Grande mutilée, gueule cassée, et tout re-.

Elles ont vécu

encastrées,

l'une dans l'autre,

s'emboîtant presque

parfaitement.

Elles se sont lovées

l'une dans l'autre,

jour et nuit,

sans jamais se dénouer.

Et voilà que le drame

arrive

car personne n'a le droit de

vivre ainsi.

Les lois de tous les

systèmes

l'interdisent,

l'arrêtent

un jour

ou l'autre.

Elle se retrouve seule,

amputée,

à moitié vivante,

claudicante,

ahurie.

Elle sent

peu à peu

qu'elle a perdu

ce rêve,

cette perfection,

cette bulle parfaite.

Elle la voit de loin,

désormais.

Et elle la voit éclater

et disparaître comme si

elle n'avait jamais

existé.

Elle voit s'écrouler

le monde d'avant.

Elle le voit laid et fou,

puis disparaître.

Sa vie n'était qu'un rêve,

un long berceau,

pompeux et creux

prestidigitateur.

Elle est seule,

elle n'est plus quelqu'un

d'assez.

Elle n'est plus assez.

Elle ne sent plus

ce qui fait vivre,

elle n'est qu'une moitié.

Un morceau.

Peut-être de viande

sans plus.

Elle doit

tout

réinventer.

Elle doit

tout

accepter

d'abord.

Elle doit

repartir

de zéro.

Elle se croyait parmi les

meilleurs,

les forts,

les vrais.

Elle doit repartir

du plus fragile,

du minuscule,

de l'à-peine né.

Elle aura eu deux vies.

Elle sera

bien pourtant

toujours la

même.

Ne pas sombrer,

ne pas se perdre,

hurler à l'aide

et doucement,

tout rebâtir

pierre à pierre.