d'une seconde en souffrance,
haletante,
par la peau du cou.
Je suis attachée à la terre
et la compagnie.
Depuis quelque temps,
invulnérable au crépuscule.

J'aurais dû me méfier des
tours en rond avant le plongeon nocturne.
D'un coup surgit l'intersidéral.
Je flotte dans l'univers
à des milliards de pieds du sol.
Pas encore un rêve.
Vérité sans fard.
Sans phare aussi.
Dans le noir.
Dans le silence.
De l'infini.
Sur ce décor, la suprême se pavane.
Couronnée, toute-puissante, arpentant l'immensité.
Les Louboutins qui claquent.
Écho même pas rebondi.
Sécheresse râpeuse.
Et dans ce cadre enchanteur,
je pense à quand je ne pourrai plus penser que je pense.
Je serai morte,
oui bien le merci pour cette subtile notification,
je vois cimetière, tombeau, noir, voilette, notaire
rosaire
blaireaux délavés,
la famille.
L'abstraction si amicale
en temps vivant
devient un trou, l'idée, l'image, l'énorme bulle au-dessus de ma tête, le réseau 34G ont disparu, la bulle est vide.
Il n'y a plus de bulle ma pauvre poule !
Je ne suis même plus une poule. Je ne suis rien, je pense donc je suis, n'oublie pas, surtout n'oublie pas ça. Je pense donc je suis donc quand je ne penserai plus, je ne serai plus et voilà bien à quoi je pense.
Comme un Coperfield évaporé en un minuscule auto-tour, sans cape ni fumée, juste moi, tout, aspiré. Sans froufrou.
Sécheresse.
Mon cerveau, mon plus fidèle allié m'échappe aussi devant mon effort masochiste pour penser continûment, l'idée que j'essaye de maintenir se morcelle,
en flashs,
de plus en plus espacés,
comme la machine qui déraille.
Je deviens déjà une machine
L'idée qui casse la tête
En mille morceaux
Des couleurs
Plus de sens de circulation.
Black-out.
Et on s'arrête là l'intello ! On te l'a djà dit. Elle sert à rien ton idée de malheur ! Remballe-la et laisse-nous bosser en paix. Les conditions de travail sont djà pas formidables dans ta boîte alors mets-la en veilleuse. Faudrait pas q'ça devienne carrément la mine. Si tu veux voir l'espace, propose tes services (lesquels ?) à la Nasa et va t'acheter tes perchoirs. Tu seras fixée.
Tu crèveras comme les autres, en temps et en heure.
Elle est po possible cette gamine !
Les gosses de riches ça !

Calmée.
Dodo.
Travail.
Plaisir.
Colère.
Tendresse.

Etc.
Et redodo.