Bisounours

Une simple photo d'identité

que je peux

à peine

du moins speedy,

s'il

le

faut,

si elle s'impose,

s'approche devant mes yeux,

dévisager.

Je l'imagine sur ses

deux pattes vives

de photo miniature

me courir dessus me coller au nez.

Elle pourrait m'embrasser.

Je la repousse brutalement.

Elle me répugne.

Je ne ressens même plus rien,

je ne sais plus

ce que je ressens,

j'ai oublié,

oblitéré,

obstrué la case,

pour ne plus savoir,

précisément.

Je sais seulement

qu'elle ne doit pas m'approcher,

sur ses petites pattes

insectimorphes

et alors,

tout roule.

A distance.

Loin des yeux loin du cœur.

C'est parfait.

Elle n'est plus une honte,

plus vraiment,

plutôt une antiquité,

qu'on ressort pour rire,

parce que désormais,

je peux rire.

Je ne ressens plus rien

alors je m'empare de

ce que l'autre éprouve,

à bien l'observer.

La photo apprivoisée

méfiée tout de même,

animal sauvage,

est devenue

brusquement

absolument

inoffensive.

« Oh on dirait un bisounours ! »

Interdite,

moi qui voyais plutôt

Quasimodo.

Je le regarde

éberluée,

celui qui vient de

prononcer ces mots.

Il rit de bon cœur

et ne voit

sincèrement

qu'un bisounours.

Pas l'Autre.

La photo n'est plus

donc

qu'un objet

drôle et tendre.

Presque aimable.

Témoin moelleux,

pas mièvre mon Dieu !

Jamais de la vie !

de l'ancien temps.

Il a dit « oh on dirait un bisounours ! »

et mon histoire peut se

réécrire.

Plus juste

et moins folle.

Il est temps.