Resurgit
la peur,
enfantine,
cruelle,
intacte.
La
prison,
la
camisole plutôt,
toute
tentative
est
incapable.
Rien
n'a changé,
l'idée
tape les tempes,
le
temps passe et
se
répète.
Jérémiades
mille fois
ruminées,
ruineuses
et
purulentes.
Mais
les bras demeurent
vains,
les
mains
vides,
les
doigts
veules.
Tout
se
recroqueville
résigné.
Sans
crier gare,
resurgit
le baume,
inattendu,
pimpant,
claironnant,
chatoyant.
La
peur ne cède pas.
Elle
n'est pas fille
facile,
ecinture
de chasteté vissée
aux
hanches.
Mais
elle s'efface,
quelque
peu,
derrière
le savoir
salvateur.
Au fond,
la
lumière se fait sur ce baume oublié :
le
savoir n'est pas cet
onguent
délicieux.
C'est
apprendre
qui
balsame,
qui
baumit,
qui
balmide.
C'est
la camisole
qui
desserre
son
étreinte
et
les bras mains doigts
au
réveil.
Apprendre,
saisir,
nourrir
et
se sentir nouveau
vaillant.
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