Quand le livre s'ouvre à moi

J'avançais lourdement dans

cette histoire,

grise,

lointaine,

intouchable.

Je m'accrochais aux mots,

aux pages,

je poursuivais sans entrain

mais avec intérêt,

la tête sans le cœur,

le chemin de

ce livre.

Je savais qu'il m'apprenait,

nourrissait,

ouvrait en réalité,

laborieusement

un horizon tenu clos

en moi

par ignorance et par nonchalance sûrement ;

la nonchalance intellectuelle est la facilité la mieux partagée

au monde.

Je m'acharnais donc,

un peu obsessionnelle,

très têtue,

presque sûre que m'attendait

l'émotion,

un peu plus loin,

avec un peu de patience.

Une partie s'achève

et

une autre s'ouvre dans laquelle

je plonge

sans précautions

car sans mise en garde.

Le livre s'ouvre enfin à moi,

j'en fais désormais

partie,

je suis de ses personnages.

Je ne suis plus maintenue

assise dans mon siège

d'étrangère spectatrice.

Je suis sur scène,

propulsée d'un coup de

page tournée

négligemment.

Je veux lire

encore et encore,

connaître la suite,

rester avec mes nouveaux amis,

silencieuse

et

bienheureuse.

Dans cette chaleur

fluide,

où j'ai ma place,

où les mots et les images sont

faciles.

Je ne veux plus les quitter.

Je ne veux plus reculer.

Je bénis mon entêtement

parfois sot,

parfois dénicheur de trésors.

Quand le livre s'ouvre à moi...