L'armée des enfants crevards

Tu t'entoures

de ceux dont

le sourire

le regard,

dis-tu,

touchent,

vibrent,

résonnent.

C'est l'enfant,

tu ne le dis pas bien sûr,

qu'ils réveillent.

Tu les as tout de suite

sentis.

Presque flairés.

Quelque chose d'animal

d'inexplicable

que tu laisses d'ailleurs,

dans son coin,

inexpliqué.

Parce que c'est beau.

Déjà c'est bien.

Ça pourrait suffire.

Mais en fait,

parce que c'est même un

petit miracle.

L'enfant se réveille.

Vous devenez amis.

Vous vous comprenez

presque sans.

Vous vous retrouvez.

Tout est facile.

Fluide.

Comme dans du beurre,

comme on dit

élégamment.

Et puis maintenant,

avec le temps,

tu sais que

ça,

c'est quand...

c'est que...

c'est ça,

encore.

Tu te tais.

Tu attends mais tu sais que

la confidence

arrivera

à un moment ou

un autre.

Que les deux enfants

referont

sur-

face.

Qu'ils s'écouteront

les yeux brillants.

Tu sais que dans

celui ou

celle que tu as flairé,

c'est l'enfant crevard

qui t'a appelé.

L'enfant crevard qui a

survécu

et qui a juré

ses grands dieux que

plus jamais

il ne se laisserait

crever

par quiconque,

lui-même le couteau

à la main

mais plus jamais personne

le couteau

dans le dos.

C'est l'enfant crevard qui

regarde et sourit

avec cet éclat

de douleur inouïe,

de revanche inassouvie,

celles du bébé secoué,

celles de l'enfant piétiné,

celles du petit abusé.

Et tu ne peux

jamais

laisser échapper

ces gens-là.

Ces gens-là

sont les tiens

et tu comptes,

tu comptes...

Presque tous,

presque presque tous

sont des enfants crevards

qui ont

provoqué

le destin

en duel.

Guerre qui peut ne pas en

finir.

L'armée des enfants crevards.

Ta famille,

plus que n'importe

quelle

autre.